Robert Jara

Sobre Nostalgia de Barro...

2011-11-16T17:17:00.006-04:00

Por Antonio Escobar Mendívez
(poeta y promotor)

“La poesía es la conciencia más fiel de las contradicciones humanas porque es el martirio de la lucidez, y la poesía, al sufrir el martirio de la lucidez, se aproxima a la razón”.

En la geografía de la poesía, pueden plasmarse una gran variedad de estilos y, lo más importante, estos pueden interpretarse con toda una extensa gama de colores y tonalidades para agradar al lector más exigente.

Es Robert Jara, un poeta que va con paso seguro, pausado, con conceptos cultivados y de formas limpias y correctas. Pero lo más interesante está en su textos que nos presenta en “Nostalgia de Barro” divido en tres partes, que han constituido libros separados. Esta unión poética permite un producto cosechado con lucidez.

“Nostalgia de Barro”, es el título del libro y de uno de los poemas que forman parte de este libro, es la voz de la poesía, la voz de un autor que mima los conceptos y los sentimientos canalizándolos de una manera personal. Es un libro tan sencillo y, a la vez, bien trabajado, que lo aconsejable es degustarlo poco a poco para conseguir captar todas las sensaciones que quiere transmitir.

Robert Jara nos traslada a su paisaje cotidiano, a su habitad, donde ha pasado su infancia rodeado de su familia: son los temas cotidianos que inspiran su poesía. Viste la esencia de su creación con ropajes al alcance de sus manos, porque envolviéndonos en su voz poética consigue mantener en vilo la poesía (palabras que pueden parecer muy familiares; pero que forman un barbecho latente para su creación) en un estado de equilibrio y mesura que puede aparentar facilidad, pero que se ha aplicado gran laboriosidad en la elaboración de cada poema.

En sus versos vivifica personajes familiares y cotidianos de su tierra que lo vio nacer. Es su paisaje que lo adorna con metáforas de su entorno y todo gira en cuestiones trascendentales sobre la vida, el devenir, el tiempo, la razón o las ideas.

Desde esta perspectiva “Nostalgia de Barro” constituye la demostración del sentimiento de un poeta que ama lo suyo, sus caminos, la verdura del paisaje, se interna en el alma de la tierra y la sobrepasa hasta su médula, para cantarle con la quena de su alma y la guitarra de la alegría

En el cauce de la poesía de Robert Jara, encontramos su ritmo delicado, nostálgico, como en una lágrima candente, nos entrega su mensaje cargado de esperanzas. Lo hace también con serena paciencia, equilibrado. Aquí tiene cabida la exaltación y la búsqueda de justicia. porque en la poesía de nuestro poeta no se suscita el odio. Lo importante es la palabra y la estética que deja a sus lectores.

Lo importante en el itinerario de “Nostalgia de Barro” es el lirismo de la palabra puesta como un movimiento cinematográfico, por un pasado marcado por el dolor y la ausencia, punto de motivación de estos hermosos versos que el poeta nos deja sobre las manos, como un junco tembloroso entre las aguas de su poesía, donde plasma su mensaje con estilo personal y equilibrado.

Poeta, condición esporádica y fluctuante

2011-10-17T16:54:00.002-04:00

Es lamentable ver cómo los libros que enseñan a atrapar poesía no enseñan más que intentar atraparla; resultan en un amague, en un frívolo recetario. Será que el poeta es más que un simple chef literario.

Desde siempre se ha discutido y puesto en tela de juicio de que si el poeta es un hombre común o si es un iluminado, pero no en la posibilidad de una mixtura; como tampoco en la posibilidad de que ser poeta sea sólo una condición temporal y no permanente como se le considera. Creo que no se ha puesto en tela de juicio, ni se ha cuestionado lo que denomino la temporalidad del poeta.

En términos generales el poeta transmite emociones, no sólo vivencias (situaciones vividas, individuales, intransferibles). Las emociones resultan tanto de situaciones reales como de situaciones inventadas (fingidas); personales, impersonales; divinas, paganas, etc. El trueque inofensivo de este par de palabras significa la exclusión o inclusión de varios tipos de poetas. Y en realidad decir que el poeta transmite emociones es demasiado ostentoso, el poeta con seguridad hace el intento, el amague; descubrir si tal intento resulta o no en un acierto es utópico, a no ser que se mire a través de lupas subjetivas.

El no adjetivar las emociones, pasaría de largo, indiferente; pero dado que aquel adjetivo, aparentemente superficial, engendra otro de los grandes dilemas respecto a la condición del poeta, no puedo darme ese lujo. Tratar de clasificar al poeta no es cosa nueva, ya sea respecto a la temática, al estilo, a la actitud frente a la vida, a la época, etc., de donde resultan poetas místicos, poetas simbólicos, poetas comprometidos, poetas modernistas, etc. La actitud del poeta frente a la vida, a diferencia de otras consideraciones, no permite ser reducida a simple motivo de parcelación didáctica; no acepta tan dócilmente no ser inherente a la poesía misma. De ella depende que se tilde a los poetas de malditos o místicos, comprometidos o puros, etc.; el valor que adquieran estos adjetivos depende de qué lado se miren (comprometido en boca de poeta puro, así como puro en boca de poeta comprometido, adquieren valores negativos). Entonces flota la pregunta: ¿quién es poeta, el que materializa emociones reales, inventadas, divinas, paganas, etc. ¿Quién?? (La temporalidad del poeta no aboga por ninguna, pero tampoco las niega). Pues de las emociones divinas nace el poeta místico; de las inventadas, el poeta fabulador; de las personales el poeta testimonial; etc. La adjetivación de las emociones acepta, sin contradicciones, el amplio abanico de poetas existentes, en cada momento. La temporalidad poética explica, de modo natural, por qué en un mismo poema, el poeta podría potencialmente plasmar todo su espectro de emociones. Y también explica por qué el adjetivo de las emociones, en términos generales, resulta fluctuante, esporádico.

La temporalidad del poeta hermana a la sensibilidad y al ingenio, reñidos para algunos. El momento catártico es dominado por la sensibilidad del poeta, la sensibilidad se impone y sobrepone al ingenio sin negarlo; fuera de este momento, los roles simplemente se invierten.

Si el poeta nace o se hace, a estas alturas, carece de sentido. Tanto la sensibilidad como el ingenio no se heredan; ambos se perfilan, fluctúan, definen, en el transcurso mismo de la vida y de la atmósfera cultural.

La condición del que funge de poeta fluctúa entre ser realmente poeta y el no serlo. Es decir, si le preguntasen, ¿eres poeta?, a lo más debería responder, sin temor a caer en poses egocéntricas: no, no soy poeta; probablemente lo fui mientras escribía mi último verso. Y es que, concluido el poema, el acto de creación se desvanece, y el poeta desaparece de la escena. El poeta no existe si no cuando crea y/o recrea el poema, cuando pare poesía, único vestigio tangible que registra ese breve ataque catártico y/o de oficio creativo. Ser poeta es una condición esporádica, fugaz, momentánea, tanto como lo sea el acto creativo, por lo que llamarse poeta en términos absolutos, independientemente del momento creativo, no es más que un alarde del ego.

Querer, siempre; poder, a veces

2011-09-19T20:28:00.001-04:00

¿Qué sería de una hormiga que anhela ser elefante?: sufriría innecesariamente.

No importa lo que la hormiga haga para lograr ser elefante jamás podrá ser elefante. Sucede que la hormiga quiere ser algo que está fuera de sus posibilidades.

La hormiga sufre porque cree ciegamente que querer es poder. Y claro, si por casualidad una cigarra le dice que querer es poder es una patraña, y que por lo tanto jamás podrá ser elefante, la hormiga inmediatamente la tildará de pesimista, y por qué no, de envidiosa. Y como nadie en su sano juicio quiere ser un pesimista –ni envidioso-, ya que es políticamente incorrecto, la cigarra se retracta. La hormiga ha recurrido a la práctica de la descalificación sistemática para legitimar su optimismo. Pesimista es la palabra mágica que hace de querer es poder una expresión intocable, robusta, incuestionable. De este modo querer es poder se instala como una verdad inamovible en el imaginario colectivo. Pero, ¿querer es, realmente, poder? No lo creo. Es sólo una frase que raya en una esperanza y un optimismo hiperbólicos, una frase que grafica el anhelo, una frase filialmente consoladora para el imposibilitado. La hormiga no importa cuánto quiera, ni cuanto haga para lograrlo, jamás podrá ser elefante. Su anhelo es utópico. Y querer es sólo eso, querer.

¿Es la cigarra realmente pesimista? No, ni la cigarra es pesimista, ni la hormiga es optimista; la cigarra es realista, la hormiga es mitómana, sino cándida. No es que la cigarra crea –anhele- que la hormiga no pueda ser elefante, lo que sucede es que la cigarra sabe que la hormiga no puede ser elefante, lo cual es diferente. Es decir, el pesimismo de la cigarra proviene del conocimiento, más no del anhelo, de la creencia.

–Cargaré sobre mi espalda esta canica de plomo –comenta la hormiga
–Ajá, claro. No ves que es una miga –comenta la cigarra
–¡Tú siempre tan pesimista!
–Pesimista no, una optimista bien informada

No es malo querer, lo malo es creer que podemos lograr todo lo que queremos, ignorando que el mundo de las cosas que queremos siempre es y será mucho más amplio que el mundo de las cosas que podemos. No podemos conseguir todo, sino sólo aquello que está dentro de nuestras posibilidades. Se puede querer todo, se puede lograr un poco. Lamentablemente, nuestras posibilidades no son ilimitadas como erróneamente o malvadamente el querer es poder nos profesa.

La lectura más errónea es asumir a querer es poder literalmente. Es decir; asumir que basta con querer para obtener algo. Una lectura menos errónea es asumir que no basta con querer algo para conseguirlo sino que es necesario un esfuerzo. Si bien la segunda lectura es menos errónea, no es menos dañina; aún solapa tras su aura de esperanza y optimismo hiperbólicos una verdad hipnótica: nuestro esfuerzo es infinito.

Una hormiga lenta corre tras una miga que es cargada por una hormiga veloz. La hormiga lenta presa de querer es poder correrá tras la miga hasta morirse. El alcanzar la miga es sólo cuestión de tiempo piensa, querer es poder así se lo dicta. Querer es poder no le permite pensar en la posibilidad de que no podrá conseguir la miga debido a que la hormiga veloz se lo impide. Querer es poder alumbra la miga, mas no alumbra a la hormiga veloz. La miga no le es inalcanzable a la hormiga lenta porque la hormiga es lenta o la miga es de otro mundo, sino porque la hormiga veloz se lo impide. Querer es poder aboga silenciosamente porque la miga no luzca utópica, y porque la hormiga lenta no tome conciencia de la competencia abusiva y desleal ejercida por la hormiga veloz.

Una cosa es que una hormiga quiera ser elefante, otra que quiera una miga que está sobre la mesa, y otra que quiera una miga que reposa sobre el lomo de una hormiga que corre velozmente. Querer algo que está fuera de nuestras posibilidades, bajo la tutela de querer es poder, nos condena –a priori- al fracaso, al dolor; mientras que bajo la tutela de hay que saber querer, no.

El antídoto a querer es poder es hay que saber querer. La segunda expresión a diferencia de la primera implica el conocimiento consciente de nuestras propias limitaciones y/o capacidades; implica aceptar que nuestras posibilidades son finitas. Finalmente, yo, al igual que la hormiga lenta, también creo que querer es poder… pero sólo lo posible.

¿Mal poeta o no poeta?

2011-08-16T20:32:00.005-04:00

¿Es lo mismo ser mal poeta que no ser poeta? ¿Qué es más legítimo decirle a alguien que nunca escribe un buen verso: que es mal poeta o que no es poeta? Pongamos el siguiente caso hipotético: Luis, el día que su padre muere, de dolor escribe algunos versos. Un entendido en poesía los lee, y llega a la conclusión de que los versos son realmente malos. La pregunta es: ¿los versos son malos por que Luis no es poeta o por que Luis es un mal poeta? El ego de Luis bien podría resolver este dilema, a su favor, obviamente, aludiendo que el entendido no sabe de poesía. Y es aquí cuando surge un nuevo y legítimo dilema: ¿la poesía es mala por que es mala o por que el entendido es un mal entendido? En fin, lo único cierto es que un poeta jamás escribe/publica sabiendo/creyendo íntimamente que su poesía es mala; todo poeta escribe/publica bajo la presunción (aunque inocente, pletórica de fe y de ego) de que su poesía es buena, o al menos no es (tan) mala: el acto creativo del poeta se sustenta en un acto de fe estético, en el beneficio de la duda. Un poeta sin fe creativa no existe. Un poeta que asegura que su poesía es mala (o no le gusta) no existe, o bien es la encarnación de la falsa humildad o de un ego solapado, o bien es víctima de un malditismo trasnochado: ¡qué malo ese poeta que despotrica contra su propia poesía! Poeta que publica porque lo animaron, porque tuvo la oportunidad, porque ya era tiempo, etc., mienta: poeta que publica, sin duda alguna, o se sabe poeta o se cree poeta; punto.

Si todos son (potencialmente, optimistamente) poetas, el acto de escritura nos develará, no si es o no poeta, sino si es un mal o un buen poeta. En cambio, si no todos son (potencialmente, realistamente) poetas, ¿qué es lo realmente nos devela el acto de escritura?; pues, todo depende de lo que respondamos a la siguiente pregunta: ¿el poeta nace cuando escribe, o cuando escribe bien? Si el sólo acto de escritura pariera al poeta, esto explicaría (y justificaría) el por qué todos los países se jactan que debajo de cada una de sus piedras brota un poeta; esto explicaría, también, el por qué todo aquel que escribe (garabatea) un par de versos se considera poeta; explicaría, también, el por qué hay tanto poeta que cree (sin un atisbo de duda) que todo lo que escribe (a veces en una servilleta, en lo que dura un bostezo, una pitada de cigarrillo, un sorbo de cerveza) es digno de aparecer en una antología.

Leí alguna vez por ahí, que el poeta tenía que llamarse poeta, reconocerse y asumirse como tal ante sí mismo y ante los demás que no hacerlo era poco menos que una estupidez, un complejo. ¿Por qué no si el carpintero se llama carpintero; el futbolista, futbolista; el matemático, matemático, etc.? Mientras releía esos argumentos, les juro que por acto reflejo, por instinto natural, por emoción de mi ego acariciado, no dudé en llamarme poeta para mis adentros. Ante la treta psicológica preferí ser poeta a ser un acomplejado o un idiota. Pero luego me pregunté: ¿acaso porque corro el estadio soy atleta?, ¿acaso porque pateo una pelota o porque juego tiritos al arco soy futbolista? ¿acaso porque construyo una silla soy carpintero? ¿acaso porque calculo mentalmente la cuenta a pagar en el supermercado soy matemático? … Claro que no: ni soy atleta porque corro el estadio, ni soy futbolista porque pateo una pelota, ni soy carpintero porque construyo una silla, ni soy matemático porque calculo mentalmente la cuenta… Por lo tanto, tampoco soy poeta simplemente porque escribo unos versos. El oficio es producto de la perseverancia, de la práctica, del tiempo; el oficio no es producto de la casualidad, de la improvisación permanente. No basta para escribir poesía mirar al cielo, sentarse bajo un árbol, respirar hondo; para escribir poesía y por tanto para ser poeta hay que escribir y escribir, para poder corregir y corregir y/o botar y botar.

¿Cómo saber realmente si una persona es mal poeta o no es poeta?: no hay forma de zanjar el dilema, a menos que venga a nuestro auxilio el inefable poetómetro: dispositivo que sirve para medir la calidad poética.

Error e ignorancia...

2011-07-15T23:30:00.003-04:00

Siempre hay errores; necio el que cree que no los tiene. A veces no aceptamos nuestro error descubierto por el otro porque creemos que el sólo hecho de hacerlo nos hace menos, nos achica; a veces, porque realmente somos ciegos o necios o tontos, que es lo mismo; a veces, porque creemos que aceptando nuestro error estamos aceptando que el otro es superior. En todo caso, habría que preguntarnos: ¿qué de malo tendría que el otro fuera superior? ¿Qué de malo tendría que el otro conociera un poquito más? En el mejor de los casos, ¿qué de malo tendría que el otro conociera lo que ignoramos? (¡Malo sería que nadie conociera lo que tampoco conocemos!) Recordemos: el estigma negativo de la ignorancia no es inherente a la ignorancia; la ignorancia sólo será mala cuando se convierta en motivo de orgullo; cuando nos resignemos a ella, ya sea por pereza o por cansancio. Recordemos: la resistencia a no reconocer y/o aceptar el error descubierto por el otro obedece, a veces, a que el otro sólo busca con su descubrimiento descalificarnos o imponer su superioridad cognoscitiva (y a veces dogmática); es decir, cuando el error deja de ser cuestión de conocimiento para convertirse en cuestión de poder y de estatus.

La ignorancia, es por antonomasia, el estado natural del hombre: nacemos ignorantes, apenas provistos de un conocimiento primitivo (o intuitivo). La ignorancia nos viene de fábrica, por lo tanto de fábrica también nos ha de venir el afán de querer asesinarla en el transcurso de nuestra existencia. Es irónico que vengamos de fábrica con algo que está condenado a sufrir nuestro eterno rechazo: hasta el último segundo de vida nos esforzaremos por negar, ocultar, solapar, ahuyentar o asesinar (como fin supremo) nuestra ignorancia. La ignorancia, o la ausencia de conocimiento, que es lo mismo, se volverá contra nosotros, lamentablemente, si no hacemos nada por derrotarla y/o derrocarla. El protagonismo, la relevancia de la ignorancia en la vida de una persona es inversamente proporcional al esfuerzo que esta persona invierte en aprender. La ignorancia es una enfermedad que sólo se mata con conocimiento.

El error es inherente al proceso de aprendizaje; es decir, el error es inherente, natural, al proceso de asesinato de la ignorancia. Tonto de aquel que aprende sin errores, y doblemente tonto si se alegra por ello. Ignora lo que se pierde; ignora que más se aprende corrigiendo (si no pregúntenle a los buenos escritores); ignora que aprender sin errores es como tragarse una cereza sin haberla masticado. Por cierto, mi intención no es hacer una apología al error, pero sí un merecido reconocimiento. No hay duda de que cuando se aprende errando, o se mata la ignorancia errando, que es lo mismo, el aprendizaje resulta más profundo, más significativo. Yo, personalmente, cuando aprendo algo sin equivocarme (cosa que raramente sucede) no me siento tranquilo, ni mucho menos inflo el pecho. Y termino, repitiendo el proceso, una y otra vez, metiendo la pata adrede, provocando, azuzando al error; o abordando el proceso desde perspectivas distintas, o jugueteando con las condiciones iniciales del problema, etc. Aprender a matar el error cuando este aparece es parte imprescindible del proceso de aprendizaje. Recordemos que resulta fácil cometer un error (cualquiera puede hacerlo), pero resulta difícil (y gratificante) superarlo. He ahí, la trascendencia del error, he ahí que el error deja ser un estigma negativo e indeseable. El único riesgo peligroso que se corre bajo esta mirada positiv(a/ista) del error es que terminemos mal acostumbrándonos a su presencia. Un riesgo a correr, sin lugar a dudas. Sólo queda esperar que sean pocos los que sucumben ante la amenaza del error, y muchos los que le sacan provecho. Ojala sólo sean unos cuantos los que se justifiquen diciendo que errando se aprende, cuando en realidad son presas absolutas del error. Una cosa es que aprendamos a controlar y sacarle provecho al error, y otra muy distinta, y poco deseable, es que el error termine siendo una excusa barata que impida el proceso de asesinato de la ignorancia, o de aprendizaje, que es lo mismo.

La credencial de un poeta

2011-06-15T20:11:00.001-04:00

A mis 41 años aún no he publicado libro alguno, sino tan sólo un par de plaquetas individuales, y un par de plaquetas colectivas, las cuales, por supuesto, no cuentan como carta de presentación y de acceso al clan literario. El por qué no he publicado, no creo que sea importante, como tampoco lo es el por qué alguien sí lo ha hecho. Es innegable que la plaqueta brilla ante el escrito inédito, pero también es cierto que se opaca ante el libro. Basta que digas que has publicado sólo una plaqueta para que tu interlocutor sea víctima del desencanto; silenciosa e inconscientemente te ubicarán unos peldaños más abajo de los que si han publicado un libro. La tribu de poetas, desde hace rato, se ha divido en dos: la de los que han publicado un libro y la de los que no. Esta división trae consigo la vara con que se mide y discrimina. Esta vara parece eliminar el dilema subyacente: ¿hay que haber publicado al menos un libro para ser reconocido como poeta? Si la respuesta es afirmativa, entonces endoso esta otra: ¿con la publicación basta (y sobra) para que alguien sea reconocido como poeta?, ¿la publicación representa, por sí sola, la condición necesaria y suficiente para ser reconocido como poeta? Recuerdo que en Puerto Rico, hace unos años, se abrió un debate al respecto. Pues un grupo de poetas, si la memoria no me traiciona, hizo una invitación pública a los poetas para participar en un encuentro nacional de literatura, con la sola salvedad (publicada en los medios) de que con poetas se referían sólo a los poetas que habían publicado al menos un libro. Las reacciones no se hicieron esperar. Y obviamente las opiniones se partieron en dos: (1) Poeta es todo aquel que además de haber escrito poesía ha publicado un libro de poesía, y (2) Poeta es todo aquel que escribe poesía, independientemente de si ha publicado o no un libro de poesía. Los del primer grupo creen que el libro es quien otorga y valida el título de poeta, mientras que los segundos no lo creen así. Lamentablemente ambas posiciones resultan maniqueas, interesadas, chovinistas: no es casualidad que los del primer grupo sean quienes ya han publicado un libro, mientras que los del segundo grupo los que no han publicado aún. ¿Que objetividad, no? No son sino los hilos del chovinismo en acción, tal como sucede, por ejemplo, en los concursos literarios: quien concursa y gana, dirá, invariablemente, que dicho concurso es trascendental, importante, etc.; mientras que el concursa y pierde, mantendrá su participación en estricto privado hasta la eternidad o bien dirá que el concurso carece de toda importancia, que ha sido amañado, etc.

¿Al poeta lo hace la creación o la publicación? ¿Poeta que no publica no es poeta? Como yo no he publicado aún, comprensiblemente, estoy condenado (o tengo el derecho) a sostener que la publicación no es lo que me hace poeta; sino la creación. Pero, como soy consciente de lo chovinista que es mi respuesta, hago uso de mi licencia para responder todo lo contrario.

¿Es posible que alguien escriba poesía de manera seria sin la intención de publicar? Personalmente, yo no lo creo. Lo que yo sí creo, es que algunos, tarde o temprano, lograrán publicar un libro, y por tanto podrán llevarlo bajo el brazo; mientras que otros, no alcanzarán dicho privilegio. La publicación en ese sentido se convierte en ícono del triunfo o bien del fracaso. A veces la publicación permanece en anhelo (en motor creativo, inclusive), sólo hasta que su sola recordación revive la sensación inmanente de la frustración y/o del fracaso; sensación que ha nacido cuando la esperanza de publicación se desvanece, ya por las reglas del mercado ya por las propias limitaciones del poeta. El poeta termina doblado por la certeza (real o inventada) de que jamás podrá publicar un libro; certeza que lo obliga a sostener con vehemencia que publicar no es su objetivo, que publicar no es importante, etc. Estas afirmaciones no son más que la cura que el poeta se ofrece a sí mismo en salud, no son más que su natural y lícita auto defensa para solapar el fracaso. Es lícito que el poeta que no puede (o cree que no puede) publicar un libro desdeñe la publicación del mismo, al igual que la zorra desdeñó las uvas maduras por el sólo hecho de no poder alcanzarlas.

¿La calidad de la poesía depende del soporte material? ¿La calidad de un poema mejora si en vez de ser publicado en cuero de vaca se publica en láminas de oro? ¿La poesía en sí misma es mejor si se publica en una plaqueta casera que si se publica en una edición de lujo? ¿El poeta es mejor (más) o peor (menos) poeta si sus poemas los publica en un periódico, en una revista tradicional, en una revista cibernética, en un libro,…? ¿Qué es mejor, un puñado de poemas buenos no publicados en libro o un puñado de poemas malos publicados en libro? La respuesta resulta ser una verdad de Perogrullo: la poesía no mejora por el sólo hecho de ser publicada, no importa si se publica en cuero de borrego o en láminas de oro. La calidad de la poesía depende exclusivamente de la (in)capacidad literaria del creador; mientras que su publicación, o no, depende de la (in)capacidad extra literaria del mismo. Entre estas (in)capacidades extra literarias mencionemos, por ejemplo, la (in)capacidad económica, la (in)capacidad comercial, la (in)capacidad social, etc. Después de todo: ¿es justo exigirle al poeta que posea (in)capacidades extra literarias? Estando ante una verdad de Perogrullo es patético ver al ego de ciertos poetas que (les) han sido publicados, menear su libro al aire como prueba contundente e inequívoca de su calidad poética. La publicación no es prueba suficiente de la calidad literaria. Hay, todos lo saben, aunque casi todos lo callen o ignoren por conveniencia, poesía buena no publicada; como hay, poesía mala publicada en ediciones de lujo.

El poeta como parte de un colectivo está obligado a mostrar con hechos su condición de poeta. Nadie del colectivo tiene la obligación de llamar poeta a un poeta por el solo hecho de que este así lo reclama a cuatro vientos. Si el poeta dice soy poeta, y quiere que lo reconozcan como tal, el colectivo tiene todo el derecho a exigirle evidencias concretas, y el poeta la obligación de ofrecerla. El que sólo bastara la palabra del poeta para ser llamado poeta, eso sí sería preocupante, arbitrario, falto de seriedad. ¿Y cuál sería la evidencia que legitime al poeta como tal ante el colectivo? Sí bien creo que el poeta debe ofrecer evidencias de su existencia poética, si bien creo que el poeta debe presentar al colectivo algo que lo justifique como tal, es claro que esto no sólo es satisfecho a cabalidad por el libro, sino también por la plaqueta, la revista, el periódico, el recital, la web, etc.; es decir, la evidencia es la publicación en sí misma, mas no el soporte material en que esta se concreta. La publicación, en general, representa la única prueba tangible que legitima al poeta ante el colectivo. En este sentido el recital, por su propia naturaleza, sería la publicación de soporte físico más volátil (aunque irrefutable para los que lo oyeron); mientras que el libro, sería la publicación más duradera; lo cual lo convierte en la evidencia, en el legitimador ideales, en la credencial idónea, aunque no única, del poeta; esto explica al libro como objeto literario por antonomasia que discrimina entre poetas y no poetas, en desmedro de la web, de la plaqueta, del periódico, etc.; invita/induce a los egos deformados y a los desprevenidos olvidar que no es el libro quien legitima al poeta, que no es el libro la única credencial del poeta, que la credencial natural y primigenia es la publicación misma, y que la publicación carece del poder mágico de insuflar calidad poética al contenido publicado (ni lo mejora ni lo empeora, lo deja intacto); que la publicación, después de todo, credencial o no, sólo cumple con su afán de perennizar y/o masificar un texto, simplemente

La inversión del éxito y/o fracaso

2011-05-15T15:37:00.002-04:00

¿Si un drogadicto consigue droga, será un exitoso o un fracasado? ¿Para qué persona normal este drogadicto no sería un fracasado? ¿Para nadie, verdad? Entonces permítame preguntar: ¿cómo es posible que alguien que logra lo que quiere resulta siendo un fracasado?

En un proceso de observación serio el observador deja de lado todos sus prejuicios. No manipula al objeto para que se comporte de modo tal que se cumplan sus objetivos –expectativas- personales. El observador describe –analiza- al objeto tal y como el objeto se comporta aunque dicho comportamiento resulte completamente reñido con lo que él espera(ba). No es el observador quien valida al objeto sino el objeto mismo vía el experimento. En nuestro caso, el que una persona normal espere que el drogadicto no compre droga no tiene nada que ver con lo que el drogadicto haga. Puede esperar que el drogadicto no compre droga, pero hasta ahí nomás deben llegar sus anhelos. El drogadicto resulta un fracasado por que el observador no ha renunciado a sus expectativas, es decir su juicio es prejuiciado: que no alcance la droga; expectativa que además es opuesta con la del objeto. Por tanto desde el punto de vista del objeto, que es lo razonable y correcto, irónicamente el drogadicto resulta siendo exitoso. Eh ahí el problema: el observador ha perdido la perspectiva, y ha cambiado la naturaleza propia del objeto por la que él mismo anhela.

¿Es razonable evaluar a un drogadicto en función a objetivos que no sean los suyos?
¿No sería acaso como coger a pedradas a una gallina por que no pone huevos de pato? ¿No sería acaso como pedirle peras al olmo?

No podemos reclamar como deuda una deuda que no se ha contraído. Tampoco se puede reprochar el no haber llegado a la cima cuando se propuso llegar a medio camino. El drogadicto es un exitoso desde su punto de vista y desde el punto de vista de cualquier buen drogadicto. Donde un buen drogadicto es un drogadicto que se droga como debe ser. No es ironía, lo que sucede es que el observador ha perdido por completo la perspectiva: emite un juicio valorativo respecto al drogadicto basándose en sus propios objetivos, y no en los objetivos del drogadicto como debería. Juzgar al otro sobre la base de nuestros propios objetivos es condenarlo a priori al fracaso, más aún si los objetivos del observador y del objeto están reñidos. Juzgar al otro de esta manera solapa cierto arrebato de intolerancia y/o superioridad dogmática.

Cuando los objetivos del observador y del objeto son reñidos (como los de un hijo drogadicto y los de un padre ejemplar) y el observador pierde la perspectiva (juzga al objeto bajo sus propios objetivos) el éxito del objeto, inevitablemente, implica el fracaso del observador, y viceversa. Bajo estas condiciones el éxito -el fracaso- simplemente se invierte.

Las mayorías democráticas...

2011-04-15T20:05:00.002-04:00

El que la mayoría respalde una opción no implica que esta opción sea la más favorable, la mas idónea. Tampoco implica que la mayoría goce de superioridad racional. El respaldo mayoritario es el factor numérico que echa andar el mundo cuando este se atasca ante algún dilema; es el factor numérico que discrimina a favor de una de las alternativas existentes, simplemente. La lógica es sencilla: es necesario elegir entra A, B, C, etc., para que el mundo se eche a rodar, se desatasque; ahí es cuando aparecen las mayorías democráticas, ahí es cuando la existencia de las mayorías adquiere justificación.

La toma de decisión colectiva, democrática, es un eufemismo que solapa y justifica la exclusión de las minorías; y prioriza, entrona, la voluntad de las mayorías. Es así como estas últimas dimanan monopolizando el devenir histórico y el “derecho a acertar o errar”. Pero, claro está, las mayorías no monopolizan la razón, ni los aciertos, ni la lucidez; como tampoco las minorías desplazadas monopolizan la sin razón, los errores, la miopía. La mayoría legitima una opción mas no le otorga calidad

Si bien las mayorías desatoran el devenir histórico eligiendo la ruta a seguir, ahí mismo acaban sus grandes facultades. Pues las mayorías son completamente excluidas de la ejecución, concreción y construcción de dichas rutas. Esta responsabilidad recae en las minorías ejecutoras, no en las minorías excluidas, si no en las minorías de de elite, de quienes depende por completo el estado final de la ruta. ¿Eso es democracia, decidir por una ruta para que otros las concreten? En este sentido las minorías excluidas sólo han de envidiarle a las mayorías el no ser un número más grande; detalle que las condena a una postergación sistemática y constante. ¿Por qué no son las minorías desplazadas las que desatoren el mundo? ¿Acaso las minorías desplazadas no tienen derecho a errar o acertar? Un número no debería negar este derecho, pero sí lo hace.

¿Pero realmente las mayorías democráticas deciden el devenir histórico?: sí, pero sólo aparentemente. Esto es lo que se ve en el escenario, es el montaje formal. Tras bastidores son las minorías de elite quienes realmente deciden todo valiéndose de la parafernalia publicitaria y de las bondades de la psicología de masas. Las mayorías lamentablemente parecen ser altamente domesticables, razón por lo que inevitablemente sucumben ante las estrategias publicitarias. Las mayorías en ese sentido resultan ser sólo una conciencia extendida o proyectada de la conciencia de las minorías de elite. Su poder de decisión es un infeliz espejismo, una cruel y simple acción inducida, una ilusión.

Las minorías de elite deciden el devenir histórico valiéndose de su médium llamado las mayorías, y de su ponderada estrategia de (in/se/re/con)ducción llamada marketing. Las mayorías democráticas sufren la ubicua ilusión de decidir; claro, sin la posibilidad de poder descubrirlo, salvo raras excepciones. Las minorías desplazadas terminan convertidas en gritos y aleteos de rebeldía e indignación; exigen el derecho al error. Así, creo, quedan burdamente repartidos los roles sociales en un típico proceso (dizque) democrático.

La humildad en tiempos de competencia

2011-03-15T11:48:00.006-04:00

¿Qué me demanda la humildad para alcanzarla?: ¡Callar mis virtudes! ¡Callar mis virtudes y sentarme a esperar que tú, algún día, las reconozcas! En una sociedad competitiva como la nuestra, la humildad no sólo resulta anticuada sino también tonta. La realidad me obliga a escoger entre ser no-humilde y ser tonto.

¿En una sociedad donde los hombres son competencia, donde los hombres se ven entre sí como obstáculos a los que hay que sortear de cualquier manera, es sensato esperar que tú reconozcas mis virtudes?: no es sensato, es tonto. Y peor aún, si mi meta es igual a la tuya y/o el camino para llegar a mi meta es igual al tuyo o bien se entrecruzan. Y peor aún, si acepto el dictado de la realidad: el modo más fácil y mas rápido, aunque por perverso no menos humano, para llegar a mi meta es exponiendo (y/o sobredimensionando) mis virtudes y ocultando (y/o minimizando) mis defectos, y exponiendo (y/o sobredimensionando) tus defectos y ocultando (y/o minimizando) tus virtudes. No hay camino más rápido, no hay camino más fácil y directo.

¿Por qué no te incomodas, por qué no me reprochas, por qué no me callas cuando expongo mis defectos?: No, ni te incomodas, ni me reprochas, ni me callas, más bien te acomodas en tu sitio y te prestas a escucharme con beneplácito; oigo, a través de tu silencio sádico y cómplice tu voz de aliento: no pares, sigue, sigue... Ni te incomodas, ni me reprochas, ni me callas, acaso porque mi discurso favorece y robustece tu embestida, reafirma mi fracaso, reafirma tu éxito. No hay que ser hipócritas: si somos competencia mis virtudes no te convienen como sí te convienen mis defectos. Entonces: ¿Si tú te esmeras en inflar mis defectos y minimizar mis virtudes, acaso no quedo yo y sólo yo para contrarrestar tu embestida? ¿Quién más que yo para gritar mis virtudes y callar mis defectos en nombre de mi propia sobrevivencia?

¿Por qué te incomodas, por qué me reprochas, por qué me callas cuando expongo mis virtudes? Y no sólo te incomodas, me reprochas y me callas, sino que encima me acusas y sermoneas hasta hacerme sentir un pobre diablo por pregonar mi lado bueno: pedante, vanidoso, soberbio…

¿Por qué decir mis virtudes es malo, mientras que callarlas es bueno? ¿Por qué callar mis virtudes es bueno, mientras que decirlas es malo? ¿Por qué esta actitud malvadamente asimétrica? ¿Por qué, si en un mundo donde tú y yo somos competencia, mi humildad resulta ser de tu absoluta conveniencia? ¿Por qué, sin en tiempos de competencia, mi humildad te alumbra, mientras a mi me oscurece? La humildad, en tiempos de competencia, sin lugar a duda, resulta una tara, un defecto, una cosa de tontos. La humildad en tiempos de competencia, sin lugar a dudas, es urgente redefinirla.

Erase una vez un hombre pegado a un celular...

2011-02-26T21:10:00.011-04:00

Una de las cosas que más me conmueve es verte caminando solo, por la calle, con el celular pegado a la oreja. Eso de caminando, es un decir, porque el sentimiento es el mismo si tienes el celular pegado a la oreja mientras estás sentado o parado. ¿Por qué me conmueve? Es que jamás había visto a la soledad caminar tan sola, con tanta frecuencia. Tú, con el celular pegado a la oreja eres la soledad en plena negación. ¿No es acaso patético hacerme creer, con ademanes, gestos y palabras incluidos, que no estás solo? ¿Desde cuándo el celular es sinónimo de compañía? ¿Desde cuándo el celular mata la soledad? ¿Desde cuándo el celular te da status? La compasión cede paso a la indignación, a la rabia cuando te pegas al celular mientras yo camino solo a tu lado. ¿Por qué diantre permito que me faltes el respeto de esa manera? ¿Por qué diantre no te arrebato el celular, y lo estrello contra el piso? ¿Por qué no me doy mi lugar? ¿Por qué diantre no te mando a rodar? Pero sucede que me avergüenza tener que pedirte que notes mi existencia, me avergüenza tener que disputar un lugar en tu vida con un celular: ¡qué patético! Pero bueno, no me molesta que tengas celular y con él la posibilidad de poder comunicarte con tus amigos, lo que me molesta es que no recuerdes o no te des cuenta que la presencia de tu celular no te da derecho a postergarme, a hacerme caminar a tu lado solo como un bolso o un llavero. ¿Por qué has de priorizar al que está lejos y no a mí, que camina a tu lado? No lo mal entiendas, no digo/pido que no hables con los demás, sólo digo/pido que no debes postergarme, sólo te digo/pido que no me hagas caminar como un zonzo a tu lado. Eso me jode la existencia. Eso hace que odie a tu celular. Contesta, habla si quieres, pero jamás te olvides de que existo, de que camino a tu lado. ¿Qué crees que siento cuando camino a tu lado oyendo, obligado por las circunstancias, tu improvisada y cotidiana conversación, de la cual, obviamente, no formo parte? ¿No bastando con que me ignores, tengo que escuchar tus trivialidades, tus temas comunes? No te pases, quizá te perdonaría si tu conversación al menos tuviera rango de emergencia, de inusual, de rara, en suma, de impostergable. ¿Acaso crees que por estar conectado vía celular perteneces a un club cuyo privilegio consiste en postergarme? Estoy harto de caminar junto a ti, sin ti. Estoy harto de ser tu bolso, tu llavero, tu zapato. Y creo que en vez de caminar junto a ti voy a largarme lejos, y desde ahí, mientras veo la tele, mientras defeco sentado en el wáter, mientras me saco los mocos tirado bocarriba en la cama, voy a timbrarte; no sólo tengo la certeza de que captaré tu atención, sino que apreciaré más tu amistad y me llevaré de maravillas con tu celular. ¿Si ganaría tanto con largarme, porqué no lo hago? Quizá porque mi decisión, en el fondo, no soluciona el problema de a raíz; si bien es cierto yo dejaría de ser postergado, otro vendría a ocupar mi lugar. Y eso, no se lo deseo a nadie. Increíblemente, tú y tu celular sólo habrán cambiado de postergado. De ahí que lo justo sería que entiendas que camino a tu lado porque te estimo, y que por lo tanto merezco un poco de consideración. Urjo una disculpa de tu parte, urjo que me devuelvas mi lugar. Exijo un mejor lugar que tu llavero, exijo un mejor lugar que tu querido celular. ¿Es acaso mucho pedirte? Sólo espero tener un día el valor de decirte lo idiota que me siento caminar a tu lado; sólo espero tener un día el valor de decirte lo idiota que eres por no darte cuenta que me maltratas; sólo espero tener un día el valor de arrebatarte el celular y estrellarlo contra el piso, o quizá contra tu dura cabeza. Solo sé que si un día te enteras de esto, todo lo achacarás a mi complejo de inferioridad. Esa será tu excusa perfecta (y barata) para no torcer tu brazo, para no devolverme mi lugar. Entonces no me quedará más que caminar resignado a tu lado como un llavero o largarme bien lejos para olvidarte, o largarme bien lejos para al fin hablar contigo por celular, largo y tendido. No sabes las ganas que tengo de mandarte a la mierda. No sabes el hígado que soy mientras me postergas. No sabes las veces que me repregunto: ¿por qué carajo permito esto? No sabes lo horrible que me siento de saber que no basta con indignarme; pero ahí persisto, en aras de no ser un acomplejado, aunque sin dignidad, y de que no ser acusado de odiar a tu celular. Te pregunto por millonésima vez, en son de víctima: ¿quién merece más consideración, yo que he movido mi esqueleto entero para caminar a tu lado, o tu amigo que no ha movido un solo hueso por hacer lo mismo? ¿Crees que eres la envidia de todos porque hablas por celular?: Te da status, ¿no? ¿Crees que te ves lindo cuando finges hablar con alguien cuando en realidad no hay nadie al otro lado de la línea?: sólo por no hacerte sentir mal, te sigo la corriente; aunque a veces me dan ganas de confesártelo. ¿Crees que es bacán que finjas que hablas con alguien muy importante?: ridículo, arribista. Recuerdo aquel amigo que jactábase de tener amigos en el congreso de la república. Cómo inflaba el pecho, hasta que le espeté en la cara los robaluz, los come pollos, los lava pies, los mata perro, etc. que integran el prestigioso congreso de la república. Si yo tuviera un amigo en el congreso o lo callaría o lo confesaría con consternación y vergüenza. ¿Crees que te ves lindo haciendo muecas, ademanes, lanzado risas o gritos al aire a vista y paciencia de medio mundo?: si pudieras filmarte, y luego verte, sentadito en tu mueble, te darías cuenta que el chavo del ocho te queda chiquito. ¿Crees que te ves lindo pasando el celular de la oreja a la boca y viceversa?: idiota, doblemente idiota. Una, por hacer aquel patético movimiento; y dos, por suponer que el fabricante de celulares es tan idiota como (tú) para crear un celular cada vez más y más diminuto que no capta la voz si no hicieras aquellos movimientos tontos. ¿Qué lo haces por monería, por sacar cachita? Bueno, eso se llama idiotez camuflada, simplemente. ¿Crees que es divertido llamar y llamar a tus amigos que figuran en tu directorio?: recuerdo que cierto amigo el día de su cumpleaños en vista de que nadie llamaba a saludarlo, él los llamaba uno a uno para decirles más o menos lo siguiente: hola, te llamo para que me saludes; te recuerdo que hoy es mi cumpleaños. ¿Crees que es inteligente tener un celular carísimo que tiene de todo, pero que sólo lo usas para hacer lo que harías perfectamente con un celular de S/. 69, por ejemplo?: no eres más que un filántropo convicto y confeso de las grandes compañías de teléfonos. Recuerdo a cierto amigo mostrándome su reloj que le había costado miles de soles porque dizque el reloj podía estar a 20 o 30 metros bajo la superficie del agua sin malograrse. Lejos de felicitarlo, o mostrarme admirado, como él seguramente esperaba, no se me ocurrió mejor idea, sin ánimo de ser aguafiestas, que preguntarle: ¿y cuándo carajo vas a estar a 30 metros bajo el agua? Supongo que SENAMI ha pronosticado un diluvio, o algo por el estilo. ¿Crees que es inteligente hablar por celular mientras manejas tu carro, tu mototaxi, tu bicicleta?: eres el chofer favorito, y por tanto acaloradamente aplaudido por las funerarias, por los talleres mecánicos, por las clínicas, por los hospitales. ¿Crees que es justo que tu celular timbre a cada rato mientras dictas clase?: hum, pésimo docente, aparte de conchudo; lo más seguro es que has prohibido el uso de celular a tus sufridos estudiantes. ¿Crees que es justo hablar por celular mientras tus estudiantes exponen?: ofensivo; yo de tu alumno, suavecito nomás me instalo de nuevo en a mi sitio. ¿Crees que es divertido viajar contigo teniéndote como compañero de asiento?: desastroso; sumaría a mi equipaje de mano un par de tampones; aunque pensándolo bien, lo más justo sería llevar cinta de embalaje para taparte el hocico. ¿Crees que es bonito ver que tu enamorada, por ejemplo, te llama cada dos minutos con achaques de amor?: simplemente saco, saquísimo, pisao; tu celular opera como un preciso dispositivo de sumisión y control, simboliza el ocaso de tu libertad; no te resistas, que pronto tu libertad será ultimada por la complicidad del inefable GPS. ¿Crees que…? Primero soy yo, después tu celular, ¿me entiendes? No, no entiendes, sino ¿por qué diantre mientras hago mi cola en el banco, por ejemplo, esperando mi turno, y tu teléfono timbra, automáticamente me postergas? Mientras sigo parado ahí, frente a tu escritorio, esperando mi turno, soy testigo privilegiado de cómo el cliente al teléfono, en absoluta complicidad contigo, usurpa telefónicamente y descaradamente mi lugar en la cola. ¿Por qué el cliente al teléfono, quien no ha movido su esqueleto hasta el banco y ni siquiera ha hecho la (aburrida) cola, etc. es atendido antes que yo? ¿Es justo? No, no es justo; pero no tengo el valor de alzar mi voz de protesta. Mi silencio avala un acuerdo tácito y oculto: un tipo con teléfono es más importante que uno sin teléfono. Quisiera que sepas que no dudo de la importancia del celular, soy consciente de que ha permitido que te conectes con los que están ausentes, ha permitido que tu mundo se achique. Pero claro, a costas de alejarte de mí. Tu celular no debería servir para que me lastimes, no debería, pero lo hace. Aunque en realidad no es tu celular quien me lastima sino tú, con el lugar equívoco que le has prodigado. ¿Sabes?, lo que más me asusta de tu celular es ver cómo priorizas a los seres lejanos y ausentes en desmedro de los presentes y cercanos. No permitas, por favor, que el celular nos aleje más; que por lo menos nos deje como estábamos antes de que se instalara en tu oreja. Me avergüenza, pero te confieso, a veces ruego que los científicos de una vez por todas confirmen que el uso prolongado de celular causa cáncer cerebral para que de una vez por todas abandones tu celular y volteas tu atención hacia mí; pero no será así: ¿acaso la certeza científica de que el cigarrillo, por ejemplo, causa cáncer, ha convencido a los fumadores que dejen de fumar?; pero no será así, el celular seguirá de vez en cuando causando enajenamiento, soledad, postergación, enfriando el corazón, nublando el pensamiento; pero no será así, ya no hay vuelta atrás. El celular, o la idiotez en movimiento. El celular, adminículo que no sólo acerca a los que están lejos, sino que de vez en cuando aleja a los que están cerca. Adiós, adiós, otro día prosigo con mi perorata; mi amigo ha terminado de hablar por celular, justo al pie del semáforo; ha volteado toda su humanidad hacia mí. Advierto que es de noche, y que mi amigo es inmensamente feliz. Por mi costado pasan muchos seres con la oreja pegada al celular; mientras muchos otros, como yo, no hacen sino soportar su indignante rol de llavero, estoicamente. A lo lejos retumba la bocina del tren.

Obras malas, títulos buenos...

2011-01-18T13:35:00.010-04:00

Una de las cosas más difíciles que me ha resultado en mi proceso de creación poético es colocarle nombre a mis poemas, cosa que no me sucede mucho con mi proceso de creación narrativo. Esto ha hecho que mis poemas terminen careciendo de un título convencional y terminen poseyendo simplemente una etiqueta: un número arábigo, romano; o una letra; o algo por el estilo. Por tanto, eso de que mis poemas tengan una letra o un número como título no es más que la evidencia concreta de mi poca o nula pericia en el oficio de poner títulos. Sí, porque creo que poner títulos es un arte en sí mismo, un arte cuyo resultado oscila en un intervalo de valores que va desde una obra malísima que ostenta un título malísimo hasta una obra buenísima que ostenta un título buenísimo. Otras posibilidades, por ejemplo, serían: obra malísima, título buenísimo; obra buenísima, título malísimo; etc. Y esta posibilidad combinatoria entre titulo y obra es algo que me ha intrigado desde hace buen tiempo. Por ejemplo, Todas las Sangres y Trilce, son dos títulos que han escapado a la gravedad de la obra en sí, sin importar si esto ha sucedido por su valor sociológico o poético. Son títulos que habiendo nacido como tales se han convertido en nombre de asociaciones, en nombre de grupos musicales, en nombre de colegios, en nombre de academias, etc. Son títulos que han dejado de ser simples títulos para pasar a formar parte de argot colectivo. Todas las Sangres me parece un título bello, con una fuerza increíble, que además describe de manera insuperable nuestra condición de mestizos, simboliza la igualdad, el colectivo; leer el sustantivo innumerable sangre pluralizado resulta simplemente bello. Trilce, sustenta su reinado en el misterio que rodea a su origen, al sonido suave, nostálgico y antiguo que exige cuando es leído en voz alta. Y por supuesto, sería deshonesto no decirlo, estos títulos han contado con la suerte de ser hijos de dos autores importantísimos del parnaso literario peruano, de dos autores de culto. ¿Si estas dos obras, con la edad que tienen, no hubieran sido de dos gigantes de la literatura peruana hubieran calado hondo?

Un título con buena estrella sería un título al menos poéticamente bueno, de una obra al menos buena, de un autor al menos conocido. Claro, desde el punto de vista purista del arte, debería bastar con lo primero; pero sucede que eso no bastaría para calar en el colectivo.

Si bien he nombrado títulos de José María Arguedas y de César Vallejo, dos vacas sagradas (y muertas) de la literatura peruana, nombro a La miseria y el hambre, y Un poco de aire en una boca impura, títulos de los poemarios de los poetas y amigos (vivos, aún, para suerte) Antonio Escobar y Ricardo Ayllón, respectivamente; nombro a El Asno que voló a la luna, título del libro de cuentos del escritor Cromwell Jara. O nombro a Te besaré toda la vida, título de la obra de teatro del puertorriqueño José Luis Figueroa, que aunque al comienzo me sonaba algo cursi, luego me resultó simplemente hermoso. Quizá, a modo de simple ejercicio y/o polémica (por lo subjetivo y espinoso del asunto) sería interesante rescatar del olvido aquellos títulos bellos de la literatura peruana. La idea es intercambiar títulos e ideas y tratar de llegar a un ¿(im)posible? consenso. Yo, por ejemplo, tengo una lista encabezada por mi título favorito: Todas las sangres, salvo mejor/peor parecer y/o mejor/peor gusto.

Obviamente una obra debe llevar un título. ¿Pero a qué obedece dicho título? En mi caso, como dije, me es casi imposible, si no imposible, ponerle título a mis poemas, al igual que a mis poemarios. Tengo poemarios escritos hace años y aún sigo buscándoles título. Sé que el título es necesario, pues de algún modo hay que identificar y referenciar a una obra, de algún modo hay que llamarla, en aras del (des)orden. Que si el título tenía que ver con el contenido de la obra y no sé qué ocho cuartos más ya no es del todo cierto, sino recuerden a Trilce. El título es simplemente un rótulo, una etiqueta que identifica a cierta obra. ¿Y qué sucede, por ejemplo, con el título de una obra desde el punto de vista de un editor? ¿O simplemente, qué sucede si se piensa en el mercado? Porque claro, aquello de que yo escribo para mí y nada más que para mí, ya es un cuento bien pasado de moda, un cuento que a nadie se le (debe) cree(r); y más si se publica, ¿no? (¿si no quieres que te lean por qué carajo publicas?) En el mercado un título bueno, léase bello, podría confundirse con un título marketero (y se haga la errónea asociación: bello=marketero), un título que engancha, un título impactante, un título que rompa el ojo al cliente, digo lector. Pero claro, podría suceder, ¿por qué no?, en aras de un equilibrio calidad mercantil-calidad artística, de que un título bello sea también marketero; un título bello y marketero, ¿por qué no? ¿Acaso no es un sueño, de todo aquel que publica, que lo lea medio mundo? Hipócrita el que publica y se desvive por hacer creer a los demás que no le importa si lo leen o no. Yo, cuando me entero que alguien anda diciendo ahí que no le importa si lo leen o no, simplemente no lo leo; ¿con qué derecho habría que hacer algo en contra de la voluntad ajena?

Finalmente, ya que el morbo mueve multitudes, me pregunto (y te pregunto) por aquellos títulos buen(ísim)os endosados a obras mal(ísim)as. O simplemente me pregunto por aquellos títulos buen(ísim)os o mal(ísim)os en sí mismos (purismo literario), sin importar un pepino si la obra que los ostenta es buen(ísim)a o es mal(ísim)as; me pregunto, por qué no, por aquellos títulos bellos y/o marketeros.

Adoro tanto la navidad...

2010-12-20T13:34:00.005-04:00

Si confieso que adoro la navidad, así a secas, ahí quedaría el asunto. Si confieso que adoro la navidad, y no soy católico, ya el asunto genera una ligera extrañeza. Si confieso que adoro la navidad, que no soy católico, que en realidad soy ateo, el asunto ya exige explicación. Si confieso que adoro la navidad, que no soy católico, que no soy ateo, sino que en realidad soy agnóstico, el asunto exige una explicación aún mayor. Y si tras todo esto confieso que durante la navidad, no contento con armar un pequeño nacimiento y un arbolito en un rincón de la sala de mi hogar, me aúno al grupo de pastores Ortega Mejía (de Guadalupe) y con él salgo a recorrer las calles de Guadalupe, cantando de nacimiento en nacimiento, ya el asunto adquiere ribetes de locura, de perfecta inconsistencia. Y claro, no los culpo, porque hasta yo mismo al comienzo me exigía una explicación. ¿Cómo era posible que alguien que es agnóstico (o ateo, por ejemplo) adore la navidad, que la espera con locura, y que no contento con armar un nacimiento, un arbolito, saliera por las calles con los pastores navideños? Sin duda, es una pregunta legítima, sin duda mi accionar navideño resulta ser una inconsistencia obvia. Antes de encontrar l a explicación adecuada, la cual por cierto llegó casi sola, algunos me tildaron de loco, de estúpido, de hipócrita, etc. Muchos me miraban con recelo, con desconfianza, porque parece obvio que alguien que no cree en Jesús, no debería estar cantándole a Jesús de nacimiento en nacimiento. Pero sucede que para mí todo resultaba natural, nada forzado, no me sentía ni estúpido, ni idiota, ni hipócrita, ni nada de eso. ¿Por qué a mí no me parecía una inconsistencia lo que para todos los que conocía resultaba tan obvio? Demoré en encontrar una explicación que me convenciera: sucede que la navidad había sido abrazada por mí como un símbolo desprovisto de connotaciones religiosas; la navidad para mí era simplemente un símbolo de amor, de unión, de comunión, de desprendimiento… un símbolo de paz y armonía; un símbolo que me garantizaba la llegada de una época de bondad que aunque hiperbólica, pasajera.

Cómo no abrazar la navidad, si la navidad ablanda hasta al corazón más rudo. Cómo no abrazar la navidad, si la navidad aunque no extingue las taras de la sociedad, las inhibe. Cómo no abrazar la navidad, si la navidad hace que tu jefe te sonría, y hace que tu jefe ni te levante la voz cuando debe. Cómo no abrazar la navidad, si la navidad reúne a los seres que durante casi todo el año están ausentes. Cómo no abrazar la navidad, si la navidad recupera al hombre por unos días su ruda y egoísta rutina. Cómo no abrazar la navidad, si la navidad saca del olvido a millones de seres. Cómo no abrazar la navidad, si la navidad me recuerda que estoy vivo, que importo un poco más que un pepino, y que mis circunstanciales vecinos respiran por una herida que urge de mi cariño. Cómo no abrazar la navidad, si la navidad eres tú, mi familia, mis amigos, mi tierra.

Y adoro tanto la navidad, que los días de no navidad no son sino para esperar con ansias a la navidad venidera. Y adoro tanto la navidad, que los días de no navidad no son sino para recordar con nostalgia la navidad que hace poco se ha ido. Y adoro tanto la navidad, que los días de no navidad no son sino para rogar que la próxima navidad llegue pero que jamás se vaya. Y adoro tanto la navidad, que los días de no navidad no son sino para desear que la vida sea simplemente una noche buena.

La navidad es tan familiar, que no hay tristeza más grande en el mundo que pasar una navidad solo y lejos del hogar.

Navidad, navidad, noche paz, noche de amor, fiesta universal.

¿Poeta por fe o por conocimiento?

2010-11-25T18:06:00.003-04:00

Tengo un problema: me incomoda llamarme poeta.

Las poquísimas veces que me he llamado poeta, sinceramente me he sentido terriblemente mal; y las pocas veces que así me han llamado, también, aunque en grado menor. Sucede que había que llamarme poeta, como había que llamar poemas a mis textos, y no por que me sepa poeta y/o sepa que son poemas mis textos, sino porque había que llamar a las cosas de algún modo en aras del (des)entendimiento.

EL problema se agrava si tengo en cuenta que llevo casi 20 años escribiendo poesía; o mejor dicho, creyendo que escribo poesía.

Mi incomodidad no obedece a la humildad —ni falsa, ni verdadera—, como tampoco obedece a que considere al poeta como algo inalcanzable, o algo a lo que yo ni siquiera puedo aspirar. Nada que ver, mi incomodidad no obedece a poses ni a complejos. Tampoco es por que yo sepa que lo que escribo no es poesía -aunque así lo llame-, sino más bien por que yo no sé, y no tengo modo alguno de saber, con certeza, si lo que escribo es realmente poesía o no lo es.

Yo no tengo la más mínima duda, y eso sí lo reconozco, respecto al trabajo que realizo con la palabra; pero sí tengo mis dudas respecto al producto final de este proceso creativo, el texto. En otras palabras, yo no puedo llamarme poeta debido a mi ignorancia: ¿cómo saber, con certeza, si soy o no soy poeta?; ¿cómo saber, con certeza, si un texto es o no es poesía? No hay modo alguno de aniquilar por completo esta incertidumbre, por lo que llamarme poeta y llamar poesía a mi texto, sin sentir remordimiento, sin que me sonroje, implica descartar la posibilidad de que yo no sea poeta, o de que mi texto no sea poesía; y esto, sí que es una osadía; es dar gato por liebre. Autoproclamarme poeta, sin chistar, es un acto temerario, deshonesto; será por eso que a veces, hasta me da un poquito de vergüenza. Sólo me he llamado poeta, muy a pesar mío, por fines meramente comunicativos. Para mí, que estoy en el ruedo, no hay modo de no creer que eso de llamarse poeta, sacando pecho, no es más que una patraña, no es más que un cliché, una pose trasnochada.

Llamo poesía a mis textos, no porque lo sean, sino, simplemente, porque son el producto final de mi proceso creativo; proceso que me demanda un gran esfuerzo, proceso que tiene como objetivo inherente el de crear poesía. Es claro que el esfuerzo por sí solo, lamentablemente, no es suficiente para que el objetivo –crear poesía- se concrete -en poesía-. Si no fuera así, a todo aquel que se esfuerce en escribir un texto con intención poética se le tendría que llamar poeta, al margen de que su intención poética se concrete en poesía tras el proceso creativo, al margen de que logre o no su objetivo. La concreción de la intención poética, o el logro del objetivo inherente del proceso creativo –crear poesía-, es el único elemento de juicio que serviría para discriminar, sin ambigüedad, entre poetas y no poetas, entre poesía y no poesía; pero lamentablemente este elemento no es mesurable.

No oculto mi anhelo, y no hay contradicción en esto, de que mis textos conservados a lo largo de dos décadas de (r)escritura, sean poesía. No oculto el anhelo, y no renuncio, a ser lo que tanto dudo: poeta. Anhelo que los textos que boté al tacho de basura por considerarlos malos hayan sido realmente malos, y que los textos que conservé por considerarlos buenos hayan sido realmente buenos. Anhelo que la energía gastada en mi proceso creativo no haya sido en vano. Confieso que le temo a la banalidad como una posibilidad real de mi proceso creativo, pero no por eso sucumbo a la tentación de elevar la posibilidad a la categoría de certeza; prefiero a auto engañarme y/o auto consolarme batallar con el cruel fantasma de las posibilidades. Me asusta, claro está, la posibilidad de que mis 20 años escribiendo supuestamente poesía haya sido sólo eso, un supuesto; cruel posibilidad, pero no por cruel menos posibilidad que la posibilidad bondadosa. Me duele, me cuesta mucho poder creer en la posibilidad de haber derrochado mi energía vanamente, pero aún así esto no me da derecho a vender gato por liebre. Lamentablemente, mi intención implícita o explícita de escribir poesía, mi gasto real de energía en el proceso de escritura, mi auto proclamación como poeta no bastan para definirme poeta.

Dada la imposibilidad de saber si soy o soy poeta, implica que: llamarme poeta es un acto de fe, no de conocimiento. Una cosa es que me crea poeta; otra muy distinta es que lo sea. Después de todo, ¿qué es lo peor que podría sucederme con esta posición esperanzadora?: que me crea ser lo que yo no soy: sólo eso. ¡Dios mío, cuánta falta hace un poetómetro!

El día que MVLL me miró a los ojos

2010-10-28T11:00:00.007-04:00

Creí, por cómo se venían dando las cosas, que a MVLL jamás le darían el nobel de literatura. No sé si MVLL se habría resignado a no ganarlo, pero lo que sí sé es que yo me había resignado a no verlo ganar, a pesar que desde mi experiencia literaria, breve y fragmentada, desde que lo conociera, creí que merecía ganarlo. En realidad mi resignación no era más que una estrategia vital que me permitía soportar la mezquindad del jurado del premio nobel.

Tal es así que esta vez, justo esta vez, no he estado al tanto de los resultados del nobel; y esta vez, justo esta vez, es cuando se lo gana. Ironías de la vida. Recuerdo que en Puerto Rico, cuando argumentaba que MVLL se merecía el nobel de literatura, la mayoría (tal como también sucede en el Perú) argumentaba que no, porque el hombre era (neo)liberal, o porque había renunciado a la izquierda, o porque era de clase alta, o porque le había propinado un puñetazo al nobel colombiano, etc. Todos los argumentos expuestos tenían un matiz común: eran argumentos extraliterarios. Y claro, el que fuera eternamente nominado al nobel de literatura y el que eternamente no se lo (conce)dieran, operaba como un certero espaldarazo pro argumentos extraliterarios, mientras a mí me provocaba un sentimiento de frustración e impotencia: si por mí fuera le doy el nobel sin pensarlo dos veces. Pero no, yo no existo , en absoluto, para la maquinaria operativa del nobel; por lo que no me restaba más que mascullar a solas el deseo de ver un día en todos los noticieros del mundo la noticia: MVLL gana el premio nobel de literatura.

No discuto si es la mejor noticia que han tenido los peruanos en muchísimos años, pero sí confieso que es la noticia que ha suscitado en mí una alegría tan infinita como la tristeza que me causó la noticia del fallecimiento de José Watanabe. Para mí es una noticia sin parangón, una noticia que creí jamás escucharían mis oídos. Nunca deseé tanto, nunca defendí tanto y con tanta pasión un bien para otro como me ha sucedido con el premio nobel de literatura para MVLL. ¿Por qué?: porque simplemente lo admiro, desde las calles de su mundo literario, desde ese mundo ficcional, desde ese mundo que me ha dado tanto. La literatura es la literatura, y punto. Eh ahí el sustento de mi admiración incondicional, desinteresada. Eh ahí el impacto de Los Cachorros (y los Jefes) en mi juventud, y para siempre. De ahí que si MVLL esto, que si MVLL lo otro, poco importaba después de que MVLL había calado en mi vida desde sus avenidas literarias. La literatura es la literatura, y punto. De ahí quizá que jamás he podido negarle, y mis allegados lo saben, la trascendencia literaria de MVLL. De ahí que los argumentos extraliterarios no operaron en mí como elementos de apantallamiento, como elementos de (pre)juicio trasnochado que no hacen sino legitimar la otrora eterna negación del nobel de literatura a MVLL. Qué importa (es un decir) el MVLL político, el MVLL pensador, si con el MVLL literato es más que suficiente (y justo) para evitar ningunearle el nobel de literatura.

Mi admiración por MVLL ha sido tal, que es uno de los tres o cuatro seres que admiro. Creo, que por fin el jurado del nobel o dejó de lado los criterios extraliterarios o bien los ha aceptado (masticado) para concederle el nobel de literatura a uno de los mejores y más prolijos escritores del mundo (no sólo del Perú). Al fin, después de más de dos décadas, el jurado del nobel ha hecho justicia. Al fin el premio nobel ha borrado de su lista de omisiones históricas una omisión que desde ya lo perseguía como una sombra. Esta vez, como pocas veces sucede, el premio nobel, como ya otros lo han expresado, se ha premiado como nunca así mismo. Pero, al fin, este otro cholo universal ha conseguido el premio literario universal por antonomasia, premio que no legitima la calidad literaria de MVLL, sino que simplemente le hace justicia; lo pone en la vitrina del mundo entero, en los más insospechados escaparates de difusión literaria. Al fin, sí, al fin, aquel escritor que despierta pasiones polarizadas y diversas, no consensuales como tantos quisieran, ha recibido el nobel de literatura. Sí, al fin; luego de tan larga espera; al fin de una espera, que en mi caso procuraba olvidar por injusta. ¿Qué dirán ahora los que rogaban que no le dieran el premio nobel de literatura a MVLL? : unos, olvidando el pasado, se subirán al tren llamado MVLL a celebrar; otros, por aquello de no torcer el brazo, persistirán estacionados en sus prejuicios extraliterarios; otros, estacionados en el desdén y/o en la mezquindad, dirán que da igual, que no es para tanto… y un par, sólo un par, estacionados sobre la literatura misma, convencidos de su propia exégesis literaria, sentenciarán que la obra de MVLL no merece tanto.

El día domingo, 27 de julio de 2008, asistí a la 13⁰Feria Internacional del Libro de Lima, donde se presentaba MVLL. Sólo fui por verlo, en persona. Como un fan enamorado, como un niño a empujones me procuré un lugar cerca de él. Claro, me hubiera gustado tocarlo, pero no me fue posible por la turba de gente que ostentaba lo mismo que yo. Así que me contenté con estar a cinco metros de distancia. Como le comenté a mi esposa, quien me acompañaba, yo quería ir a la feria con el sólo fin de poder ver en persona al escritor peruano que más admiro, al escritor peruano que cada año a año le niegan lo que hace más de dos décadas debieron darle: el premio nobel de literatura. Recuerdo que bromeaba (pues me había resignado a que MVLL nunca ganara el nobel) que me iba a la feria a conocer al futuro premio nobel de literatura. Recuerdo que haciendo mañas levantaba mi cámara por sobre las cabezas de los que estaban en mi delante para poder tomarle una foto, pero nada. Para lograrlo no se me ocurrió mejor idea que propinarle un empujón a la señora que delante de mí se desvivía por lograr ver a su héroe. El empujón fue tal que la señora pegó un grito que hizo que todos hicieran silencio. Entonces pude ver que MVLL se puso a buscar con la mirada el lugar del tumulto, y entonces fue que sucedió el milagro: MVLL, sí, MVLL posó su mirada, clavo sus ojos (por uno o dos segundos) directamente en los míos. Durante ese par de segundos no hice sino abrir exageradamente los ojos si como si con ello intentara retener su mirada, y prolongar aquel par de segundos al infinito. Durante el recorrido de la feria no hice más que torturar a mi esposa con mi letanía: ¡MVLL me miró a los ojos! Y me desvivía por hacerla comprender lo extremadamente importante que había sido para mí esa mirada. La feria, fue inevitable que no se redujera a aquel breve suceso. Tal es así que no veía la hora de llegar a casa y sentarme a escribir un artículo al que titularía El día que Mario Vargas Llosa me miró a los ojos, y que pronto colgaría en mi blog. El artículo, por gajes de la esclavitud moderna, si bien lo empecé, jamás lo acabé de escribir, y por supuesto, jamás lo publiqué en mi blog. El que MVLL, uno de los más grandes escritores peruanos, me hubiera mirado por un par de segundos, fue, simplemente algo increíble; el que ese par de ojos, que atestiguaron el nacimiento de grandiosos mundos literarios como Los Cachorros, Conversación en la catedral, La Fiesta del Chivo, se hubieran posado sobre mi casi inadvertida humanidad, aunque sólo sea por un par de segundos, fue simplemente un milagro, un honor infinitamente inmerecido e impagable. Aunque honor a la verdad, sino hubiera sido por la llegada del nobel de literatura al Perú o a MVLL que es lo mismo, El día que MVLL me miro a los ojos quizá jamás hubiera salido del anonimato; pues la llegada del nobel de literatura al Perú o a MVLL, que es lo mismo, ha hecho posible que yo sacara tiempo del tiempo que hace tiempo no tengo para al fin terminar de escribirlo, claro, aunque de modo distinto. Son, si la memoria no me traiciona, además de mi esposa, los poetas Ricardo Ayllón (Chimbote) y Antonio Escobar (Guadalupe), los únicos testigos de la existencia de esta anécdota; es a quienes habría contado sobre la existencia del no nato artículo; desde una perspectiva actual, pareciera que en su momento sembré testigos a priori, como si sospechara que un día sucedería algo que haría poco creíble el que mi anécdota elevada a categoría de mito es producto de mi admiración y no del arribismo; sólo espero que mis tres circunstanciales testigos corroboren mi historia.

No me avergüenza decirlo, con Los cachorros me sucedió lo que me sucedió con Trilce; no los entendía un carajo. Es más, a ambos textos los abandone casi de inmediato, la primera vez que intenté leerlos. Pero menos mal que no los abandoné del todo. En mi interior se fraguaba una batalla bizantina entre dos argumentos que cada uno a su modo justificaban mi experiencia lectora negativa: (1) mi ego lacerado argüía que los textos eran simplemente malos, (2) mi conciencia argüía que mi nivel de lectura era simplemente pobre respecto al que ambos textos exigían. La supremacía de la segunda posibilidad sobre la primera, o de la conciencia sobre el ego, fue lo único que me permitió, a la larga, acceder a ambos mundos ficcionales y poder disfrutarlos, la segunda posibilidad me permitió comprender de una vez por todas que la literatura era infinitamente mucho más de lo que hasta ese momento había conocido. La literatura, desde entonces dimanó en un mar bullente y contradictorio, en un mar irreverente tanto en su forma como en su fondo.

Que si MVLL es de izquierda, de centro o derecha, que si es de abajo o de arriba, que si es del costado o es del medio, que carajo importa. Pero claro, es humanamente entendible que hubieran preferido que el nobel de literatura peruano fuera de izquierda los izquierdistas, de derechas los derechistas, etc. Pero, la realidad ha sido simplemente dictadora, castrante, y ha decido que esta vez (en nombre de decenios futuros) el nobel de literatura recaiga sobre un MVLL decretado, casi unánimemente, neoliberal. Imagino lo infinitamente felices que han de estar por añadidura todos los neoliberales, incluidos los neoliberales que ni siquiera han leído a MVLL; como también imagino, lo infinitamente infelices que han de estar los izquierdistas, por ejemplo, incluidos los izquierdistas que no han leído a MVLL. Sí, porque en el Perú, opina hasta aquel que desconoce por completo el objeto que es materia de opinión; es decir, opina hasta el inopinado, lo cual es una contradicción, ¿no? Yo, me curo en salud, y confieso que mi opinión optimista y positiva sobre el depositario del permio nobel de literatura 2010, y por ende la felicidad coyuntural que me salpica, se sustenta en la breve parcela literaria que he leído del nobel peruano, cuando éste aún no era un nobel de literatura, aunque ya era peruano. Claro, decir, post premio nobel, que MVLL es un genial escritor, resulta simplemente conveniente, cuestión de supervivencia. Y no lo dudo, éstos florecerán por miles. Tanto, que llegará el día en que todos los peruanos, y por qué no el mundo entero, dirá lo genial escritor que es MVLL al margen de si lo han leído (algo, aunque sea) o no; es decir, inopinadamente repetirán que MVLL es un genial escritor porque simplemente la academia sueca así lo ha decretado. Sucederá algo parecido a lo que sucede con Cesar Vallejo: ¿quién es el mejor poeta del Perú?: Vallejo. ¿Has leído a Vallejo?: No. Increíble letanía, pero cuasi cierta. Es lamentable que la mayoría necesite para poder enorgullecerse de sus héroes, que estos, primero sean legitimados por alguien de y/o desde afuera, alguien a quien implícitamente consideran superior.

En fin, mi admiración infinita por MVLL no me priva confesar, para beneplácito de sus detractores, lo que hace un par de años dijera en algún blog: si algo no me gusta de MVLL es el título, sí, sólo el título de su penúltima novela: Travesuras de la niña mala. Algo malo debía decir sólo por aquello de aplacar un poco el dolor de los dolientes gratuitos que accedan a este texto celebratorio, a este texto admirativo.

MVLL, gracias por compartir conmigo tu universo ficcional; y sobre todo, gracias por gastar tus ojos, aunque sea un par de segundos, mirando a los míos.

Valdelomar, tu mamá también fue mi mamá

2010-09-28T16:38:00.009-04:00

Tristitia es otro de aquellos poemas que me causan una envidia aunque infinita, sana, por no ser yo quien lo ha escrito . Cuánto hubiera dado por haber escrito Tristitia, cuánto hubiera dado por ser su autor. ¿Cómo hiciste Valdelomar Pinto, desde el Palace Concert, para escribir un poema con tanto sabor a nostalgia, a hogar, a mar?

Tristitia, Valdelomar, palabra hermosa, que por sí sola suena y sabe a tristeza, a nostalgia...

Tristitia, poema donde mi mamá, Valdelomar, aparece llorando mi ausencia.

Aquí aquel poema que despierta en mí todos los recuerdos que un día le pertenecieron a Abraham Valdelomar Pinto, aquel inquieto literato peruano que el año 1918, a pocos meses de su muerte (1919), estuviera de visita por mi pueblo, Guadalupe.

TRISTITIA

Mi infancia, que fue dulce, serena, triste y sola,
se deslizó en la paz de una aldea lejana,
entre el manso rumor con que muere una ola
y el tañer doloroso de una vieja campana.

Dábame el mar la nota de su melancolía;
el cielo, la serena quietud de su belleza;
los besos de mi madre, una dulce alegría,
y la muerte del sol, una vaga tristeza.

En la mañana azul, al despertar, sentía
el canto de las olas como una melodía
y luego el soplo denso, perfumado, del mar,
y lo que él me dijera, aún en mi alma persiste;
mi padre era callado y mi madre era triste
y la alegría nadie me la supo enseñar.

Los signos de un poeta motupano...

2010-08-28T12:04:00.010-04:00

Comparto con ustedes cuatro poemas del libro inédito CUATRO IMPERIOS O ESTÉTICA DE LAS REVELACIONES del poeta motupano, CROMWELL CASTILLO CABREJOS. Este poeta (amigo) ha irrumpido en la escena literaria lambayecana (y nacional) desde la plataforma virtual. Y lo ha hecho con tal fuerza y pasión que le ha sido inevitable no despertar en aquellos que sufrían (de) modorra y molicie cibernética, sentimientos oscuros, encontrados; su mérito colateral, haberlos despertado, haberlos hecho correr. El plato gourmet está servido, pruébenlo ustedes mismos.

FUEGO

A los amigos poetas Armando Arteaga y José Briceño Berrú

Fuera de la ciudad

tu ojo no puede devorar el Fuego de las revelaciones.

Todo testimonio de luz

reverbera en la niebla deseoso cántico

donde ruinosas estaciones te columpian secretamente.

El precipicio es indivisible. El férvido imperio

enraíza en el cuerpo su danza

para una nueva alteración.

Todo círculo trazado en tu ojo se remonta al vértigo.

Entonces la genética del Fuego se advierte

en esa virtud de no amar

el universo de las flores bellas.

Niega la artificialeza del sueño insuficiente.

Ruptura la falsedad en esta fracción de tierra posible.

Bajo el filo de tu pregunta fundamental

he lanzado una inminente botella al camino.

Dentro de ella trozos de papel son pugna

y desenlace:

El nuevo fulgor contenido

irá convirtiendo en magma

perenne

lo indecible.

Afuera,

la ignición de la hoja en blanco es incesante.

La ceniza nos hace irremediable naufragio.

Peregrina dentro

como lenguaje que dispone los vacíos.

No sueña su Fuego:

Lo es eterno

en la anunciación de la próxima muerte.

Es Fuego aprehendido.

Llegar a la luz elemental.

Llegar a la orilla donde arena húmeda

sostiene nuestra incertidumbre.

La ventaja de emigrar al Fuego

es no prescindir del ruido de sí mismo.

En medio de nosotros, la fogata

fragmenta la oscuridad inicial

y entiniebla los rumores del agua colindante.

La respuesta es superficie iluminada:

No temamos al origen de la piedra.

La más reciente manifestación de tragedia

ahora es gozo y mística de resistencia.

El viaje al Fuego es un conocimiento radical y llano.

Aunque variable y sonoro es el mensaje del agua

las llamas han alcanzado elevación de cántico silvestre.

Nuestra condena no es ligereza natural,

es sonido voraz que la vida debe decir para siempre.

Desde aquí hemos merecido los giros del propio ruido.

En el día nuevo, todo mensaje es un desplome:

La espaciosa agua no pudo llevarse nada.

Hay brasa y ceniza en todo intento de Fuego:

Todo está intacto.

Es que somos nada.

No.

El Fuego no es el signo de morir con importancia.

Es resistirse

bajo la hoguera del sol latente

y celebrar la sombra.

Entonces prepara para la noche la sangre

de heredados rituales

si el delirio cobra de sí su último aullido transparente.

Las calles son una revolución discreta y profunda.

Dentro de nosotros

también la consecuencia define el orden y el dominio.

Ama la ciudad,

ámala guardián en su abundancia

y busca lo imposible: Florece en el cemento.

Arrójate al designio de agrietar los labios

sin importar el lenguaje monótono del nuevo día.

Ensaya viejas laceraciones cuando despiertes:

Saber bifurcar los miedos es punzar el sueño

de los que abrevian la angustia impunemente.

Por eso

coge tu abismo y calla tu Fuego.

Es mejor atravesar las horas contenidas

con la magia mortal de una pregunta ardiente.

_______________________________

CROMWELL CASTILLO CABREJOS

[Motupe – Lambayeque. 1981]

Ex miembro fundador del Grupo Literario Signos. Es artista plástico y diseñador gráfico. Ha obtenido algunos premios literarios. Ha publicado “Agua” y “Transfiguración o el sonido” en SIGNOS (Tiro de Gracia Editores - Chiclayo, 2007) y “¿Dónde acaso es camino?” en DEMOLICIÓN DE LOS REINOS (Sol Negro Editores – Lima, 2010). Trabajos suyos aparecen publicados en revistas físicas y virtuales de Perú, Venezuela, Chile, Argentina, México, Estados Unidos, España y Francia.

Dirige la bitácora: http://gambito-de-rey.blogspot.com

E-mail: cromwellpierre@hotmail.com

Ser o no ser...poeta

2010-07-26T19:04:00.012-04:00

¿Quién carajo decide si alguien es o no es poeta? ¿Quién carajo certifica a los poetas? ¿Qué instrumentos, qué criterios se utilizan para tan honorable trabajo? Pregunto ésto, debido a que existe tanto, pero tanto poeta que ya tengo mis dudas sobre su real existencia. Pareciera ser que los poetas nacen por generación espontánea, por autoproclamación, por ego, por moda, por status, por cojudeces, etc.

Mi incertidumbre se resume así:

Primero: ¿Cómo saber, con certeza, si se es o no se es poeta?
Segundo: ¿Cómo saber, con certeza, si se es mal poeta o se es buen poeta?
Tercero: ¿Es lo mismo no ser poeta que ser mal poeta?
Cuarto: ¿Si se escribe circunstancialmente poesía se es poeta?
Quinto: ¿Si se escribe siempre mala poesía, se es mal poeta o se es no poeta?
Sexto: ¿Para qué un poeta malo más si un no poeta equivale a lo mismo?

Principio de la certidumbre poética: El que no escribe poesía no es poeta
Principio del poeta implícito: poeta malo, aunque malo, poeta
Principio de equivalencia poética: Un poeta malo equivale a un no poeta.

Todo ésto se resolvería si un día a alguien se le diera por inventar un poetómetro. ¿Se imaginan someter a los poetas consagrados al poetómetro? ¿Se imaginan someter al poetómetro a aquellos poetas que se llenan la boca diciendo lo genial poeta que son? ¿Se imaginan las consecuencias que traería este pequeño, pero revolucionario invento? ¿Se imaginan al poetómetro emitiendo un sonidito (tu-tu, por ejemplo) cuando el "poeta" en cuestion realmente resulta que no es poeta? ¿Se imaginan la cantidad de detractores poniendo en tela de juicio el veredicto del inefable poetómetro? ¿Se imaginan...?

Nota: no lo tomen tan en serio; la poesía de vez en cuando sabe (o debe) sonríerse.

Signado entre alcohol y poemas una noche de miércoles

2010-06-02T19:19:00.015-04:00

El sentimiento de pertenencia es inherente al ser humano. De ahí que nos alegremos al ser considerados como parte de un colectivo.

Conocí a los cuatro Signos originales (Cromwell Castillo, Ronald Calle, César Boyd, Abad Ascurra), si la memoria no me traiciona, como suele hacerlo, despiadadamente, el mismo año que Signos nació, una noche que coincidimos en cierta lectura poética en al local de la municipalidad de mi pueblo natal, Guadalupe. La química, léase etílica, fue inmediata; tras el recital terminamos en plena plaza de armas, conversando de lo aquello que nos une y nos apasiona, la literatura, animados por el olor del rito etílico que nos dimos cuenta también nos unía y apasionaba, hasta que el sol se asomó de nuevo por las calles de Guadalupe. Desde entonces hemos seguido en contacto físico, virtual y por supuesto, etílico. Desde entonces nos hemos sentido amigos, nos hemos sentido estar del mismo lado, juntos, pero no revueltos.

A casi cuatro años de ese primer coqueteo coincidí con Cromwell cuando vino a ofrecer una lectura poética en poesía de miércoles, en el Chaska (Trujillo, mayo 2010). Y como no podía ser de otra manera, fieles a nuestro rito etílico, después de su lectura compartimos la mesa, léase el alcohol; a la cual se aunaron César Olivares, David Novoa y todos los poetas del grupo literario Legión de Trujillo. No sé si Cromwell y Legión bebieron hasta que el sol se limpió las legañas por las calles de Trujillo, pero César, por motivos hogareños, David, por motivos alimenticos, y yo, por motivos de esclavitud laboral, abandonamos, aunque a tiempos distintos, la mesa poco después de la media noche. Fue aquella noche en que Cromwell, no sé si a nombre colectivo de Signos o a nombre personal, emocionado (conmocionado, ahogado) por el alcohol me hizo extensiva la invitación para formar parte del grupo literario Signos. Entonces como las reinas de belleza cuando ganan un certamen le respondí emocionado: no me lo nesperaba, bla, bla, bla. Aunque me hice el difícil, claro: pucha, pero voy a caer cargoso, ¿por qué?, ya parezco puta, pertenezco a el Sótano 00931, a Namul, al Gremio de Escritores del Perú, a RUNAKAY, no hermano, no te preocupes, me consoló Cromwell, creo, propinándome un par de palmaditas en el hombro izquierdo.

En realidad recién paso a formar parte del grupo literario Signos, aunque desde siempre (hace 4 años) yo he pertenecido a su grupo de amigos, como ellos lo han pertenecido al mío. En ese sentido, hoy, tras la invitación, mi inclusión formal y etílica a la lista de la tribu letrada me parece casi natural.

La inclusión literaria sucedía sin haber pagado una deuda que había contraído gracias a Signos, conmigo mismo: al poco tiempo que salió al aire el primer poemario de Signos me prometí escribir una nota crítica sobre el mismo. Pero, otra vez, por razones de esclavitud moderna, apenas esbocé la nota, y apenas realicé los lineamientos generales. Me arrepiento no haber concluido la nota, y más aún no haberla publicado antes de convertirme, bajo le complicidad de una noche etílica y de miércoles, súbitamente en un signosiano; pues, aquel balance literario positivo que dejaba entrever en mi nota crítica, hoy, sería achacado, por las mentes malévolas como un texto cuyo único fin sería pagar tributo de inclusión tribal. Bajo estas circunstancias, mi nota, no dejaría de ser vista como producto del tribalismo cómodo y trasnochado. Entonces no me queda más que recurrir a cierta creencia personal que trasciende a mi nota y que habla en nombre del balance literario positivo que tengo de Signos: en la literatura, existe una ley de selección natural, inherente; un filtro discriminante, insobornable (a prueba de alcohol): dentro de la esfera literaria sólo llegan a ser mis amigos aquellos que desde mi sistema de ignorancia y/o conocimiento, desde mi sistema de pobreza y/o grandeza literarios los considero mejores que yo, literariamente hablando. En otras palabras, mis amigos literarios, a lo más son tan malos escritores como yo; punto. Y los Signos, desde mucho antes que me incluyeran a su tribu, ya eran mis amigos. No ha de faltar el malvado que diga, por aquello de ultrajarme: con ese triste criterio de medida, medio mundo resulta tu amigo literario. Yo preguntaría: ¿qué escritor, por más malo que sea, según opinión de medio mundo, se considera malo, sin titubear, así mismo? Recuerden que a los poetas les sucede lo que a los bailarines y a los profesores: todo bailarín cree que baila de la pm, todo profesor cree que enseña de la pm, no hay punto medio.

Con estas palabras agradezco mi inclusión tribal a uno de los grupos literarios más consistentes del norte peruano; un grupo de poetas que ha tomado la palabra por las astas para hacerla bramar a su antojo. Sin importar si la inclusión ha sido obra personal y dictadora de Cromwell u obra colectiva y democrática de Signos (ja), no me queda duda que he sido signado, para siempre, entre alcohol y poemas una noche de miércoles.

Robert Jara
Trujillo, 02 de junio de 2010

Un encuentro con las letras en Pacasmayo...

2010-05-25T12:30:00.002-04:00

Por: Víctor Gómez Ruiz
vagopoeta@hotmail.com

Estaba nervioso, la persona que debería dejar el escenario acondicionado había desaparecido, lo llamaba por celular y no respondía. Jorge Tume llegó con su cargamento de libros de INFOLECTURA Me desesperé por que no me gusta que los invitados lleguen cuando no está listo todo, pero me alegré al darme cuenta que era cierto que los niños y jóvenes de la provincia tendrían la oportunidad de comprar libros a precios realmente populares; Jorge entiende que se trata de hacerlos leer, más allá de reducir los márgenes de ganancia. Bethoven Medina estaba en algún rincón de Pacasmayo, escondido para que en su chamba no sepan que se escapó para venir a un encuentro literario. Alfonso Sánchez me tenía en ascuas, cada que lo llamaba estaba “entrando a la Provincia de Pacasmayo” (creo que no sabe dónde empieza realmente). Bethoven llegó, también los alcaldes aldea y Lingán, Alfonso se retardaba, las chicas encargadas del buffet se movilizaban tal y conforme lo habíamos programado. Roland Aldea, nuestro alcalde Provincial y Juan Lingán alcalde Distrital conversaban con Antero García y cada que yo merodeaba el ambiente de la Dirección me dirigían miradas inquisidoras. ¡No hay más! Dije ¡Empezamos! Que Alfonso llegue luego, felizmente no tardó mucho.

Bajo el toldo el marco era impresionante, más de doscientas cincuenta personas, entre niños, adolescentes y docentes esperaban ávidos el desenlace. Luego de las formalidades del protocolo los escritores se adentraron en las movedizas arenas literarias. Bethoven Medina hizo gala de su oratoria reposada y se dedicó a describir lo que debe ser un escritor formal y responsable, desterrando la idea equivocada (a la cual muchos escritores hemos contribuido), de que ser escritor significa ser un marginal que se desperdicia en el alcohol y termina aislado de una sociedad que lo quiere lúcido y aportando su sapiencia. Hizo poner al auditorio de pie y les entregó un entretenido abrazo que ellos mismos se dieron. Aplausos para el consagrado gordo.

Luego Jorge Tume puso de manifiesto toda su contestataria concepción del sistema en el que nos obligan a vivir y, como buen director de INFOLECTURA, convenció al auditorio que no hay mejor inversión de tiempo que el leer. ¡Todos de acuerdo! Pinceló su actuación con algunas anécdotas de Vallejo y otras de cosecha propia cautivando a un auditorio, al extremo que fue el que más preguntas tuvo que responder.

Pausado y sereno Alfonso Sánchez nos entregó un calmado “Piélago de Palabras” y con su acento romántico arrancó algunas risas del respetable. Terminó leyendo un hermoso poema de su obra “Sortilegios” y luego sentado junto a sus colegas fue absolviendo una a una las variadas cuestiones que hicieron los atentos alumnos.

Lamento sí que algunas instituciones no enviaran a sus alumnos (¿Qué pasa con mi colegio “Antonio Raimondi”). Y felicito a quienes de lugares alejados como Guadalupe, San José y Jequetepeque hayan dicho presente.

El encuentro Literario “El Escritor Frente al Alumno” sirvió también para comprobar que la cultura es un buen punto de confluencia y armonía entre sectores que cumplen un rol diferente en la sociedad, Cementos Pacasmayo abandonó sus predios industriales y nos acompañó en esta hermosa aventura, su huella señera permitió que nuestras autoridades municipales de las corporaciones distrital y provincial se sumaran con verdadero entusiasmo.
La I.E. “Gonzalo Ugás S.” demostró que la luz literaria puede permanecer encendida junto al mar y que los niños y jóvenes necesitan espacios como estos para poder combatir a los demonios que abundan, los que asistieron al encuentro saben que se les puede aniquilar con una cuchillada hecha de versos , palabras y amor.

Oquendo de Amat, mi mamá fue tu mamá

2010-05-07T13:00:00.004-04:00

He leído muchos poemas dedicados a la madre a lo largo de mi vida, pero desde aquella tarde que leyera aquel poema Madre, bajo la fronda de mis dos sauces que murmuraban en el corral de mi casa, del entonces para mí desconocido poeta, Oquendo de Amat, ningún otro poema a la madre ha logrado conmoverme tanto, ningún otro poema a la madre se instalado con tanta firmeza en mi pecho, ningún otro poema ha envuelto entre palabras tan sutilmente a mi madre, a las madres. Desde aquella tarde lejana no he dejado de volver a aquel poema, una y otra vez, y cada que vuelvo me conmuevo más, y más; cada vez que vuelvo a aquella manta de palabras viene hacia mí la imagen nítida, limpia, hermosa de mi madre morena; entre el sonido de las hojas, me invade una paz, me invade una nostalgia infinita.

Cada vez que vuelvo a aquel poema no puedo evitar sentir unas ganas infinitas de haber sido yo quien lo escribiera. Pero no me queda más que envidiarte Oquendo, amigo de letras, por que tuviste la dicha de hilvanar aquel poema a mi madre, a mi gorda, a mi morena, mucho antes de que yo naciera, mucho antes de que ella naciera. Entonces no puedo evitar pensar, y creer, entre sonrisas traviesas, que mi madre, ¡que mi madre, Oquendo, tuvo que ser tu madre!, ¡no pudo ser de otra manera! ¿Sino, por qué mi madre brota de entre tus palabras, y me abraza, cada vez que visito tu poema? Eso explica, Oquendo, el cómo fuiste capaz de hilvanar, sentado al filo de algún recuerdo, un poema simplemente memorable, infinito.

Será difícil superar tu poema, Oquendo, será muy difícil aprehender mejor que tú a mi madre. Por eso, no me queda sino decirte, gracias; gracias por hilvanar una rosa de palabras para el ser que no sólo me ha dado la vida, sino que ha hecho un millón de malabares para que yo camine con el menor dolor posible, con la dignidad menos acribillada, con la sonrisa más contagiosa, honda y gorda.

Pero, lástima Oquendo que mi madre, mi morena, mi gorda, no entienda nada de poemas; lástima que tu rosa de palabras mi madre quizá nunca pueda olerla. ¿Pero sabes?, yo le he contado que un tal Oquendo de Amat, allá arriba en el altiplano, guarda con esmero una rosa para ella.

Aquí este poema que me ha dado tanto…

MADRE

Oquendo de Amat

Tu nombre viene lento como las músicas humildes
y de tus manos vuelan palomas blancas

Mi recuerdo te viste siempre de blanco
como un recreo de niños que los hombres miran desde aquí distante

Un cielo muere en tus brazos y otro nace en tu ternura

A tu lado el cariño se abre como una flor cuando pienso

Entre ti y el horizonte
mi palabra está primitiva como la lluvia o como los himnos

porque ante ti callan las rosas y la canción.

(De Cinco metros de poemas)

Poesía de Miércoles

2010-04-26T17:46:00.007-04:00

Este miércoles estaré leyendo -o aburriendo, como diría el poeta performero, David Novoa- unos cuantos de mis intentos poéticos (siempre bocetos, siempre esbozos) como suelo llamar realistamente a lo que otros simplemente llaman poemas.

Para más información les invito a leer el afiche.

Gracias a los culpables de este espacio literario y de miércoles justamente por el espacio brindado y por la invitación, gracias por la terquedad con la poesía :César Olivares, Jorge Tume y David Novoa.

Eh aquí el blog de poesía de miércoles

Quedan todos invitados.

Namul, un cerrito solitario

2010-03-30T10:20:00.011-04:00

Entrando a la ciudad de Guadalupe, por el lado sur, luego de toparnos con el emblemático Cerro Azul[1] , aparece a lo lejos el cerro Namul, el otro cerro singular y emblemático de Guadalupe.

Cerrito Namul
flameando
todo el vuelo de tu falda
zapateas y bailas un wayno
con el gran cerro Azul
tu eterna pareja
que hace
mil garabatos
con su pañuelo
de viento

No hay viajero que entre a Guadalupe sin sentir la omnipresencia del cerro Namul. No hay viajero que no note su cónica silueta. No hay viajero que no divise en la cima del cerro Namul la efigie de la virgen de Guadalupe. Me pregunto si los viajeros notan la tremenda soledad que supura esta breve ubre de piedra. Me pregunto si los viajeros notan acaso que el cerro Namul parece haberse extraviado. Los cerros nunca viven solos, los cerros viven siempre acompañados, los cerros viven siempre formando parte de una cadena montañosa. Esta peculiar característica hace que a veces piense seriamente lo que algunos piensan: el cerro Namul no es un cerro, el cerro Namul es un volcán que hace siglos se ha quedado dormido[2].

Namul
grito de piedra
soledad del ande

El silencio grisáceo guarda en tus faldas coquetas
el baile
de milenarios cantores

El tiempo suspira sin dientes
y orla casitas de barro en tu falda silbadora

Namul
puño pétreo
murmúrame la oscura historia

¡Namul
di que sí
soledad del ande grito de piedra!

En la cima del cerro Namul…

Reposa el monumento de 12m de altura, que el año 1967 se erigiera en honor a la patrona del pueblo: la virgen de Nuestra Señora de Guadalupe. Debido a esto, desde entonces, al cerro Namul se le conoce también como “cerro de la virgen”.

Se ubica el mirador natural de Guadalupe[3]. Desde sus 70m de altura se accede a una vista panorámica privilegiada de 360º de este pueblo milenario.

Entre la cima y la sima del cerro Namul…

Reposan los restos arqueológicos de la cultura Inca[4]. Los incas habitaron estas tierras durante 5 décadas, hasta que llegaron los españoles.

Descansan las 498 escalinatas que permiten a los visitantes recorrer toda su altura.

Reposa una pequeña ermita, donde la noche del 05 de diciembre, de cada año, pernocta la imagen de la virgen de Guadalupe.

En la sima del cerro Namul…

Por orden el virrey Toledo se construye el primer santuario y monasterio de San Agustín. Junto a éste se levantó la comunidad de indios[5] llamada Anlape[6], conocida en aquel entonces como asiento de Guadalupe; conocida hoy como “El Viejo Guadalupe”.

Los vientos de la Barranca
zampoñan los labios
del simio durmiente que es el gran cerro Azul

Pa’l pueblito de Anlape
que siglos antes
floreciera en falda del cerrito Namul

Al lo largo de sus 360º se abre y extiende el actual Guadalupe.

Clavel soledoso
trepadito
del ombligo milenario
parloteas
estirando tu frontera
con el cerro Namul
añoso y silente
perfil de piedra
congelado de tiempo

¿Y si los Albujar y Guarniz aprehendieron del cerro Namul su silencio de piedra?

Mis hermanitos
no arrearon bala perdida…
Yungas
de arcilla cocida
antes que el suspiro egoísta
antes que borrarse con el dedo
al pie
del roto acantilado
beben
la mudez perpetua
que el gran cerro Azul
y el cerro Namul
inmemoriales destilan

Un cerro en el mapamundi…

Las coordenadas geográficas del cerro Namul , según el mapa satelital de Google[7] , son: 7° 14' 41" Sur, 79° 28' 41" Oeste.

Una cerro de letras…

El año 97 nace en Guadalupe un grupo literario. Había que ponerle un nombre. Yo (siempre jalado por aquello de la identidad cultural) propuse Namul. Es así como nace el nombre del único grupo literario de Guadalupe; grupo que acaba de ser incluido en el libro Literatura Regional de La Liberad del reconocido estudioso de la literatura, Saniel Lozano Alvarado.

Un cerro con futuro…

¿Qué sería de los Guadalupanos si un día despertamos, por ejemplo, con un reservorio de agua afeando el lomo del cerro Namul? Quizá nos acostumbremos; dicen que el ser humano es maleable, que se acostumbra absolutamente a todo. Por mi parte pensaría que la construcción sólo fue posible tras una decisión política que ha pasado por alto, o ha desestimado en nombre del desarrollo material del pueblo, el innegable valor histórico e iconográfico del cerro Namul.

El cerrito Namul espera más atención, no para afearlo, no para destruirlo; sino para rescatarlo, embellecerlo, ponerlo en valor, insertarlo en el circuito turístico[8]. Este cerrito singular, este potencial recurso turístico, eleva su grito de piedra a la oreja de un pueblo que parece no escucharlo; sí, de este pueblo milenario que si un día despertara y se topara con la sorpresa de que su cerro Namul se ha ido, seguramente moriría de pena, y de amor, como el sauce Hebaristo.

_______________________

[1] Leer el artículo Guadalupe, la ciudad del simio durmiente
[2] Creo que no hay otro pueblo en el Perú que tenga un cerro tan peculiar como el cerro Namul.
[3] Este mirador natural de Guadalupe podría ser aprovechado como recurso turístico.
[4] Recordemos que los cerros (apus) eran adorados por los incas, por lo que es una posibilidad que el cerro Namul corriera la misma suerte.
[5] Los indios que se asientan en Anlape, llamémosles anlapeños, representan realmente a los guadalupanos pre hispánicos.
[6] Anlape es un vocablo de origen pre hispánico cuyo significado se desconoce.
[7]http://www.maplandia.com/peru/la-libertad/pacasmayo/guadalupe/statues/el-cerro-namul/
[8] ¿Por qué no incluir activamente al cerro Namul al movimiento integral de la feria de Guadalupe?

Caribeños de Guadalupe, ¿cuánto te debo?

2010-02-19T17:23:00.009-04:00

La orquesta Caribeños de Guadalupe nace el 8 de agosto de 1971 por inquietud del entonces joven Santiago Aspericueta Reyes [1]. En realidad recién el año 1985 pasa a llamarse Orquesta los Caribeños; y en los 90, Caribeños de Guadalupe.

El año 1994, publiqué en el boletín Raíces [2] un artículo en el cual expresaba lo siguiente:

“Siempre viajo de Guadalupe a Trujillo y viceversa; pero ¡maldición!, su nombre [de Guadalupe] no lo mientan cuando los cobradores llenan el bus; a pesar de que su destino final está más allá de mi pueblo… En otras ocasiones… ¡hey, amigo! ¿de dónde eres? Preguntaba… -Yo… yo de Trujillo- … ¿por qué? si eres de Guadalupe, yo te conozco… -Es que a éste [Guadalupe] no lo conocen-… ¡que pena! Mi amigo oyente despierta, frunce su semblante triste y rompe el silencio opinando la evidencia de los sucesos”

Aquel reclamo juvenil, que denota frustración e indignación por la postergación que padecía mi pueblo, a casi 16 años de publicado, ha sido atendido y resuelto por la orquesta Caribeños de Guadalupe. No digo que los Caribeños de Guadalupe hayan leído mi humilde y prácticamente inexistente artículo, ni mucho menos que los Caribeños de Guadalupe lo hayan leído, tenido en cuenta y entonces hayan atendido mi preocupación juvenil. Sólo digo que Caribeños de Guadalupe ha puesto el nombre de Guadalupe, a punta de canciones, no sólo en boca de todos aquellos cobradores que golpearon mi identidad y me causaron frustración, sino que ha ido más allá: ha colocado el nombre de Guadalupe en boca de todo el Perú y en parte del mundo. Caribeños de Guadalupe me ha dado la satisfacción gratuita de oír el nombre de mi pueblo por cada lugar que voy.

Bastaría con el nombre de Guadalupe acuñado al nombre de la orquesta más popular del Perú para saber que Caribeños de Guadalupe ama a este pueblo norteño. ¿Qué grupo coloca en su nombre explícitamente el nombre de su lugar de procedencia si no lo amara? Nada le hubiera costado a los Caribeños de Guadalupe llamarse simplemente Caribeños, o Los Isleños o Rhym boys como llamábase al inicio; pero no, sucede que no quisieron perder la oportunidad de llevar y esparcir el nombre de su pueblo por todos los rincones del Perú, sucede que decidieron que su éxito musical no sólo sirviera al grupo mismo sino también sirviera para que su pueblo fuera conocido por todo el Perú y parte del mundo. Parece mentira que algo tan simple como endosar explícitamente el nombre de Guadalupe al nombre artístico de la popular orquesta norteña haya hecho tanto por este pueblo. Este detalle de gratitud y amor por su pueblo ha dado sus frutos: Guadalupe hoy existe muchísimo más allá de sus propias fronteras.

“Caribeños de Guadalupe” es, sin duda, el ícono mediático más importante de y para Guadalupe. Recuerdo que en la época en que escribí mi reclamo juvenil, cuando en Trujillo decía que era de Guadalupe, me preguntaban: ¿Guadalupe? ¿Y dónde queda? Hoy, ni en la misma Lima gris me preguntan eso, sino que agregan con naturalidad: … la tierra de los Caribeños.

Si Caribeños de Guadalupe se hubiera llamado sólo Caribeños de igual modo hubiera ayudado a que Guadalupe fuera conocido por millones de peruanos, ya que debido a su popularidad y trascendencia habría sido inevitable que no se conociera su lugar de precedencia; pero, sin duda, Guadalupe no habría sido conocido con el nivel de impacto que lo es gracias a que Guadalupe aparece endosado explícitamente en el nombre de la orquesta guadalupana. Pues no tiene parangón, ni tiene precio oír el nombre de nuestro pueblo cada vez que alguien nombra al popular grupo peruano; como tampoco lo tiene el oír millones de veces a la orquesta guadalupana diciendo en la radio y la tele, en bailes, fiestas, etc., su popular estribillo: “Caribeños de Guadalupe”

Cuando digo que soy de Guadalupe, nadie dice: ah, la feria de Guadalupe; nadie dice: ah, la cuatricentenaria ciudad de Guadalupe; nadie dice: ah, el hogar de Fernando y Justo Albujar y Manuel Guarniz; etc. La gente casi de inmediato agrega: ah, la tierra de los Caribeños; la gente agrega: ah, la tierra de Marina Mora[3] ; la gente agrega: ah, la tierra del sánguche de pavo[4] . Para el peruano común, para el peruano promedio, Guadalupe se reduce, inevitablemente, a Los Caribeños de Guadalupe y/o a Marina Mora y/o al Sánguche de Pavo; en ese orden de incidencia. Guadalupe le debe a estos tres íconos mediáticos su real existencia en todo el territorio peruano.

Caribeños representa el ícono que garantiza la existencia y permanencia de Guadalupe en el imaginario peruano. Y esto, sí que nos compromete a apoyarlos. Durante la feria fui al campo ferial a tomar unas cervezas, y me topé con la sorpresa de que en los toldos casi no se ponía la música de los Caribeños de Guadalupe. Esto se explica por el hecho de que los dueños de los toldos son en su mayoría foráneos, por lo que no es de extrañar que promocionen a grupos de otras zonas, en desmedro del grupo guadalupano; por supuesto, en el toldo que estaba solicité que pusieran música de Los Caribeños de Guadalupe, solicitud que fue, menos mal, atendida casi de inmediato. Luego entré al local X[5] de la plaza de armas; y sucedió que tampoco ponían Caribeños de Guadalupe. Llamé al mozo y le solicité que pusieran unas canciones del grupo guadalupano, pedido que fue rechazado[6] ; el mozo alegó que a él le gustaba Shakira[7] , por lo que siguió poniendo Shakira. ¿Quería, yo, que pongan Caribeños de Guadalupe por simple chovinismo? No, quería que pongan Caribeños de Guadalupe por gratitud, por justicia, por identidad, y por oportunidad. ¿Acaso no es la feria una de las pocas ventanas que tenemos para promocionar lo nuestro? ¿Por qué desperdiciar esta ventana que se abre apenas dos semanas al año promocionando lo ajeno? La feria es una ventana en la que debemos exponer lo nuestro. Eh ahí la justificación de mi reclamo. Pero aquel día parece que no fui el único que se portó como un defensor a sueldo de los Caribeños de Guadalupe, según me contó un amigo, y eso me consuela; durante la mismísima novena, el padre José Ortiz hizo un similar reclamo y pedido a todos sus feligreses.

¿Me siento orgulloso de Caribeños de Guadalupe sólo porque es de Guadalupe? No, eso sería chovismo puro; corriente que por cierto para nada comulgo. Mi orgullo no se sustenta en el hecho de que Caribeños de Guadalupe es de Guadalupe, sino, más bien, en el hecho de que Caribeños de Guadalupe es una orquesta que ha renovado a la cumbia peruana, le ha impregnado un halo de frescura; sino, más bien, en el hecho de que Caribeños de Guadalupe es una orquesta que ha llevado a la cumbia peruana a calar e insertarse a lo largo de todo el territorio peruano y en parte de territorio extranjero; sino, más bien, en el hecho de que Caribeños de Guadalupe es una orquesta que ha patentado un estilo musical único, inconfundible que mueve multitudes, estilo que puede rastrarse fácilmente en muchas agrupaciones cumbiamberas peruanas; sino, más bien, en el hecho de que es una orquesta peruana de probada calidad musical, es un semillero de nuevas figuras de la cumbia. Caribeños de Guadalupe, primero, es todo aquello; luego, por suerte, sucede que es de la ciudad de Guadalupe; luego, por suerte, otra vez, sucede que es una orquesta que pasea en su nombre artístico y pregona en su estribillo musical por todo rincón que va el nombre de este pueblo milenario. Gracias, por haber atendido mi reclamo juvenil aunque tú no lo hayas conocido.

¿Qué guadalupano, fuera y dentro de Guadalupe, no se ha beneficiado del éxito de los Caribeños de Guadalupe? ¿Qué guadalupano, no se ha sentido orgulloso cada que oye en el taxi, en la combi, en el micro, en el restaurante, en el bar; cada que lee en el periódico, en el cartel, en la pared; o cada que ve en la tele al grupo norteño que ha forjado su popularidad, y ha dejado su nombre grabado en los anales de la historia cumbiambera peruana, tocando sus propias creaciones y/o recreando canciones ajenas sin atisbos de plagio alevoso y premeditado, sino más bien en son de homenaje? El que diga que no, vive en una burbuja o la envidia lo mata; aun si la cumbia no le gustara. ¿Qué guadalupano tendrá hoy la excusa barata para negar a Guadalupe, como el guadalupano de mi artículo, porque Guadalupe simplemente no es conocido? Como guadalupano, siento que el beneficio más grande que he recibido de los Caribeños de Guadalupe es el no tener que volver a dar explicaciones complicadas y gratuitas sobre la existencia de mi pueblo, es no tener que preocuparme más porque a mi pueblo no lo mencionen; hoy mi pueblo es para todos los peruanos simple y llanamente la tierra de los Caribeños de Guadalupe, y eso, para mí, es la razón necesaria y suficiente para guardarle eterna gratitud a la popular orquesta cumbiambera.

Apostemos por lo nuestro; aprovechemos, que apostar por Caribeños de Guadalupe es apostar por un grupo no porque simplemente es guadalupano, sino porque es un grupo guadalupano y a la vez es un grupo de indiscutida calidad musical, de indiscutida trascendencia y popularidad en el territorio peruano y parte del mundo. El éxito y vigencia de Caribeños de Guadalupe en la escena musical peruana representan el éxito y la vigencia de Guadalupe en el imaginario colectivo nacional[8]. Por eso, imitemos, por ejemplo, a la cevichería Arana, al bar Café Velásquez, locales donde mientras uno come unas papitas rellenas, uno toma un aguadito, Caribeños de Guadalupe suena como un suave telón de fondo. ¿Guadalupano, por qué si hay un grupo musical bueno, profesional, y es de casa, por qué no abrazarlo con ternura y devolverle lo que le ha dado a este pueblo norteño? Recordemos que los grandes éxitos no suceden todos los días, las circunstancias históricas que los crean son irrepetibles, son únicas, por lo que es de necios dejarlos pasar de largo. No todos los días veremos surgir por las calles de Guadalupe otros Caribeños, otras Marinas Mora, otros Sánguches de Pavo; no los dejemos irse tal como hiciéramos en la década del 80 con el recordado Sport Pilsen de Guadalupe[9]. No dejemos pasar de largo aquellos elementos singulares que surgen de vez en cuando en esta tierra para beneficio de esta misma tierra.

Caribeños de Guadalupe, he aquí mi impresión oficial sobre ti, eh aquí mi gratitud eterna. Gracias, Caribeños de Guadalupe por ser de Guadalupe; Gracias por llevar el nombre de mi pueblo por todos los rincones del Perú y parte del mundo; gracias, por haber sacado a Guadalupe, la tierra del Pakatnamu, del viejo anonimato. Gracias, Caribeños de Guadalupe, por hacerme inmensamente feliz. ¿Caribeños de Guadalupe, cuánto te debo?

[1]:Don Santiago Aspericueta Reyes, director fundador de los Caribeños de Guadalupe, murió sin haber tenido la dicha de ver a su grupo metido en el corazón de todos los peruanos. Ver a su grupo convertido en grupo de resonancia nacional e internacional le hubiera generado enormes satisfacciones.
[2]:El boletín Raíces fue publicado el 28 de Julio de 1994.
[3]:Marina Mora es el segundo ícono mediático que más ha contribuido a que Guadalupe sea conocido en todo el Perú. La modelo guadalupana en cada oportunidad que se le presenta en los medios aprovecha para decir que es natural de la ciudad de Guadalupe. Gesto que los guadalupanos debemos agradecer sin titubear.
[4]:El sánguche de pavo guadalupano como el tercer ícono mediático más importante de Guadalupe ha sido para mí una revelacion. Un tercer lugar para un elemento gastronomico, sólo puede deberse a que el sánguche de pavo guadalupano sea tan bueno como aseveran los turistas.
[5]:No menciono el nombre del local, porque creo que la actitud necia del mozo de turno es desconocida por los propietarios del negocio.
[6]:No existe cantante o agrupación que guste unánimemente a todo el mundo, como no existe cantante o agrupación que tenga cero detractores. A la luz de esta verdad es posible y legítimo que existan guadalupanos que no gusten de la orquesta Caribeños de Guadalupe o que simplemente no simpaticen con ella. Y aunque éste es su derecho, éste no es el punto.
[7]:Con el respeto que se merece el mozo, si le gusta Shakira que la oiga en su casa; en el bar, el mozo pone la música que solicita el cliente.
[8]:¡Caribeños de Guadalupe, si el trágico accidente que sufriste el 01 de enero de 2004 no pudo detener tu éxito qué podría hacerlo?
[9]:El club deportivo Sport Pilsen de Guadalupe fue, y quizá siempre lo sea, el único equipo de fútbol que logró llegar a la Copa Perú (1983), en una época en que el fútbol se jugaba todavía con el corazón y los nervios; en una época en que llegar a la Copa Perú era cosa de buen fútbol, era cosa de pocos. Sport Pilsen no se fue, lo dejamos ir, y desde entonces, ningún otro equipo llegó a darnos una satisfacción igual, unánime y colectiva.

Literatura en Guadalupe

2010-02-04T22:35:00.005-04:00

INVITACIÓN

Sr(ra. ita):

El Centro de Desarrollo Cultural y Agrario RUNAKAY (CEDECAR) tienen a bien invitar a UD. y familia a la Gran Velada Literaria.

Se estarán haciendo presentes los escritores Jorge Tume, César Olivares, David Novoa y Harold Alva. Este acto cultural se llevará a cabo el día sábado 06 de febrero, a horas 08.00 p.m. en el local del Club UNION.

Le agradecemos de antemano su presencia porque ésta dará realce a la actividad, a la vez que fomentará el enriquecimiento de nuestro espíritu y acervo cultural guadalupanos.

Auspicia: Gobierno Municipal de Guadalupe.

Guadalupe, febrero del 2010

RUNAKAY

Antonio Escobar / Robert Jara

Sobre los rostros de los Albújar y Guarniz

2010-01-15T21:06:00.006-04:00

Dicen que las ideas son para que se peleen en lugar de los hombres. Espero esto aplique a mi pueblo. Sólo así no se les pasará por la cabeza sacarme en burro.

Es un texto que toca un tema muy caro para mi pueblo. El texto me atrevo a decir algunas cositas, amparado en la verdad, sobre tres de los más importantes íconos de la identidad guadalupana. Les invito a leer el siguiente texto: Sobre los rostros de Fernando Albújar, Justo Albújar y Manuel Guarniz; tres héroes nacionales de la guerra del Pacífico , de los cuales los dos primeros son guadalupanos, mientras que el último es jequetepecano.

Sólo por precausión, tengo un burro amarrado en la puerta de mi casa.

noche de paz

2009-12-24T09:00:00.007-04:00

Y buscaré

la fórmula ideal

para convertir

pena en alegría

y a la humanidad ver feliz.

Papá Noel sueño ser

para poder regalar

a la humanidad

risas y felicidad

y en los ojitos tristones

ver estrellitas brillar

y en vez de llanto señores

oír mil voces cantar.

Llueva lluvia torrencial

y cada gota de amor

toque a la humanidad

y la embriague de amor

y los truenos de la noche

sean canciones de paz

y los relámpagos lejos

la lumbrera universal.

Noche de paz

noche de amor

noche de paz

fiesta universal

noche donde el ausente presenta se hará

noche cuando el amor con su luz reinará.

Navidad

navidad

noche de paz

noche de amor

fiesta universal.

noche buena

2009-12-22T09:10:00.009-04:00

La noche buena
me da pena
porque es una sola
hay que esperarla
un año entero para que vuelva

yo cuánto diera
porque la vida fuera
tan simplemente
una noche buena

En noche buena
yo les canto alegre
desde mi terruño
con mi voz de aliento
y de nostalgia por un mundo nueva

yo cuánto diera
por que la vida fuera
tan simplemente
una noche buena

........

Anhelo para todos en esta navidad lo que corea mi breve canción:
"yo cuánto diera porque la vida fuera tan simplemente una noche buena"

Plaqueta de poesia

2009-10-31T00:00:00.011-04:00

Los Abuelos de mis Abuelos

Un texto de Robert Jara Vélez

Siempre he sentido verguenza ajena cuando un poeta durante la presentación de alguno de sus libros termina ofreciendo a los sufridos y heroícos asistentes (los casi siempre 4/5 gatos) un soliloquio de media hora durante el cual no hace sino explicar, hasta arrancar bostezos, todos los pormenores literarios y no literarios que crearon la atmósfera suficiente y necesaria dentro de la cual surgió su obra, por él mismo calificada, sino sutil, descaradamente, genial, imprescindible para la literatura nacional y/o universal. La verborrea explica sin reparos ni contemplaciones cómo surgio su obra, cómo la escribió, cómo la sufrió y/o cómo la gozó, de qué cosa escribe, y por qué escribe sobre esa cosa, etc. En fin, de lo que se trata con dicha presentación es de que los sufridos y heroícos asistentes (especie, en casi vía de extinción) crean que la obra que pronto no comprarán es una verdadera e indiscutible obra de arte gracias al decreto supremo e imparcial emitido por el mísmísimo creador de la obra.

Nada más ocioso, indignante, vergonzoso, patético, etc., que la auto exégesis, que la autolamida de ojo.

¿Por qué a los poetas les cuesta tanto dejar que sus libros se defiendan solos? ¿Por qué les cuenta tanto dejar, en el mejor de los casos, que sus libros sean defendidos por otros lectores?

Por todo lo antes dicho, a raíz de la publicacion personal / digital de mi breve plaqueta "los abuelos de mis abuelos" no me resta sino invitarles a que la ojeen un momento. Y claro, a imprimirla si no terminan tan desanimados.

Singularidad 1

2009-10-28T09:30:00.003-04:00

Los Albújar y Guarniz, héroes nacionales…

Una mañana del 28 de octubre de 1881, tres modestos zapateros, Justo y Fernando Albújar (guadalupanos) y Manuel Guarniz (jequetepecano), se elevaron al palco inasible del valor humano a donde sólo escalan los héroes.

Días antes fueron acusados de los disparos contra un soldado de las huestes chilenas, que se apoltronaron en Guadalupe durante la guerra del pacífico. Los tres artesanos prefirieron el silencio a la delación y la cobardía. Abogaron en todo momento por su inocencia. Y no cedieron su "silencio patriota" ni a la tortura ni al encarcelamiento, y mucho menos a la exigencia invasora de delatar al culpable de los disparos, a quien ellos conocían. Esto les costó ser fusilados en plena plaza de armas del pueblo, como si de malhechores se tratara, llevándose sin titubear a la tumba el nombre del autor de los disparos.

"Los Héroes del Silencio" estamparon su nombre y su loable acto en la historia nacional; acto que cada 28 de octubre Guadalupe revive, rescata de su memoria colectiva.

"Los Albújar y Guarniz" fueron oficialmente reconocidos como héroes nacionales por el estado peruano mediante el decreto ley #23719, un 15/12/1983. Sin embargo el reconocimiento real y efectivo lamentablemente persiste circunscrito al ámbito local; ojalá en un futuro la plana se enmiende y el ejemplo heroíco de "los héroes del silencio" cobre su real dimensión.

Singularidades guadalupanas

2009-10-27T10:30:00.004-04:00

Todo pueblo tiene en su devenir histórico ciertos eventos, situaciones, y/o personajes que por su trascendencia y singularidad escapan de lo cotidiano y se instalan en la memoria viva y colectiva. Son eventos de exclusividad prominente que se confunden con sueños hechos realidad, que trascienden los colores políticos, sociales, religiosos, etc. Estos sucesos los denomino en mi libro inédito ´(Guadalupe, Tierra Milenaria), singularidades guadalupanas, las cuales iré posteando aquí, en un orden arbitrario.

No es mi afan en esta parte, como sí lo es en el resto del libro, ni analizar ni criticar las singularidades sino tan solo describirlas, exponerlas, puntualizarlas tal como aparecen en el imaginario colectivo.

El expropiador de información

2009-09-10T12:13:00.002-04:00

Cuando se realiza una investigación sobre un tema particular lo primero que uno debe hacer es empaparse sobre el tema. Y para lograrlo es necesario, riguroso recurrir a las fuentes, ya sean orales o escritas. Pero, ¿qué sucede si el acceso a las fuentes no es posible?

La imposibilidad de acceso a la información a veces sucede por que el que la posee no lo permite. Este circunstancial poseedor se convierte en el celoso guardián de la información que coyunturalmente ha caído en sus manos; la amarra, la enreja, la blinda para que nadie mas la posea, no escape de sus dominios. Este proceso de expropiación que sufre la información concluye otorgándole al expropiador cierta importancia cultural a la vez que congela, inutiliza, devalúa a la información misma.

El expropiador hace de la información su tesoro, su trofeo, su caballito de Troya. Y sustenta su importancia como persona en la sola posesión de la misma. En realidad amarra la información por que sospecha que ésta tiene un valor intrínseco, valor que por ósmosis termina transfiriéndose al él. Si bien, de este modo, el valor intrínseco de la información se conserva; su valor potencial pierde la oportunidad de liberarse y concretarse en la realidad, puesto que esto sólo sucede cuando la información se divulga, se democratiza, conceptos poco amigables para un expropiador. Lamentablemente, si el expropiador no hace más que poseer la información, es decir la posesión adquiere un valor en si mismo, podemos decir, en términos prácticos, que la información expropiada no existe.

La importancia inusitada que adquiere el expropiador no solo radica en la posesión misma de la información, sino también en saberse propietario exclusivo. Este gratuito poder le causa satisfacción, al igual que el gratuito poder de negar el acceso a la información. Este poder lo ejerce por medio de un solapado y falso acto de bondad: soltar la información gota a gota, a regañadientes, como quien no quiere la cosa; acto durante el cual se esmera, se asegura en clavar en la conciencia del circunstancial beneficiario la convicción de que ha contraído una deuda, de que ha sido depositario de un favor impagables, y de que por lo tanto debe una gratitud pública.

Si bien la información posee un valor intrínseco (su valor connotativo) también posee un valor potencial. El expropiador amarra la información por que sospecha, intuye, quizá sabe, acerca del valor intrínseco de la información, y en el peor de los casos, por que desea que el valor potencial de la información no se manifieste. Esta última posibilidad no es poco común. Es una posibilidad que se sustenta en el egoísmo, en la mediocridad del expropiador.

¿Qué satisfacción causa el ser propietario exclusivo? ¿Qué satisfacción causa el negar acceso a la información? ¿Qué mueve a una persona a amarrar la información? ¿Qué mueve a una persona a no soltar, no poner a disposición, no democratizar la información?

El problema de llamarse Guadalupe

2009-08-15T11:59:00.002-04:00

Llmarse Guadalupe, en tiempos de globalizacion es un problema. Léase, desventaja. ¿Qué tal si se llamábase Omnep, Anlape, por ejemplo?

Cuando viajé a Puerto Rico (P.R) el año 1998, en Guadalupe había sólo una computadora conectada a Internet; mientras que en P.R la conexión Internet ya era algo normal. Y fue en este contexto que surge como algo lógico, natural, en mí, la idea de elaborar una página web de Guadalupe, ya movido por la nostalgia, ya movido por el fácil acceso a la Internet, ya movido por mi interés de lanzar a mi pueblo al ciberespacio para que lo conozca el mundo entero.

Lo primero que hice cuando estuve frente al computador, con acceso ilimitado a la Internet, fue buscar a Guadalupe. Recuerdo que escribí “Guadalupe”, a secas, inocentemente (ahora lo sé), en el Google; y este me devolvió ciento de coincidencias. Me alegré; pero la alegría me duró poco; se fue esfumando tras cada clic que hacía sobre los enlaces que veíanse en mi pantalla; pues todas las páginas visitadas eran sobre otros guadalupes, o sobre cosas relacionadas a estos otros guadalupes, mas ni una sola era sobre mi Guadalupe querido. Fue entonces que emprendí una búsqueda larga y permanente. Y desde entonces, bajo qué criterio no habré buscado a mi Guadalupe utilizando al más poderoso motor de búsqueda, el Google, y otros muchos: “Guadalupe”, “Guadalupe Perú” “Guadalupe La Libertad” “ Guadalupe Pacasmayo”, “Pakatnamu”, “Namul”, “Anlape”, etc. Pero nada, Google no se cansaba de llevarme a otros Guadalupes.

En aquel periplo de búsqueda me topé con una docena de pueblos que llamábanse Guadalupe regados por el mundo. Empecé a odiar que así sucediera. Recuerdo que el único Guadalupe de Perú que tuve noticia fue del futbolista de la U. ¿Cómo era posible que el futbolista de la U existiera en el ciberespacio y no un pueblo entero de nombre Guadalupe? Esta búsqueda adversa, frustrante, no logró desanimarse. Y es así que en mis ratos libres, en mis ratos de nostalgia, terminaba frente al computador inventando/ repitiendo diversos criterios de búsquedas. Cada vez que dejaba de buscar se reforzaba y tomaba asidero una inevitable realidad: mi Guadalupe no existe en el ciberespacio, mi Guadalupe padece de anonimato cibernético. Fue esta triste realidad la que me empujó crear la primera página integral de Guadalupe.

En una de las tantas sesiones de búsqueda (casi desesperanzadoras) recuerdo que se me ocurrió buscar por: “Raúl Nakasone”. En mi desesperación no sólo buscaba “Guadalupe…”, sino también con todo lo que tuviera alguna conexión con él. Y, bingo: aparece en mi pantalla la página personal de Raúl Nakasone (Raúl Nakasone es un profesor guadalupano que ejerce la docencia universitaria en USA desde hace mas de dos décadas); hurgué rápidamente su contenido, y fue entonces que me topé con un enlace que decía “Guadalupe”(http://academic.evergreen.edu/n/nakasonr/Guada1.htm). No pude contener mi alegría ante el hallazgo. ¡Guadalupe sí existía en el ciberespacio! Era una breve página, la cual aún mantiene la misma envergadura que tenía en el `98.

En aquella época no bastaba con tener una página hospedada en algún servidor para que exista en el ciberespacio. Buscar una página, en estas condiciones, en el inmenso océano de información, era literalmente como buscar una aguja en un pajar. ¿Qué tal si yo no hubiera conocido a Raúl Nakasone? Simplemente jamás hubiera encontrado la página en mención. Sucedía que una página cuya dirección en la Internet (URL) no se divulgaba ex profeso, adrede, en términos prácticos era como si ésta simplemente no existiese; pues era necesario a parte de hospedarla en un servidor, publicitarla manualmente; es decir, era necesario pasar el URL de la pagina a todos los contactos posibles, inscribir el URL en los diversos directorios, portales, etc. Y aún así, este arduo trabajo no garantizaba sacar del anonimato inmediatamente una página nueva. Una página cuyo URL nadie o casi nadie conocía, era similar a tener una casa cuya dirección (el cómo llegar a ella) no se la he dado a nadie. Unos anos después esta tarea manual, gracias a Google, se hizo automática; Google creo un software que reconoce y detecta automáticamente la información nueva que ha sido subida al ciberespacio, y actualiza su base de datos. Pero aún así, hay que promocionar la página personalmente, ya no para que esta sea incluida en la base de datos (en el directorio de la web) sino para promoverla, colocarla en un lugar privilegiado de la base de datos, y su ubicación sea mucho mas fácil y directa.

Tiempos después fui hallando otras páginas donde se mencionaba, se hacía referencia tangencialmente a Guadalupe; situación que se testimonia en mi página (renovada) sobre Guadalupe:

"Este tributo se encandila debido a tu presencia diminuta y fragmentada en el ciberespacio. Es frustrante buscarte por horas, utilizando los mas poderosos "ingenios de búsqueda cibernética" y tan sólo encontrar fragmentos, tímidos aristas, leves pinceladas y jirones de tu carne esparcidos por disímiles rincones.

Sólo anhelo con este sencillo tributo estampar tu peculiar personalidad e idiosincrasia en el ciberespacio, como un todo, como un ente integral, sistemático y vivo: todo de ti en un solo sitio.

Para tal empresa, por supuesto, también he predispuesto del material informativo disperso por toda la red, por lo que profeso un reconocimiento colectivo.

Una vez creada mi página Guadalupe, Tierra Milenaria el siguiente objetivo fue posicionarla en un lugar privilegiado en el ciberespacio, en el índice de búsqueda de Google. Este trabajo no ha sido en vano, al cabo de unos años mi trabajo ha rendido algunos frutos: he visto posicionarse a Guadalupe, poco a poco (y en particular las paginas por mi administradas), hasta verla parecer sin mucho problemas tras hacer una búsqueda simple. Hoy es algo natural buscar en Google “Guadalupe Perú” y esperar que aparezcan los diversos enlaces a páginas sobre Guadalupe, a la vez que parece increíble creer que en el `98 bajo este mismo criterio no aparecía casi nada especifico; he visto también al correr de los años, con alegría (y con tristeza,) que otros cibernautas alimentan sus páginas desde la mía (es decir, usan la información consignada en Guadalupe, Tierra Milenaria sin siquiera mencionarla: el típico silenciamiento casual o adrede); me he enterado, también, por terceros, que mi pagina es visitada frecuentemente por los alumnos de las diferentes escuelas y colegios de Guadalupe para realizar la tarea que sus profesores les encomiendan. Esto ultimo no permite que olvide mi compromiso de mejorar mi pagina, especialmente en cuanto a información básica se refiere; lamentablemente resulta que no es tan fácil mantener una pagina sin el apoyo de terceros (el cual, por cierto, nunca lo he tenido), pues me demanda mucho más tiempo del que actualmente dispongo."

Ya de vuelta al Perú, he seguido trabajando silenciosamente en promocionar y posicionar mejor a mi pueblo en el ciberespacio. Es gratificante para mí saber que actualmente cualquier cibernauta del mundo pueda llegar a mi pueblo con solo escribir “Guadalupe Perú” no solo en Google sino también en los diversos motores de búsqueda. Mi anhelo es que un día baste con escribir “Guadalupe” (a secas) para que el enlace que nos lleve a Guadalupe (y por qué no a Guadalupe, Tierra Milenaria) aparezca encabezando la lista de resultados que nos devuelve el Google, el motor de búsqueda mas poderoso del mundo, arrebatándole así el lugar privilegiado, que aun tienen por puesta de mano esos otros guadalupes existentes en el ciberespacio.

En este contexto es que siento molestia de que mi pueblo se llame Guadalupe, pues de haberse llamado Omnep, Anlape, etc. hubiera sido (debido a que condición de nombres propios y únicos) mil veces más fácil llegar a mi pueblo en el ciberespacio. Por ejemplo, Huanchaco, Chepen, etc., son pueblos con nombres únicos, sin par en el mundo, que no sufren la desventaja que sufre Guadalupe; es decir, basta con escribir Huanchaco, Chepen en Google para obtener con certeza todas los enlaces referentes a dichos pueblos; Guadalupe no tiene este privilegio. Por otro lado, ¿el tener un nombre (toponímico) como Anlape, Omnep, no nos ayudaría acaso a olvidar menos (sino, a olvidar a secas) el lado más olvidado de nuestra herencia genético cultural? Eh ahí las dos razones fundamentales y suficientes en que se ampara mi afirmación (ya osada, ya atrevida, ya juguetona, depende de donde y como se la mire) que me haría digno candidato para ser sacado en burro de mi pueblo, al que amo libre de vendas, libre de todo arrebato chovinista: eso de llamarse Guadalupe, en tiempos de globalización, perdonen los guadalupanistas, sí que es un problema.

Sobre mezquinos e ignorantes

2009-07-28T11:59:00.000-04:00

Pueblo pequeño, mezquindad grande

De vez en cuando en mi pueblo aparecen de la nada personajes alardeando ser los baluartes de la cultura guadalupana. Si se revisa brevemente su historia notaremos que en realidad jamás se han preocupado por los problemas de Guadalupe, hasta ahora, en que han decido salir de su parcela personal, para ubicarse en la parcela colectiva. Por supuesto, asumiendo que no hay obligación de hacer propias la preocupaciones colectivas, no tiene absolutamente nada de malo el no haber hecho absolutamente nada antes en pro de Guadalupe y de pronto un día despertar preocupado, repleto de energía y empezar a hacer algo, aun cuando la adultez ya le ha tendido su sombra encima. Es natural pensar que en algún determinado momento hay que empezar a trabajar en pro de Guadalupe. Lo que no es natural, y por eso la cuestiono, es la actitud con que estos personajes irrumpen en la escena guadalupana: aparecen, de pronto, como por arte de magia, tratando temas comunes con cierto aire de ser los únicos y primeros que lo hacen, desconociendo irresponsablemente, en un minuto, en clarísima actitud ignorante y/o mezquina el trabajo realizado por todo aquel que tuvo la mala suerte de precederlo al respecto.

No menciono nombres concretos no por cobardía, sino por que guardo la leve esperanza de que estos seudo cultos personajes se sientan aludidos por mis palabras, y tomen conciencia del daño que hacen a la cultura guadalupana.

Desconocer el trabajo de los que me anteceden en un tema o área cualquiera es una actitud completamente reprochable. Nada justifica esta actitud que atenta aparatosamente contra el desarrollo cultural de un pueblo. Basta recordar que el triunfo y conservación del conocimiento humano radica en justamente lo contrario: reconocer el trabajo de los demás, coger impulso desde el trabajo de los demas, criticar el trabajo de los demas, divulgar el trabajo de los demas, pero jamas, jamás silenciarlo, desconocerlo, ignorarlo. ¿Creen acaso, por ejemplo, que la matemática hubiera alcanzado el nivel que tiene si cada matemático hubiera empezado desde cero; es decir, si cada matemático ignorara el trabajo de los matemáticos que le precedieron? Esta pregunta retórica, planteada respecto a la matemática, en realidad podría haber sido planteada respecto a cualquier área del conocimiento, y la respuesta hubiera sido exactamente la misma: jamás hubiera alcanzado el nivel que tiene; pues todos los matemáticos gastarían vanamente su fuerzas haciendo lo que otros ya hicieron, en vez de tomar la posta a partir del conocimiento de sus predecesores. En resumen, lamentablemente, no todos, por más que así lo deseen, pueden ser los inventores de la rueda y de la pólvora.

¿Pero, de qué me priva el hecho de reconocer el trabajo precedente? ¿Por qué me cuesta tanto reconocerlo? Estas preguntas me dan pie a ensayar la siguiente respuesta: el reconocer el trabajo precedente me priva de no ser lo que mi humanidad me exige a gritos: ser el inventor de la rueda y de la pólvora. Pues, resulta ser una fijación dolorosamente humana aquello de querer ser siempre el primero en algo; anhelo que, lastimosamente, no todos pueden alcanzar. ¿Es ético desconocer de un tajo el trabajo precedente en aras de aparecer ante los ojos ajenos como el primero? Por supuesto que no, sin importar, en absoluto, si dicho desconocimiento proviene, como en principio proviene, de la mezquindad o de la ignorancia humana; perversa la primera, y atrevida la segunda, como bien todos lo sabemos.

El desconocimiento del trabajo precedente sustentado en la mezquindad es perverso, puesto que es un desconocimiento con conocimiento de causa, un desconocimiento adrede, premeditado, y completamente voluntario, un desconocimiento que se identifica con el silenciamiento, con la censura; mientras que un desconocimiento sustentado en la ignorancia es simplemente atrevido, pues es un desconocimiento sin conocimiento de causa, un desconocimiento propiamente dicho; pero no por eso menos reprochable que el primero: nada justifica que uno se pronuncie sobre un objeto con ínfulas de inventor absoluto cuando el no conocer o ignorar el objeto no necesariamente significa que el objeto no exista; desconocer que un objeto existe puede deberse simplemente a que se desconoce —ignora— su existencia y nada mas; es decir, el objeto si existe, pero simplemente sucede que uno no lo sabe, lo ignora por completo. Esta peculiaridad propia del desconocimiento por ignorancia lo hace potencialmente removible vía un poco de investigación; si la existencia del objeto se corrobora con la investigación y el desconocimiento persiste, el desconocimiento lejos de extirparse solo habrá mutado en un desconocimiento por mezquindad.

¿Será que en Guadalupe hay personajes que juzgan según su propia condición, tal como reza el dicho? Creo que es una posibilidad. Pues, como ellos nunca han hecho nada creerán que los demas tampoco lo han hecho. Esto explicaría perfectamente por que de repente hablan sobre algo con convicción absoluta, ignorando olímpicamente el trabajo precedente. Esto explicaría aquello de creerse los inventores de la pólvora y la rueda. Actitud, que menos mal, resalta como un trueno, como un relámpago —aunque se esmere por no ser descubierto— ante el ojo del ciudadano medianamente instruido.

Estos personajes patéticos ojala un día comprendan como perjudican con su actitud mezquina o ignorante el desarrollo cultural de Guadalupe. Nuestro deber, guadalupanos, es denunciarlos o desenmascararlos, que es lo mismo.

Si alguien quiere que su aporte en cierto tema sea tomado en serio lo mínimo que puede y debe hacer es empaparse, ponerse al tanto sobre el mismo; es decir, investigar lo que otros ya han dicho o hecho, investigar los antecedentes. El sentido común así lo dicta, categóricamente, en aras de no quedar en ridículo, huelga decir mezquino o ignorante. Desconocer, por falta de investigación, alegremente lo que otros han aportado sobre un tema no otorga derecho ni licencia, ni excusa, a nadie para atropellar el esfuerzo ajeno. Hablar de la pólvora como si uno acabara de inventarla es una actitud necia , mezquina y mediocre que desde aquí denuncio y condeno. Basta al síndrome adánico

la muerte gerundia...

2009-06-21T20:01:00.009-04:00

Un minuto más me he muerto hoy
y
nadie
se ha dado cuenta
ni nadie ha llorado por mi

El múltiple discurso...

2009-05-31T20:52:00.005-04:00

¿Por qué somos tan afectos al doble discurso?

¿Quién no recurre al doble discurso y lo niega hasta morirse? ¿Dónde queda refundida la tan mentada, divulgada, pero casi nunca practicada honestidad?

Yo, aúnque no guste, me considero buen/bien pesimista (un realista bien informado, segun las leyes de Murphy); de ahí que no sólo crea en el doble discurso sino que, disculpen los moralistas, creo en el múltiple discurso como práctica inherente al género humano.

Guadalupe, tierra milenaria...

2009-04-15T08:01:00.007-04:00

Mi pueblo, Guadalupe, acuñado entre arrozales, visto desde el aire, quizá desde el ojo de un pájaro futuro e histórico. Quizá visto desde el lomo de mi sueño inacabado.

Guadalupe, tierra milenaria, de epíteto ignorado -de soslayo- por autoridades y comunes, en clarísima negación de sus raíces prehispánicas.

Guadalupe, pueblo sistemáticamente desmembrado; de fronteras históricamente carcomidas, cercenadas, mordizquedas por propios y ajenos.

Guadalupe, pueblo que persigue con ojo cerrado el sueño casi utópico de ser PROVINCIA.

Guadalupe, pueblo cuyo nombre debió ser quizá Omnep, quiza Anlape, etc., en aras de un nombre con identidad, en aras de un nombre único (en el mundo hay más de un par de docenas de pueblos que llámanse Guadalupe, o algo parecido)

¿Hasta cuando Guadalupe, permitirás aquello?

Te amo Guadalupe, tierra milenaria, pero este amor no me obnubila, no me priva señalar tus tristezas; tristezas que desde siempre han sido mías, desde siempre me han dolido.

Guadalupe, no te enojes conmigo.

Pakatnamú…

2009-04-05T19:39:00.012-04:00

Este mes mi pueblo, Guadalupe, cumple un año más de su fundación española (15 de abril de 1550) por lo que aquí cuelgo una brevísima nota sobre uno de sus íconos arqueológicos que aluden a su ascendencia prehispánica; ascendencia de la cual yo particularmente me siento muy orgulloso, y por la cual he trabajado desde inicios de los ´90 con la sola intención de revalorarla. El pensamiento que sustenta todo mi trabajo en el área de la identidad cultural es: negar a alguno de mis componentes genéticos-culturales es negarme a mi mismo. No soy ni indio, ni hispano, soy mestizo, y punto.

Pakatamú

Ciudadela de barro, escenario por donde desfilaron los moches, los chimúes, los incas... Está construida en una especie de meseta triangular de 80m de altura, flanqueada por el océano pacífico a un lado, por los arrozales al otro, y por los cerros al fondo. Consta de más de 50 complejos arquitectónicos, con pirámides truncas hechas de adobes de barro. Fue el centro de poder religioso y político más importante del valle Jequetepeque, en su época de gloria. Esta ciudad sagrada ha merecido la atención de científicos alemanes, rusos, japoneses y norteamericanos.

Homenaje a Blanca Varela...

2009-03-15T18:21:00.005-04:00

Ha muerto una poeta en carne viva

Por Róger E. Antón Fabián
rogerantonfabian@hotmail.com
Diario La Industria - Perú
Marzo – 2008

“la muerte se escribe sola

una raya negra es una raya blanca

el sol es un agujero en el cielo”

La muerte se escribe sola,
Blanca Varela

Ha fallecido Blanca Varela, una de las voces cardinales de la poesía peruana, considerada incluso una de las más importantes poetas de América. Casada con el pintor Fernando de Szyszlo (con quien tuvo dos hijos) y con ochenta y dos años de edad tenía en su haber los más importantes premios de la poesía en lengua española como el Octavio Paz de Poesía y Ensayo obtenido en el año 2001; el Federico García Lorca, en el que competió con nada menos que Mario Benedetti, Ernesto Cardenal y Antonio Cisneros entre otros, en el 2006, y, convocado anualmente por el Patrimonio Nacional de España y la Universidad de Salamanca, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, en reconocimiento a la obra de un autor vivo, la cual por su valor literario constituye un aporte relevante para el patrimonio cultural iberoamericano, en el 2007; y hay quien no duda en afirmar que faltaba poco para que le hubieran otorgado el célebre Premio Miguel de Cervantes, pues en la edición del 2007 del Reina Sofía el jurado estuvo integrado por el poeta español Antonio Gamoneda, galardonado con el Premio Cervantes 2006; así como el Premio Nobel de Literatura José Saramago; y el director de la Real Academia Española, Víctor García de la Concha, lo cual daba una muy buena señal de la magnanimidad de su obra total.
Allá por 1997 un joven compañero de la universidad Ricardo Flores Gago formalizaba una convocatoria para que la Universidad de San Marcos realizara una ceremonia de homenaje a la poeta en cuanto que era una alta voz poética representante de la Generación del 50 entre casi todos varones (Sebastián Salazar Bondy, Gonzalo Rose, Javier Sologuren, Wáshington Delgado, Jorge Eduardo Eielson, Pablo Guevara, Alejandro Romualdo, Carlos Germán Belli), pero le hice recordar que dada la edad de la poeta quizá era muy probable que ella desistiera del agasajo, pues se sabía desde ya hace algunos años que estaba delicada de salud. Había muerto el poeta mexicano y Premio Nobel de Literatura 1990, y como lector de sus ensayos y algunos libros de poemas, sentí un profundo pesar ante la burla de los alumnos sanmarquinos que daban vivas irónicas a la muerte de O. Paz sin duda por su posición ideológica. Él que fue amigo, mentor y figura determinante en la carrera literaria de la poeta peruana, decía de ella “nada menos ‘femenino’ que la poesía suya” y al mismo tiempo “nada más valeroso y mujeril”. Octavio Paz llegó a decir que Blanca Varela era una poeta que no se complacía con su canto, con el instinto del verdadero poeta, y sabía callarse a tiempo; en el prólogo de su primer libro Ese puerto existe (publicado en Veracruz, México) diría sobre su poesía: “No explica ni razona. Tampoco es una confidencia. Es un signo, un conjunto frente, contra y hacia el mundo, una piedra negra tatuada por el fuego y la sal, el amor, el tiempo, la soledad”; sin embargo ella misma no definía su poesía como feminista, en la medida que no tenía temas femeninos y aseveraba que las mujeres no escribían para la posteridad.
Lo que siempre me fascinó de su poesía es la lección de que para escribir no era necesario sumar y aumentar textos, poemas, escritos; en cuanto a su poesía en el transcurso del tiempo he visto que sus versos a manera de rúbricas sangrantes son “prestados” por jóvenes poetas –sobre todo mujeres– para dar cuenta de poéticas surrealistas que algunos llaman influencia. José Miguel Oviedo ha llegado a afirmar que puede ser que ahora ya no sea apropiado llamar a Blanca Varela una poeta surrealista, pero “sin esa corriente su poesía sería otra, o no sería”.
Hacía un tiempo la Universidad de Harvard la había invitado a una ceremonia de homenaje; la poeta entre otras convocatorias, debido a su complicado estado de salud, declinó. “Le llueven los premios” –exponía Mario Vargas Llosa en su columna Piedra de Toque– “justamente cuando no está en condiciones de saberlo, pues se halla retirada y sola en un territorio que imagino tan privado, misterioso y mágico como su poesía”. Cuando tuvo que recibir la premiación del Reina Sofía una vez más el estado de salud le impidió acudir a la cita y su nieta, Camila de Szyszlo, recibió el galardón y leyó un emotivo discurso ante su Majestad donde refirió que dado el dolor por la muerte de su hijo la poeta naufragó en un silencio deliberado que con los años se convirtió en una condición fisiológica, pues Blanca había perdido el don de la palabra y el de la escritura, así como que una vida de dificultades y carencias habían hecho cuando joven que leyera, escribiera, estudiara y trabajara antes de tiempo, sin dejar de mencionar el agradecimiento a su gran amigo el dramaturgo, poeta, periodista y promotor cultural Sebastián Salazar Bondy (de quién su biblioteca ha sido desmantelada en la Universidad de San Marcos), pues fue “a través de él que Blanca conoció a dos héroes de la literatura peruana: José María Arguedas y Emilio Adolfo Westphalen, sus más importantes influencias literarias aparte de Octavio Paz. Fue Sebastián quien le presentó (al pintor que sería su abuelo) a Fernando de Szyszlo.”
Cuando conocí a Fernando de Szyszlo en El Palacio de Torre Tagle hace algunos años en razón de una conferencia le pregunté más bien por el boom latinoamericano y comentamos una foto suya con Cabrera Infante, Octavio Paz y Vargas Llosa, no le pregunté acerca de la anécdota que se comentaba en los corrillos literarios acerca de que algunas veces con su pequeño hijo Lorenzo, cuando el matrimonio era feliz y andaba viento en popa, el pintor de cuando en cuando cambiaba los versos en los papeles escritos de la poeta, y a la vez ella matizaba algún cuadro suyo. Sobre todo omití la pregunta porque siempre fue notoria la cortesía, el respeto y la discreción de esa pareja que siguió conservando la amistad después del fenecido matrimonio. Años antes, en 1999, ella opinaba acerca de su matrimonio con el famoso pintor: “Éramos dos provincianitos llenos de sueños”.
Siempre ubicó su etapa fundamental en la ciudad luz; sonriente y agradecida decía que París no era más que muchos amigos que hacían que ella se sintiera siempre como en su casa y donde conoció allá por 1949 a figuras excepcionales de la intelectualidad latinoamericana y española radicados en Francia como el propio Octavio Paz, el poeta nicaragüense Carlos Martínez Rivas, Julio Cortázar, entre otros. Hace algunos años, apareció un texto testimonial en el suplemento El Dominical de El Comercio, donde la poeta describió su afición por las palabras desde muy niña, aquellas dudas artísticas de adolescente, sus experiencias universitarias y su estancia esencial en París, concluyendo que lo que pasó después está escondido entre sus poemas o irremediablemente perdido; pero hay un hecho que la pinta de cuerpo entero a la peruana que jugaba Monopolio con la mujer de Jean Paul Sarte, Simone de Beauvoir, y el cual yo siempre recordaba con mi primera esposa y ella lo repetía en auténtico francés, nada menos que el tiempo que se daba para visitar Auvers-sur-Oise, una villa cercana a París, donde Vicente Van Gogh puso fin a sus días. La autora de Canto Villano decía al respecto: “No creo en la locura de Van Gogh. Creo en la pureza de su vida y en la maravilla de su arte”.
Ella también ejerció en cierto modo la crítica literaria, y tuvo una interesante labor al frente de la sucursal del Fondo de Cultura Económica en el Perú; pero es en los años ochenta que esa antología Camino a Babel editada por Javier Sologuren hizo que se volviera una autora de culto con ese su lenguaje pulcro que condensaba sus sentimientos sin alusiones a la realidad, muy genuino como si desnudara su propia alma. Recuerdo su fina voz en una grabación de los poemas de Ese puerto existe que emitió algún domingo Radio Filarmonía y tuve a bien grabar, el delicado hilo de su voz daba certeza a los poemas leídos con una soltura algo temerosa pero fluida. Es muy probable que pocos recuerden su voz y solo ahora recaigo en la memoria que a diferencia de otros autores, era poco usual verla en el entorno cultural limeño.
Blanca Varela no solía dar entrevistas; pero guardo entre ciertas joyas los recortes de algunas conversaciones que cedió a algunos medios en diferentes épocas. En una del suplemento USD por la publicación de Canto Villano, edición del Fondo de Cultura Económica que reunía sus cuatro poemarios donde habla de sus silencios y soledades, porque ella creía que aparte de su escritura no tenía nada qué decir, expresó: “la poesía es una manera de ser”. Marco Martos ha llegado ha afirmar que la poesía de Blanca Varela cuya vida dependía de las palabras está atravesada por el dolor que se resiste a exhibirse. Ella escribió desde la infancia. Hacía canciones como una manera de hablarse as sí misma. Y para aquel entonces, ya 1999, creía que el matrimonio mataba el amor. Zsyszlo era una persona que la había ayudado mucho y al cual debía cierta parte de su carrera, pues al pintor le interesaba la poesía como todo buen lector que se precie.
Szyszlo, quien ha llegado a afirmar que ambos tenían “escapadas” a la música con Enrique Iturriaga, Enrique Pinilla, Celia y José María Arguedas; así como que Blanca –siempre con buen oído para la música y la poesía– bailaba muy bien, era muy alegre incluso le gustaba cantar; y que entre los veinte y cuarenta años tuvieron una vida social y cultural muy activa, ha dicho que a la poeta no recuerda haberla escuchado en público “leer sus poemas más de dos veces; pero cuando lo ha hecho “ha sido emocionante, porque es muy insegura, y conmovida por lo que está leyendo”. Podía entonar valses acompañada por la guitarra de Arguedas y hasta en cierta época compuso boleros, no en vano era hija de la compositora de valses, doña Serafina Quinteros, esa madre artista que sin duda influyó en su estro.
Como un relámpago fugaz y aún cierta desnuda crudeza de algunos versos suyos como en el Vals del ‘Angelus’: “Ve lo que has hecho de mí, la santa más pobre del museo, la de la última sala,/ junto a las letrinas, la de la herida negra como un ojo bajo el seno izquierdo.” su vida estuvo llena de intensidad. Se la recuerda como una joven hermosa junto con Jorge Eduardo Eielson, los hermanos Salazar Bondy, Javier Sologuren, esa médula de la generación del 50. De sus años de aprendizaje recordaba siempre con agradecimiento la labor de Sebastián Salazar Bondy, quien fue el primero que le hizo pensar que lo que ella hacía era poesía y le dio algunos libros tangenciales para su vida, así como Westphalen que también la ayudó. Sebastián la llevó a la peña Pancho Fierro (que no era una peña criolla), y ahí conoció a Emilio Adolfo, Eielson, Martín Adán, Sérvulo, entre otros artistas.
Explicando su obra la poeta manifestó que siempre le interesó, preocupó, enterneció e irritó sobre todo el ser humano, algo de lo cual a través de la escritura con los años llegó a convencerse. Cuando un hecho como este sucede en el ambiente literario la sensación indisoluble de tristeza como una línea de no retorno se oprime en el alma. La forma de asumir el luto de su hijo menor fue del mayor aislamiento del mundo: “que nadie le comentara nada, ni se le dijera una palabra”; pero el dolor quebrantó su minada salud como este desamparo quiebra en dos la historia de la poesía peruana del cual tal vez ninguno de nosotros habremos de recuperarnos prontamente, pues Blanca tu sangre se desliza, e inunda praderas...

© Róger E. Antón Fabián, es autor de la novela El Paraíso Recuperado (2008)

Por el natalicio de César Vallejo...

2009-03-10T22:11:00.006-04:00

Con motivo de celebrar un aniversario más del nacimiento de nuestro poeta universal, César Vallejo, la Asociación Cultura y Sociedad “Alfarero” y la Casa de la Emancipación del BBVA Banco Continental, reiniciando los Sábados Culturales del presente año, se complacen en presentar el Recital de Poesía del importante Grupo Literario “Nuevo Amanecer”, cuyos integrantes son poetas ya reconocidos en el medio literario del departamento.

Cabe destacar que en el ambiente musical estará presente el cantautor y poeta Franco Chico, integrante de este Grupo. Asimismo, el poeta Alfonso Sánchez Mendoza nos declamará dos poemas de Vallejo. Y, como plato de fondo, se presentarán los dos poemarios recientemente publicados de profesor Raúl Pastor Gálvez, a cargo del primero el crítico literario Juan Paredes Carbonell, y el segundo del especialista Luis Díaz Díaz., quienes versarán sobre estos temas poéticos.

El Grupo Literario “Nuevo Amanecer” contará con la presencia de sus integrantes José Pinedo Pajuelo, Bethoven Medina Sánchez, Juan Escudero Casquino, Adán Cabanillas Pinedo, Manuel Alfaro Alfaro, Antonio Fernández Díaz, Carlos Cerna Bazán, Jaime Chihuala Peche y, obviamente, Franco Chico y Raúl Pastor, además de Diómedes Morales, que son sus integrantes históricamente reconocidos.Por eso, la Asociación Cultura y Sociedad “Alfarero”, que tiene abiertas sus puertas a todos los escritores y artistas de la región para que participen de estas actividades culturales, y la Casa de la Emancipación del BBVA Banco Continental, invitan al público en general a participar de este reinicio de los sábados culturales, a realizarse este Sábado 14 de Marzo, a las 7p.m., donde les brindaremos tres horas de esparcimiento y regocijo cultural.

Trujillo, marzo de 2009

DIÓMEDES MORALES SALAZAR
DNI 17954906

El ojo es un pájaro futuro

2009-02-26T21:35:00.007-04:00

Siempre viviremos con la sensación de estar jodidos. Siempre viviremos con la sensación de que las cosas van a mejorar. Siempre viviremos creyendo que mañana será nuestro gran día.

La felicidad nos llevará siempre unos p-a-s-o-s de ventaja.

El ahora es sólo un banco en donde nos sentamos a esperar.

El futuro es un pájaro de humo / una presa inasible.

El futuro no es más que ahora-s postergado-s.

En el futuro /y sólo ahí/ he levantado y he amueblado mi casa.

Descubrimiento...

2009-02-09T14:15:00.007-04:00

Aquella noche, entre chillidos de zancudos y chicharras y lechuzas colándose por mi ventana, tuve que ir aceptando con incredulidad e impotencia el significado fatal y revelador que cobraba "la Internet es un costal de ciego: coloca codo a codo a cultos y mediocres, anónimos y famosos, genios y brutos" cuando en mi pantalla, en un trasfondo de chirridos del módem, mi nombre hacía su aparición, espectral e insolente, confundido entre los de los gigantes de la literatura latinoamericana.

A ojo de buen turista...

2009-01-31T13:30:00.005-04:00

Cuando se visita un lugar por un par de días, con la convicción de que se es turista, lo que prima es la mirada condescendiente, la mirada acrítica, la mirada exenta de compromiso, la mirada que se extasía con el lado bueno del lugar. El turista desvía la mirada de todo aquello que podría restarle música, color…. El turista no va a gastar su dinero, que con tanto esfuerzo ahorró, en apropiarse del dolor que emana el lugar. El turista, por definición, va en busca del lugar propicio para tomar la foto del recuerdo (¿quien va de paseo al lado oscuro y triste de la ciudad?), y poder así armar el álbum que ha de enseñar con orgullo a los amigos. El turista no sale en busca de lo que sobra en casa, si no de lo que escasea en ella (recordemos que el ser humano tiene la falsa convicción de que la felicidad nos espera a lo lejos: es menos doloroso que creer que no existe) Sería contraproducente creer que el turista promedio vaya exclusivamente a determinado lugar a mortificarse la vida. El turista, en suma, es un ser que escapa a su cotidianeidad en busca del bálsamo ofrecido, del paraíso. Si no, ¿por qué creen que en el circuito turístico no se incluye el lado triste del lugar? ¿Quién ha encontrado un folleto de promoción turístico donde se ofrezca a todo color el lado triste del lugar? La respuesta, obvia es: por que el lado triste del lugar no es para el turista, el lado triste del lugar es propiedad exclusiva de lugareño, del ciudadano de a pie. ¿Y el lugareño, es hipócrita por hacer esto? No, lo que pasa es que el turista sólo compra el lado feliz del lugar, y punto. El día que el turista voltee la mirada, y la fije, sin el ánimo hedonista y con compromiso, en el lado triste del lugar, ese día el turista habrá dejado de ser tal para convertirse en un lugareño más. Ese día su mirada habrá dejado de ser lanzada desde la otredad, desde la extrañeza, desde la enajenación, desde el hedonismo; ese día su mirada habrá salido desde las entrañas del lugar mismo. Ese día, simplemente, el hombre habrá hecho suyo el lugar y el lugar habrá hecho suyo al hombre. Entre el hombre y el lugar se habrá tendido un puente de comunión. Hombre y lugar respiran dentro de la misma caja de resonancia.

El turista está predispuesto a gozar el lugar; el lugareño, ha sufrirlo. El turista arriba con la mirada fresca, con la expectativa intacta depositada en el lugar. Si el turista se topa con el lado triste del lugar, por casualidad o por una extraña (¿torcida?) convicción, se conmoverá como todo ser humano; pero por más desafortunada que le resulte la experiencia, el pesar resulta amortiguado enormemente gracias a la certeza de que pronto todo quedará atrás, transformado en recuerdo olvidable. El lugareño tiene la certeza también, pero de que el lado triste seguirá allí como una extensión indesligable de su existencia.

Sino es así: ¿por qué el turista no se fotografía en el lado triste del lugar?

del wayno a la chicha...

2009-01-24T12:35:00.005-04:00

Hay sabor de lluvia en ser garganta

voluntaria de la cultura popular

de los pueblos

El wayno...

La musica del perú prehispanico estuvo intimamente ligada al quehacer diario del pueblo; los musicos se unían uno a uno con sus quenas, tambores y zampoñas para celebrar la cosechas y agradecer a la tierra, para llamar a la lluvia, para rendirle culto al sol, a la luna, para festejar la victoria de una batalla, o para despedir a sus muertos; uno a uno se acoplaban al acto e "improvisaban"; el ensayo, la "pose", son propios de la música de salón, la cual no cabía en aquella idiosincracia. Lo importante era que hubiera un sentimiento hecho ritmo, canto y melodias para que las ceremonias y fiestas no resultaran siendo seres de alma mutilada.

La "música autoctona" era sentimiento, percusión (tambores, palmas, palos, chacchas...) y vientos (quenas, zampoñas, pututos...) El compás ceremonial, quebrado y festivo del tambor, las tonadas pentatónicas de los vientos, y el sentimiento panteista del músico, la impregnaron de aquel saborcito melancólico, nostálgico, telúrico y profundo que aún hoy la caracterizan por más que pretenda alegría.

De la gran variedad de ritmos que se ejecutaron en el perú prehispanico, el wayno, de alegre ritmo y dulzona tonada, se coronó como el "inca" de los ritmos. Y con él como aliciente fraterno, como hermanita tanto de jolgorios y velorios, la rica "chicha", la "colla" de los tragos. A este dúo se unió la "coca", segun la visión peruana, la hojita sagrada. Y desde entonces aquel trío, al cual se le suele tildar de pagano despectivamente desde la optica "moderna", se convirtió por antonomasia en el aliciente infaltable de toda ceremonia del perú antiguo.

Que se le intente tildar de borrachos, coqueros y paganos, por que veneraban a sus dioses reventando chicha, chacchando coca, cantando y zapateando waynos, nos tiene sin cuidado de no venir de una garganta que hable sin olvidar ubicarse en la antigua idiosincracia peruana. Y aun que no fuera así, estos practicas que sonrojan a muchos resultarían infinitamente enanas ante la grandeza cultural que nuestro pueblo milenario ha legado al hombre del mañana. Sin embargo yo, he desvelado este "trío peruano", por que pretendo apartir de él arribar al "trío peruano" de hoy.

Los pueblos preincas, desperdigados a lo largo del tiempo y suelo peruanos, casi independientemente terminaron teniendo a la chicha, al wayno y a la coca como el trío privilegiado de sus ceremonias. Y es que compartían, sin saberlo, el mismo cariño por la pachamama, el mismo tono animista y panteista del alma, y los "mismos" retos de la vida cotidiana.

Y es por eso, cuando el pueblo inca, que acunaba en el cuzco, durante su campaña expansionista no encontró choques ni barreras insalvables de índole cultural e idiosincrático, lo cual dista y contrasta gravemente al choque violento causado por la tenaz resistencia que ofrecían los pueblos defendiendo su autonomía. La afinidad cultural no le garantizó a los incas una fusión cultural pacífica, y terminaron, en su afan imperialista, violentando bruscamente otras autonomías.

Gracias a la homogenea cosmovisión andina del peru antiguo, el wayno, la chicha y la coca (y muchos elementos culturales más), lejos de desaparecer tras los rios de sangre, fueron completamente asimilados por el pueblo inca( esto diferencia un espirítu colonizador de un espiritu conquistador) El perú dejo de ser una tierra habitada por muchos pueblos aislados para convertirse, bajo el mando del "inca" y el complejo sistema de caminos, en una gran estado.

la ruptura (1532)...

Cuando los españoles llegaron al perú, en 1532, no solo violentaron la voluntad autonómica del pueblo inca, si no que pareciera que se ensañaron y dedicaron a borrar todo testimonio cultural del pueblo sometido. Los incas fueron conquistados; no recibieron con la misma moneda, si no con una mas grande y perversa que durante su expansion imperialista desconocían; pues los incas nunca se creyeron superiores a sus comtemporaneos, si no salvo en el aspecto guerrero. Pero ellos no gozaron de este privilegio, y fueron tildados por los conquistadores como "seres inferiores", lo cual apriori los absolvía y comulgaba del trato inhumano que darían a los antiguos peruanos. Con esta cantaleta de "superioridad dogmática", parida en el momento mismo de la conquista, los españoles machacaron la conciencia del peruano durante los tres siglos de permanencia en perú; tres siglos soportando la treta psicologica, tres siglos machacando que lo indigena era malo y lo español bueno, poco a poco, generacion tras generacion se fue deslizando hacia el subconciente peruano de hoy, hasta integrarse a él. Y hoy como un acto reflejo, y amplificado, muchos peruanos terminan desdeñando lo peruano y apegandose a lo foraneo.

La presion de esta "treta psicologica" definió la marginalidad o no marginalidad cultural y los estereotipos durante el perú hispanico. En este sentido la música traida por los españoles sería la de más alto valor y la musica autoctona o prehispánica, la de más bajo; mientras que el de los ritmos, mixtura de elementos indigenas y españoles, siempre caerían entre ambos valores: su ubicación depende de qué elementos predominan. La escala estetica en realidad había sido sustituída por una burda escala social.

Parece mentira, pero la suerte de desaptación climatica sufrida por los españoles nos valió la supervivencia de nuestro wayno: el clima serrano hacía huir a los españoles, por lo que el wayno se pudo mantener vivo en esta region; mientras que el clima costeño los abrazaba acogedoramente.

(...)

Convocatoria...

2008-12-19T18:11:00.005-04:00

Discursiva Editores abre la recepción de trabajos para la edición del tercer número de la Revista Discursiva. Se podrá participar a través de las siguientes modalidades:

1. Reflexión: artículos y ensayos
2. Creación: cuento y poesía.
3. Reseñas: libros publicados en el 2007 y 2008
4. Humor gráficoa) El tema para esta edición es Lo rural-urbano en la literatura peruana, el cual se limita a la sección de reflexión y humor.b) La extensión de los trabajos no debe exceder la cantidad de páginas señaladas a continuación: ensayos y artículos (12 págs.), los cuentos y poemas (5 págs.) y reseñas (3 pág.). En humor gráfico debe utilizarse de 1 a 3 imágenes.c) Cada trabajo deberá ser enviado en documento word en formato A4 a espacio y medio en times new roman a 12 puntos y justificada. Para el caso de ensayos y artículos debe seguirse las pautas de presentación de la Real Academia Española (RAE ) y/o estilos equivalentes, además de un breve resumen de 200 palabras.d) Los trabajos deben ser enviados al correo electrónico: revistadiscursiva@gmail.com, adjuntados en dos documentos: el primero, conteniendo el trabajo y el segundo, los datos del autor (nombres y apellidos, dirección, teléfono, estudios y una reseña de diez líneas de su vida académica) y la modalidad en la que se participa. Cada correo debe ser enviado bajo el asunto de Revista Discursiva.e) Cada participante podrá enviar más de un trabajo, siempre y cuando estos no hayan sido publicados en ningún soporte impreso ni virtual y estén escritas en español. Para el caso de ensayos y artículos deberá informarse si fue presentado en algún congreso, conferencia, coloquio, etc.f) La participación en esta convocatoria supone el conocimiento y aceptación de cada una de las bases; en lo no previsto será resuelto por los editores. Los trabajos seleccionados están sujetos a edición de la revista para su publicación posterior.g) La fecha límite para los envíos es el 31 de diciembre de 2008. Cualquier duda o consulta podrá ser notificada a través del mismo correo electrónico.h) La publicación de los resultados se realizará el 18 de enero de 2009 en nuestro blog. http://www.discursiva-ed.blogspot.com/. Además se informará a cada uno de los seleccionados vía correo electrónico.

Discursiva Editores

Feria de Guadalupe... fiesta literaria

2008-12-05T15:19:00.011-04:00

Dentro del marco de la feria y romeria de Nuestra Señora de Guadalupe (26 de noviembre al 10 de diciembre), el día sábado 06 de diciembre, a horas 8:30pm, en el local del Club Unión, se llevará a cabo una velada literaria

Se presentarán los siguientes libros:

Signos: poesía, Grupo Literario Signos de Lambayeque

Namul: plaqueta de poesía, Grupo Literario Namul de Guadalupe

El Cuentista del Desierto: libro de Cuentos, Jorge Tume (Piura)

Tributo: plaqueta de poesía, Robert Jara (Guadalupe)

Todos quedan cordialmente invitados.

Un agradeciemiento muy especial al Comite de Feria y Romería en Honor a Nuestra Señora de Guadalupe 2008, por hacer posible este evento cultural, y también por financiar la plaqueta de poesía Namul.

Un dia como hoy, Borinquen...

2008-11-28T19:34:00.021-04:00

Un día como hoy, Borinquen, oí el llamado de tus caracoles
Un día como hoy, Borinquen, tu brisa tocó el tambor de mi pecho...

Un pie en la cebolla gigante
(nido de palomas y cuervos)
y la visa se agria
adquiere el color del autoexilio

aunque…
¡pareces bocanada precisa
contra el ahogo prematuro y permanente!

Detesto las adas peruanas y maldigo
el adorable bolsillo roto de la tribu
y el plomo de su sueño endosado

pero aún así los quiero

¡Por qué no me atajaron más, de a quedada ?
no te vayas hijito, hermano, tío, ven, ven…

El Perú respira asmático
corre obeso
escupe tísico

El reloj calienta las turbinas
El aeropuerto se hamaca en rutilantes ojeras
ágil pez de lágrimas
El piloto va conmigo conduéleme
sabe que regresa de inmediato ¡que suerte!
¿Quién andará picando cebollas?

35 años mi maleta de gordura democrática
y sólo un espinazo
y sólo un nervio
de muletas o de prótesis

¡Cuánta lágrima protesta contra la hélice
Cuánto lágrima impotente
Cuanto quédate vestido de adioses!

Mamá sequita por fuera hermano
hasta que la hélice mordió su ombligo

Adiós. Adiós... manoteo desde la panza del exilio involuntario

Adiós. Adiós hizo mamá al avión
y entonces se arreumaron sus ojos

Bramaba, rugía… igual que un mar parturiento
¿Hasta cuando mijito hasta cuando!

Hasta que tu bolsillo quede remendado
hasta que tu pulmón alumbre frescas olas

Yo no te lloré, tenía que sobarle aún
su vientre por 10 horas de camino

Ricardo Palma y la feria de Guadalupe

2008-11-24T15:47:00.009-04:00

"Ricardo Palma perenniza Guadalupe en sus tradiciones Peruanas…

Ricardo Palma (1833-1918), ilustre escritor peruano, en una de sus famosas Tradiciones Peruanas (Los pasquines del bachiller Pajalarga) relata el modo en que fue eregida la imagen de la "chapetona" (auténtica), la cual hoy descansa en el altar principal de la iglesia San Agustín de Guadalupe, y con ello el posible inicio de la feria y romeria mas popular del norte peruano:

...”En 1562 regresó al Perú (Pérez de Lescano), y sin perder minuto erigió en Chérrepe una capilla consagrada a la Virgen, hasta que más tarde, se trasladó a la villa en donde se celebra cada año por diciembre la tan famosa como lucida feria”... "

Pasaje del libro inédito Guadalupe, Tierra Milenaria (Robert Jara, 2002)

Pulse aquí para (bajar) leer Los Pasquines del Bachiller Pajarlarga (texto completo)

Plaqueta a los Albujar y Guarniz

2008-10-28T20:32:00.009-04:00

Ayer, en el post que antecede a este, publiqué el texto introductorio de la plaqueta TRIBUTO. Hoy, 28 de octubre, fecha trascendental del imaginario colectivo del pueblo guadalupano, dejo el enlace desde el cual pueden bajar la plaqueta completa en formato pdf (versión imprimible).

Hacer clik aquí: tributo_a_los_heroes_del_silencio

Y la pachamama
se vistió de sangre
y el tata inti
ya no los alumbra

A los héroes del silencio

2008-10-27T20:54:00.007-04:00

Texto introductorio a mi plaqueta TRIBUTO

El hecho histórico que sirve de materia prima para la creación literaria que presento en este trabajo, se resume así:

Una mañana del 28 de octubre de 1881, tres modestos zapateros, Justo y Fernando Albújar (guadalupanos) y Manuel Guarniz (jequetepecano), fueron fusilados por soldados chilenos, que se habían apoltronado en Guadalupe durante la guerra del Pacífico. Estos tres hombres fueron acusados de disparar, unos días antes, contra un soldado chileno, que caminaba por la calle.

A pesar de su inocencia, los tres artesanos, prefirieron a la delación el silencio. Sí, ese silencio valiente, inasible, al que no renunciaron ni ante la tortura, ni ante el encarcelamiento, ni siquiera ante la muerte.

Los poetas guadalupanos no han sido indiferentes a este suceso histórico. Tal es así que cada poeta con su propio tono, con su propia voz, con su propio ritmo, con sus propios recursos literarios, ha plasmado a su debido tiempo, en sus poemas, el impacto emocional que el suceso histórico le ha suscitado. Todos estos textos, que nacen inspirados por una misma situación real, cuyos ejes temáticos comunes giran alrededor de la inocencia, el dolor, la inmolación, el abuso, la impotencia, la bravura, el silencio…; todos estos textos que nacen debido a la voluntad creadora de los poetas y no debido al encargo o al pedido de terceros, resultan convirtiéndose en un caleidoscopio de emociones, en un testimonio de parte, en un legado poético, en un tributo no premeditado.

Mi trabajo no ha sido si no el de reunir en un solo espacio textual denominado Tributo los diferentes tributos que los poetas han ofrendado al trío heroico a lo largo de casi un siglo y cuarto. En este sentido Tributo es un texto inconcluso, abierto a los poemas posiblemente no consignados en él, ya sea debido a que yacen extraviados o simplemente han escapado a mi ojo.

Creo oportuno aclarar que la calidad poética no ha sido un criterio tenido en cuenta para esta selección, por lo que la riqueza o pobreza poética de los textos incluidos es responsabilidad de sus propios autores, y del ojo subjetivo de los lectores. Creo oportuno, también, aclarar, dado que Tributo no pretende ser una edición crítica, que he respetado fielmente la edición (de los textos) que se consigna en las fuentes (originales).

Finalmente, sólo resta decir: los disparos no han parido cadáveres; han paridos héroes, han parido poemas, cuadros, canciones... Entonces, ¿por qué estacionarnos a llorar tres muertes, cuando podemos festejar el trío de héroes que las balas han parido?

Guadalupe (Perú) en el mapa mundial

2008-09-28T21:13:00.007-04:00

Desde hace años trabajo por un anhelo: colocar a mi pueblo, Guadalupe, en el mapa del mundo, en el ciberespacio. Es posible escapar del anonimato cibernetico.

Aquí un granito más en pro de este objetivo.

Desde este mapa se pueden observar los diferentes lugares de Guadalupe. Así que invito a todos los guadalupanos esparcidos por el mundo a bañarse de nostalgia, les invito a retornar a nuestro terruño via imagenes y recuerdos. Así mismo invito a los que aún no conocen mi pueblo a darle una primera mirada panorámica.

Gracias maplandia

Manifiesto signosiano

2008-09-09T16:14:00.017-04:00

Cuando creía que los manifiestos literarios eran ya cosa del pasado, desde el norte peruano, Lambayeque, sale a navegar por las aguas democráticas y caóticas del ciberespacio el manifiesto del Grupo Literario Signos. Mediante este polémico y refrescante texto, el cuarteto de poetas autodenominado SIGNOS, pretende hacernos partícipes del faro (y de su guiño) que guía el latido de su acto creativo.

Signos nos devela, nos confiesa, nos aclara el color y la fibra de la rampa desde la cual coge impulso para dar vuelo a su pluma.

Signos respira desde sus propias contradicciones en el mar literario que hierve en el norte peruano. Signos, saca la cabeza del norte para tantear y otear al Perú y al mundo. Signos llega a reprocharnos, sin decirlo, con su MANIFIESTO DE LA CONTRADICCION que todavía es posible unirse por razones que van (mucho) más allá de las razones meramente tribales y/o de sobreviviencia.

MANIFIESTO DE LA CONTRADICION

Si estoy aquí es por el AGUA.

-Cromwell Pierre-

Pero el FUEGO es el signo de morir con importancia.

-César Boyd-

¿Ves como se edifica el POLVO?

-Ronald Calle-

Nos vamos lentamente, como aferrados al AIRE.

-José Abad.Signos de pugna

SIGNOS es una posibilidad laberíntica, un colapso instantáneo.

SIGNOS es la existencia para completarla con lo que nos falta de caos. Es dulzura y asco, pues el gusto es contradictorio en sí mismo, como en Poesía.

Manifiesto de la Contradicción es proclamar respeto hacia todos los entes disímiles: castidad-impudicia, simplicidad-complejidad, ignorancia-sapiencia, y todo lo que sea pugna y oposición; pues en Poesía adquieren su monismo incondicional o su separación absoluta, como se da en la propia vida: con contrariedad y deformación.

La otredad

SIGNOS es muchas carnes juntas, opuestas y complejas.

Hacemos nuestro el desasosiego de Bernardo Soares, la ansiedad de Juan Pablo Castel, la decepción de Hans Schnier, las búsquedas insatisfechas de Antoine Roquentin, la lúcida locura del Famoso Hidalgo, la bipartición del Dr. Jekyll, las perradas de los cadetes del colegio militar, la ceguera blanca de los personajes de Saramago; y a la vez todo lo contrario, para que se completen las oportunidades de existencia y conexión con las formas y las desproporciones del ser.

En Poesía, SIGNOS busca, encuentra, pierde, recupera, vuelve a perder, busca definitivamente para la acumulación de vida y de sentido: y aquí se expresa con los símbolos que retuercen el camino de la Verdad y la Mentira: con las palabras lanzadas hacia un pozo, una cúspide, un limbo; las palabras que algo condensan, algo insinúan en este abismo voluntario; sin embargo la Poesía habla mejor que un manifiesto, pues la Poesía es ignorar, no-saber, intuir; es decir, es la dignidad a que se aferran los predicadores.

Poeta, voz y resonancia

En toda su normalidad, el Poeta es un apóstol del exilio y la reclusión.
Nuestro oficio no consiste en escribir sólo lo que sentimos, tampoco en sólo sentir por los otros; nuestro oficio es más excelso. Tenemos la fe de los abandonados, la extraña causa del diligente, el pesimismo de los hambrientos, el optimismo del neófito, la lujuria del introvertido y la castidad del buitre muerto. Lo que decimos se nos reduce al ocio, lo cual es grandeza e insignificancia. Creemos en las contradicciones y en las voces sencillas y profundas que poseen una letanía humanizante.

No es suficiente una puesta de sol o una noche de luna para escribir Poesía. Cada suceso, cada mínimo movimiento, por más pedestre que sea, encierra un misterio, y el Poeta no sólo puede describir ese misterio, sino revelarlo a los que no son capaces de percibirlo. Porque no hay mayor entendimiento del mundo que la contemplación ni mayor contemplación que la Poesía. Nuestro asunto consiste en el entendimiento, jamás en el complejo adánico.

Para SIGNOS, ser Poeta no es estar enamorado del mundo, sino es inconformarse con todo lo que “es” él en su coloquialidad, por eso se lo destruye y reconstruye desde la Poesía.

Poesía, insurrecta mundana

La Poesía es la vida misma en su forma más pretenciosa y rotunda, y yace plasmada en la más soberbia forma de existencia: la escrita.

SIGNOS enarbola la contradicción en esa existencia. Contradecir el ser es crearse y recrearse uno nuevo, es modificar la carne constantemente, es ser la bipartición de un absoluto como lo es el hombre, entonces queremos distorsión y antagonía para hacer la Poesía autosuficiente; pues ésta soporta el mundo cuando ni él se soporta, controla el caos cuando las utopías lo condenan.

La Poesía es amoral, apolítica y apátrida. No es denunciante. La denuncia es la politización de una misericordia y de una respiración. Ella no es el remedio; es la carga, la convulsión, la resonancia.

La Poesía habla por el Poeta. El Poeta es sólo su instrumento.

SIGNOS no desea amoríos con la Poesía, aunque nos vence su atracción: es reserva de lujuria y desquicio, la paz y la guerra, la persecución y el hallazgo. La Poesía es una fuga y un encierro.

SIGNOS la utiliza. Pernocta con Ella. La abandona. La recupera. La vuelve a abandonar para quedársela entre sábanas.

En Poesía, la significación llega a su nivel más alto, tal es el logro de la lengua, su gloria, su atributo máximo, su vuelo cósmico. Ese tope supremo e inmejorable es el fin del lenguaje artístico, sólo superado por él mismo. SIGNOS exige de ese lenguaje sus caminos de refulgencia y oscuridad, de polisemia viva, sin falsear los trazos y sin forzar las claves.

La Poesía es lo más antinatural que existe. Es desorden y espasmo.
Ella lee el mundo, lo desfigura, lo excusa, lo superpone, lo hermetiza, lo simplifica, lo plasma, lo disocia, lo maldice, lo bendice; pero jamás lo salva. Si ese fuera su efecto, estaríamos en el paraíso. La Poesía no se salva ni así misma y SIGNOS tampoco.

SIGNOS: camino de desesperación, facto de contrariedad.

Agosto, 2008.

Sobrino, yo no me quiero morir

2008-08-13T20:59:00.006-04:00

A mis tíos Medi y Aguchín,
en nombre de los hijos que nunca (es)tuvieron.

Mi tío Medi ha (sobre)vivido, desde siempre, a punto de ampollas y pastillas.

Para fiestas patrias lo fui a visitar por última vez. Jamás imaginé que aquella visita fugaz sería la última. Hoy que ha muerto lo sé: hoy lo velan, mañana lo entierran, y la Lima gris no va a dejarme asistir al funeral. No te mueras, tío, recuerdo que le dije; no te mueras, en diciembre nacerá mi primer hijo y yo quiero que lo conozcas, quiero que juegues con él. Miró la barriga de mi esposa, que estaba junto a mí, al pie de la cama, y sonrió. Tras un breve silencio me dijo con voz entrecortada: sobrino, yo no me quiero morir; aunque sea con mi bastoncito me gustaría caminar por ahí. Pero ya ves, tío, ni conocerás en diciembre a tu sobrino, ni caminarás con tu bastoncito por ahí. Tío, la muerte es sorda, la muerte es dictadora.

Tío, ¿hasta cuándo crees que tu hermanito Aguchín, tu yunta, por inercia, correrá asustado hasta la farmacia? Tío, ¿hasta cuándo crees que tu hermanita Rafa dejará de llorarte a solas en el corral de la casa? Tío, ¿sabes?, creo que van a llorarte mucho los médicos y los dueños de las farmacias. Tío, no imaginas cómo duele saber que tú sabías que te estabas muriendo pero que no querías morir: sobrino, yo no me quiero morir; aunque sea con mi bastoncito me gustaría caminar por ahí. Pero ya ves, tío, ni el lomo triste de Aguchín, ni la exigua propina de Rafa, ni tus (los) rezos, ni tus (las) pastillas, ni tus (las) ampollas pudieron postergar más la cita que desde siempre venías postergando. Tu Dios, tío, se ha cansado de esperar. ¿Sabes?, te he visto aferrarte tanto a la vida, tío, que si yo fuera Dios no hubiera tenido corazón para llevarte conmigo. A Dios, tío.

Negritos, dos. Farmacéutico más oxidado
desvívese por su único paciente

Albañilería trueca en farmacia
tan necesaria:
adormece queja
y sonríe leve
trágico
por su paciente asqueado de cápsulas

Farmacéutico religioso suda crónicas horas
(humanidad en hospital humanidad en convento)
y primavera
y abarrota farmacia
desmantelada por lotes a consulta de fe

Sin farmacia: ¡hace rato la cuerda familiar se hubiese podrido!

Negritos, dos: farmacias ambulantes a punto de clausura
_____________________________
En la foto: Medi, Robert, Aguchín

La mancha en la foto

2008-08-04T18:39:00.012-04:00

Un cuento de Víctor Gómez

Desde la cima del barranco se observa la gran bahía de Pacasmayo; recreas la vista bajando la mirada por el acantilado y ves como las olas espumosas y blancas cubren las piedras, luego algunas crestas quedan sobre ellas cuando el mar se recoge. En este otrora puerto, donde barcos con banderas de lejanos países encallaban cerca de su viejo muelle, se produjeron algunas historias que la mente mía ha retenido y las ha amontonado en un historial, el cual poco a poco iré mostrando, conforme me lo permitan quienes tengan la gentileza de atenderme.
Algunos pacasmayinos recordarán que en los años ochentas sucedió una historia casi parecida a la siguiente:

El taxi se detuvo frente a la puerta del palacio municipal, un hombre de lentes blancos, menudo, y con aire de profesional se bajó e ingresó al edificio. Al poco rato desde la oficina del alcalde se escuchaban risas y aplausos, uno a uno fueron llegando los regidores. Los funcionarios habían sido concentrados mucho antes.

Como sucede en todo pueblo la noticia sobre la llegada de aquel personaje salió de las esferas municipales e inundó todos los barrios: “Es un ingeniero de la Wellco Inc. ha venido por que unos norteamericanos han encontrado petróleo frente al mar de Pacasmayo y va a haber bastante trabajo”: Con ciertas variantes ese era el tema central comentado por los porteños. A partir de ese momento empezaron a hacerse múltiples conjeturas: “Que la lancha de don Lucho trajo una vez pescados que sabían a kerosene, que en el verano pasado se vio una mancha negra que se desplazaba mar afuera y que, a lo mejor, los dolores de barriga de doña Sofía se debían a que los pescados tenían petróleo, que…”, los comentarios en ese sentido eran interminables y de los más variados.

La Plaza de Armas de Pacasmayo debe ser la más pequeña del mundo, esto no es óbice para que allí coincidan personas de todos los estratos sociales; se escuchaba a la tamalera con su grito peculiar, sordinas de heladeros, agricultores ingresando a las oficinas bancarias, lustrabotas, mujeres que de paso hacia el mercado comentaban las telenovelas; y otros personajes del diario acontecer. Todos ellos indiferentes a los gorriones que hacían cabriolas entre las cornisas de las viejas casonas.
Sentados al rededor de una de las mesas del Hotel Perú, (aquel edificio decimonónico ubicado junto al palacio municipal, cuyos balcones pasaron a la historia por que desde ellos Haya de la Torre pronunció encendidos discursos), estaban el alcalde Ravello, el teniente alcalde Zavala y el ingeniero Garcés; éste último era el portador de la noticia de aquella mañana. Ahora también se sabía que la Wellco Inc. iba a montar un campamento de exploración junto al viejo faro y que necesitaba de todo el apoyo de las autoridades para cumplir el cometido que la importante compañía había encomendado a Garcés. A los tres se les notaba sumamente agotados; por eso la espumante cerveza desaparecía de los vasos inmediatamente que Zavala la servía. No era para menos, habían tenido un prolijo trajín: Fueron donde el gobernador con la finalidad de que se comunicara con el comisario y lo citara a una reunión en donde el ingeniero Garcés le dijo que iba a necesitar de muchos policías, aún fuera de su servicio, sería un trabajo extra para ellos; la maquinaria necesitaba mucha vigilancia sin importar que Pacasmayo fuera un lugar tranquilo; “los ladrones siguen a estos campamentos y luego los limpian”, había dicho el funcionario de la empresa de exploración; posterior a esa reunión se dirigieron a la Fábrica de Cemento, ahora serían dos las empresas importantes en la ciudad y tendrían que llevar excelentes relaciones, se tomaron unos tragos con el gerente y pasaron a hablar con el Secretario General del partido que catapultó a Ravello como alcalde; el dirigente político tendría la misión de colocar una pizarra solicitando ochocientas personas menores de cuarenta años para que laboren como obreros o empleados, según el grado de preparación que tuvieran, y por supuesto cuidando que pertenezcan al partido: “Si usted se está portando tan bien conmigo alcalde lo justo es que ayude a su gente para que vaya por la reelección, además yo también soy del partido, sólo que los gringos no nos dejan identificarnos, si lo hacemos nos sacan del trabajo”, fueron las palabras del ya ilustre visitante. Antes de llegar al Hotel Perú también pasaron por el Párroco solicitándole que les haga ver a los fieles en la misa dominical lo buena que era esta noticia y sobretodo que agradecieran a Dios por la bendición.

“Otro sol es el sol de Pacasmayo”, frase de González Viaña que se reafirma cuando se siente la incandescencia de la melena de Febo recalentando la madera de los voladizos. Es ese sol abrasador el gran amigo de quienes expenden cerveza, que por tradición el porteño, garganta árida, liba en extremo helada; esta tradición baca es asimilada de inmediato por los visitantes, pues además del sol, y sin saberse por qué, la cerveza del Hotel Perú era como para crear la frase: “¡Qué tal cerveza es la cerveza en Pacasmayo!”
Garcés bebió hasta la espuma de la cerveza, bajó el vaso y le pidió al alcalde que lo esperara un momento, iría al banco a recoger el giro que le enviaban para hospedaje y otros gastos y volvería para seguir organizando la espera de la maquinaria que en dos días llegaría. El ingeniero cruzó la plaza y penetró en la agencia bancaria, mientras, Ravello y Zavala conversaban y libaban cerveza con verdadera algarabía. Zavala le confesó al alcalde que traería a su hijo de la selva para que trabaje en la Wellco Inc., no era posible que se esté matando por una miseria; el alcalde le respondió que estaba muy bien pensado y que él también sacaría a su mujer del Ministerio y la colocaría de secretaria, no se podía comparar un sueldo de una transnacional con el “paguito” de empleado público. En lo que estaban charlando se les acercó el loco Víctor Saúl y le dijo al alcalde que había ido al partido a anotarse para trabajar en la Wellco Inc. y le dijeron que por tener cuarenta y ocho años no podía ser tomado en cuenta, el loco le enrostró a Ravello todo el apoyo que prestó en la campaña para que llegara a ser alcalde y lamentó haber sido fiel y leal a su partido para que ahora lo desprecien por viejo, y se puso a llorar, el alcalde lo calmó prometiéndole conversar con Garcés, el loco se tranquilizó y se fue. Zavala le manifestó a Ravello que no iba a molestar al ingeniero “por una huevada de esas, ¡Sí le iban a pedir favores mucho más importantes!”. Ravello guiñó un ojo, miró a Zavala e hizo un ademán con la mano demostrando desdén por lo que él mismo le prometiera al quejoso. Llegó Garcés, jaló la silla y se sentó con el rostro desencajado, se notaba sumamente preocupado, sus acompañantes le preguntaron el por qué de su estado; el interrogado les contó que no llegaba el giro, que llamó a la Wellco Inc. y le dijeron que hay reunión de directorio urgente por un problema de levantamiento de personal en la selva, la reunión tendría para rato y sería imposible que le giren el dinero. ¡Estos gringos de mierda!, espetó, al tiempo que tiraba el fotosheck sobre la mesa, Zavala se quedó mirando la foto de Garcés, tenía una mancha negra y no se notaba si era él o no, Garcés se dio cuenta que el Teniente Alcalde estaba sorprendido del detalle y sin inmutarse le explicó que en el Hotel de Turistas de Chiclayo le cayó al fotosheck un poco de café muy caliente, por ello la mancha oscura, y prosiguió lamentándose por lo del giro, Zavala repuso que de qué se preocupaba tanto, ya eran las cuatro de la tarde y ellos hablarían con el dueño del hotel, lo garantizarían para que le sirva su cena y le den la mejor habitación, él cancelaría al día siguiente y punto. Garcés les expuso otro problema, tenía que enviar un dinero para la universidad de su hija, debía ser ahora mismo, además estaban trayendo su auto osmobile y su esposa también esperaba que le gire para el flete; pues con el giro no solo venía el dinero para los gastos operativos sino su sueldo del mes que terminaba, él ya no tenía recursos por que con la finalidad de avanzar cuanto antes hizo muchos gastos; expresó un caray muy lastimero y se bebió otro poco de cerveza, hubo un instante de silencio, el Alcalde le puso la mano sobre el hombro al tiempo que le preguntó cuánto necesitaba, Garcés levantó la vista, sonrío, para decirle con voz agradecida que de ninguna manera aceptaría ese sacrificio, llamaría a su hermano y le solicitaría que le preste el dinero, no había problema, mejor proporcióneme el teléfono de su oficina para comunicarme con Tumbes, el alcalde aceptó, salieron, llegaron a la municipalidad, Garcés, en un papelito, copió el número alcanzándoselo al alcalde, por favor pregunte por el señor Paúl Garcés y luego me pasa, indicó el ingeniero, el alcalde marcó, preguntó por la persona indicada y le dijeron que por la mañana salió de emergencia para Colombia. La cara de Garcés se desencajó aún más, tomó el papelito que contenía el número telefónico y luego de doblarlo lo metió en el bolsillo de su camisa; Ravello insistió en que ellos lo podían ayudar, que diga cuánto necesitaba, el ingeniero los miró con gesto de profundo agradecimiento y masculló muy bajito la cantidad, eran cinco mil soles, Zavala carraspeó, Ravello en cambio solo hizo un ejem y le dijo a su secretaria que llamara al tesorero, éste llegó, fue Zavala el que le explicó al funcionario para qué lo habían hecho llamar, el tesorero puso como condición que el Alcalde le firmara un vale y luego, cuando el ingeniero devuelva la plata, lo canjearía. Pasado un momento el tesorero estaba entregándole el dinero a Garcés y Ravello firmaba el vale. Ya con el dinero en la mano el favorecido les pidió permiso para ir a efectuar el depósito que recogería su esposa. En la oficina, donde los ediles se quedaron sumamente satisfechos, Zavala le dijo a Ravello que ese servicio el ingeniero nunca lo olvidaría, ¡Cómo lo iba a olvidar!, replicó el Alcalde. Garcés volvió, le solicitó a Ravello que marque un número y que preguntara por la señora de Garcés, hecha la llamada una fina voz respondió, el burgomaestre preguntó por la señora Garcés, voz del otro lado del hilo dijo yo soy, entonces el munícipe le pasó el fono al ingeniero. Fue una conversación clásica del marido que da órdenes, le habló del depósito y que hiciera las cosas como corresponden. Se despidió cálidamente y colgó. Garcés hizo saber a sus amigos que estaba muy cansado y hambriento, ellos insistieron en acompañarlo al hotel, el Alcalde, en un gesto de buen anfitrión, le dijo que la municipalidad pagaría el hospedaje y la alimentación de los dos días que estaría en Pacasmayo. No faltaba más, si se hacían gastos inútiles, menos sería para un acontecimiento tan importante como la llegada de la Wellco Inc. que traería trabajo para la gente y por ende desarrollo y progreso. Los tres cenaron lenguado al ajo y bebieron una botella de buen vino, llamaron a don Jorge, el dueño del Hotel Perú, y le recomendaron que le diera la mejor habitación al ilustre huésped que estaba trayendo el progreso a la ciudad, con televisor a color y todo lo demás, don Jorge se excusó explicando que televisor solo había en el comedor pero que, en cuanto se fueran a dormir todos los pasajeros, lo subiría al dormitorio del ingeniero, no puedo hacer más sentenció. Garcés dijo que estaba bien por que él antes leía y se recostaba nomás, recién dormía a la una o dos de la mañana. Previo a las buenas noches, Zavala, con gesto pícaro, le insinuó al ingeniero si no deseaba ir al “cerrito”, ¡Nooo, que va!, respondió Garcés, mañana sería un día de mucho trabajo, a lo mejor antes de volver a Lima, cuando lo tenga todo listo, complementó el ingeniero. Se despidieron y caminando juntos Ravello y Zavala no paraban de alabar lo caballero que era el ingeniero Garcés y lo bien que ellos habían quedado haciéndole tremendo favor.

Fuertes golpes en la puerta despertaron al alcalde Ravello, eran como la una de la mañana, encendió la luz del callejón de su casa, y preguntó que quién tocaba, reconoció la voz de Zavala, éste le pedía que abriera, la voz denotaba urgencia. Al abrir el alcalde se sorprendió de ver a Garcés junto a Zavala, qué pasa inquirió, Zavala le manifestó que el ingeniero lo fue a ver por que llamaron al hotel los gringos y que pedían que se envíen ocho trailers a Salaverry por que la maquinaria llegaría a las ocho de la mañana. Así que Garcés debería salir para Salaverry urgente, ya ya. ¿Y? preguntó el alcalde, ¿Y? que no hay plata para los traileres pues alcalde, expresó Zavala. Pero, por qué no le dijo a los gringos que mandaran el giro temprano y se les paga cuando estén acá. Garcés sereno interrumpió el dialogo, explicó que los gringos no son como los peruanos, ellos piden y hay que darles resultados si les pones peros se van con su música a otra parte y punto. Sí, eso es cierto asintió Ravello, vamos a ver al tesorero, y, de cuánto hablamos, cuestionó el Alcalde, quince mil, respondió Garcés sin inmutarse. Llegaron a la casa del tesorero, una jauría de perros ladraba incesantemente detrás de la puerta, se abrió la ventanita de la puerta, una mujer saludó al Jefe del Ayuntamiento, y luego grito Calíiinn es el señor alcalde; cubierto con una pijama que parecía hecha con tela de cortinas el tesorero llegó hasta los visitantes, los hizo pasar a la sala y después de escuchar, movió la cabeza para explicarle a Ravello que si le hubiera dicho de esto él no hubiera puesto la plata en la cuenta del banco, había hecho esa operación por la tarde; después que entregara la plata al ingeniero, en la caja fuerte solo quedaban tres mil soles para combustible y otros gastos menores. Luego del manifiesto del tesorero se hizo un silencio hasta que Garcés, con cara de haber inventado algo expresó que él, de lo que le prestaron todavía tenía dos mil soles, que es lo que me van a girar como sueldo, más tres mil del tesorero, son cinco mil, con eso les doy un adelanto del contrato a los trailers en Trujillo, luego regreso, cobro el giro de la Wellco Inc. les devuelvo el dinero a ustedes, doy el saldo de los traileres y punto, por que sin un adelanto los traileres no me van a querer servir. A todo lo que dijo el ingeniero los municipales parecieron decir con sus miradas ¡eureka!.
Era raro ver a cuatro personas caminando a esa hora por el centro de la ciudad, algunos borrachos reconocían a las autoridades y les gritaban groserías contenidas cuando estaban en su sano juicio, pero ellos iban sumamente preocupados en sus gestiones como para detenerse a responder. Llegaron a la municipalidad, el tesorero entregó los tres mil soles e hizo firmar otro vale al Alcalde, luego se marchó. Garcés, con el dinero en el bolsillo, se despidió de Ravello y Zavala, debo salir a las cuatro de la mañana y me quedan sólo dos horas para dormir, Ravello dijo entenderlo, a qué hora nos veremos le preguntó luego; yo considero que estaré acá al mediodía, respondió el interrogado, Garcés estrelló los nudillos contra la mampara, el cuartelero le abrió y el ingeniero se perdió subiendo por la vieja escalera de madera.

Apostado en uno de los sofás de verano que había en su casa, Lelys Ravello, el Alcalde de Pacasmayo, enfundado en una gran toalla bebía un jugo de naranja y se disponía a leer los periódicos, la dulce voz de la bella Gladys, esposa del burgomaestre, se escuchó como si fuera un tímido canario, Lelyyyss amor, te busca el Señor Comisario, está en la salaaa; Ravello salió, estrechó la mano del policía, quien acababa de acomodarse el kepí bajo el brazo; el anfitrión lo invitó a sentarse. Señor Alcalde tengo una preocupación muy grande respecto al ingeniero Garcés, empezó diciendo el comisario, y continuó, la verdad es que he recibido un identikit de Chiclayo quéee … sacó una hoja de un fólder y se la alcanzó al acalde, éste la tomó, observó la imagen con cuidado para exhalar un Dios mío profundo, sentido. Ese hombre, señor Alcalde, ha estafado a una comunidad en Piura y a un empresario deportivo en Chiclayo, de la región me han dicho que alertemos a las autoridades por que es muy sagaz; el comisario al ver la palidez del Alcalde interrumpió su hablar; Ravello muy bajito pero admirado decía ¡Carajo es él, es igualiiito!. La autoridad municipal se sacudió del marasmo, le dijo al Comisario que lo esperara y en muy poco tiempo ya estaba ganando la calle invitando al visitante para que lo siga. Tomó la calle 2 de mayo, llegó a Junín y al voltear se tropezó con don Jorge, el dueño del Hotel Perú, al verlo, de inmediato le contó que el ingeniero Garcés se había llevado el televisor a colores. ¡Puta madre, ya nos cagaron! Bufó Ravello, empujó levemente al anciano y siguió por Junín, volteó por Manco Cápac, ingresó a la municipalidad, ya en su oficina casi le ordenó al Comisario que se comunicara con sus superiores y les dijera que el sujeto pudo haber huido a partir de las dos de la mañana. En esos instantes Zavala ingresaba a la oficina; oye Lelys no crees que debemos tomar muchas fotografías del momento de la llegada de las maquinarias, puede servir para la campaña, el tono del Teniente Alcalde era reposado y denotaba sobriedad. ¡Calla cojudo, nos han jodido! ¡Ese huevón de Garcés es un estafador! ¡Puta madre, enséñele el identikit Comisario!, Zavala tomó el papel e hizo la misma expresión que el Alcalde cuando recién lo vio, ¡Mira Zavala, mira a ese huevón lo buscan!, totalmente fuera de si Ravello se paseaba de un lado a otro, parecía un león enjaulado, disminuyó la fuerza de la voz, como tragándose la mitad de cólera, y agregó, ¡Carajo, he firmado dos vales que suman ocho mil soles, he visitado a gente importante como un estúpido! ¡A la mierda reelección! El Comisario se despidió amablemente, Señor Alcalde debo ir a comunicarme desde la jefatura, esto también me afecta, el tipo me visitó y se paseó por el pueblo en mis narices. Al quedarse solos Zavala le dijo a Ravello que no era posible, se veía un tipo educado, y las llamadas telefónicas, tú mismo llamaste Lelys; si pues, pero estos pendejos se las saben todas, respondió Ravello, todas se la saben, sino por qué crees que se llevó los papelitos con los números, estamos cagados Zavala, tenemos que devolver ese dinero o tienes que ayudarme a camuflarlo, vamos a tener que ser bien hombres para comernos la burla del pueblo. ¡Por qué no seguiste dudando de la mancha en la foto, carajo? ¡Allí estaba la salvación!

A las tres de la tarde cuando se sabía del fiasco que había sufrido el pueblo y la pizarra del partido ya había sido bajada; el director del único tabloide cuadraba los linotipos para escribir el tremendo titular de ESTAFARON AL ALCALDE Y TODAS LAS AUTORIDADES, a esa misma hora lo sucedido empezaba a deformarse gracias al ingenio popular, cuando ya se comenzaban a inventar historias sobre la base de sospechas como “que el alcalde se buscó un cómplice para tirarse cien mil soles”, justo a esa hora, Lelys Ravello y Zavala tenían cada uno una mujer sentada en sus piernas, la música del “cerrito” era triste a solicitud de los célebres visitantes; estaban olvidando sus penas cuando un borracho le gritó a Ravello ¡Socio de la Wellco! y complementó ¿Wellco? ¡Vel cojudazo en lo que quedó!. Ravello levantó la mirada sonrío, le dio un palmazo a la mujer que lo acompañaba y con suavidad la condujo hacia los cuartos del corralón, entre luces de colores se perdieron mientras Zavala bailaba “La cama vacía” cantada por Alci Acosta.

*******

Sobre el autor:

Víctor Andrés Gómez Ruiz (Diciembre, 12 de 1964). En estos últimos tiempos el escritor ha venido desarrollando una activa vida literaria. Ha logrado poner su inspiración al servicio de todos mediante diarios y revistas en los cuales pone de manifiesto básicamente el amor por el terruño que lo vio nacer, Pacasmayo. Víctor Gómez ha expresado siempre que escribir sobre Pacasmayo, su hermosa bahía, arquitectura, costumbres, gastronomía; sobre las originalidades de su gente; representa para él su trinchera de lucha por la reivindicación de una ciudad que tiene mucho que ofrecer. Es constante su predica por lograr que los niños y jóvenes sepan cada vez más de la ciudad que los vio nacer y los alberga, por ello permanentemente se le aprecia participando de las actividades culturales que tengan que ver con la identificación pacasmayina, en razón de lo explicado los cuentos que ahora nos ofrece se ubican teniendo siempre como fondo el mar y como escenario el barrio, ese espacio vivencial que los que aman a su pueblo se resisten a omitir en cada una de sus entregas literarias.La Universidad César Vallejo desea éxitos a nuestro querido Vagopoeta, un deseo que pensamos es más un merecimiento

Te amo Perú...

2008-07-27T12:00:00.000-04:00

Rastros en Guadalupe

2008-07-24T10:00:00.002-04:00

El GRUPO LITERARIO NAMUL, de la ciudad de Guadalupe, invita a usted y familia a la presentación del libro de cuentos RASTROS, del joven poeta y escritor Josué Vallejos Vásquez. Dicho evento literario se llevará a cabo en el marco de la celebración del 187° Aniversario patrio, a horas 8:00pm, en el auditorio de la municipalidad de Guadalupe(2do piso). La presentación estará a cargo de Robert Jara Vélez; y la crítica literaria, a cargo del reconocido crítico literario Alíndor Terán Olascoaga y del poeta y decimista Antonio Escobar Mendívez.

Los esperamos.

Atte.

GLN

Diario de un merfiano...

2008-07-23T17:21:00.014-04:00

Un sentido homenaje a un amigo cuya vida es gobernada completamente por las leyes de murphy [Murphy en ingles se pronuncia más o menos merfi, de ahí lo de merfiano]

Robert:

¿Qué tal todo? Disculpa la viciosa distancia. Oye, mejor dime a qué hora debo conectarme al msn para que conversemos un rato, no vaya a suceder que me conecte en vano. Mientras espero tu respuesta aquí te resumo mi último verano, que por cierto fue muy, pero muy friolento:

1. Ciclo del sueño invertido [Me acuesto a las 4am, aunque recién me quede dormido a las 7a.m]
2. Cero playa [Es verano y el agua está helada. El sol sale, como ya imaginarás, cuando estoy llegando a casa]
3. Plan de trabajo de tesis incompleto, por no decir nulo [Me atasqué en la primera página. Maldito miedo a la página en blanco. Y pensar que después de una página en blanco hay otra, y otra...]
4. Alcohol desmedido y resacas infinitas [Quiero emborracharme pero el alcohol no me hace ni mierda. Si mañana tuviera que trabajar me hubiera emborrachado con las dos primeras copas]
5. Tareas del hogar incumplidas [TODAS: la mujer me cela, los hijos me levantan la voz, el carro sigue dañado...]
6. Nuevo libro: Con fe y gratitud [Publicaciones Indiecitos/edición de autor: La editorial Isla Blanca está renegra, poblada de poetas advenedizos]
7. Proyecto de Editorial en agenda: Catacumba Editores [Luego te explico, mejor por msn; no vaya a ser que los cadáveres resuciten antes de tiempo]
8. Cero comunicación e incumplimiento académico [La universidad ya no queda cerca a los bares]
9. Discusión con C [Aquel poeta que se la pasa horneando panes en su pecho, pero que sólo cosecha egos sabrosos y humeantes. El otro día lo agredí y amenazó con renunciar a Catacumba Club: !Cuánto lamento que no sea de palabra!]
10. Reestructuración de Catacumba Club [Codirección: I y P. Eliminación de puestos simbólicos y de funciones ficticias. Se busca manifiesto]
11. Junta directiva de Catacumba Review en pleno proceso de deliberación [La directiva anterior se había quedado sin dirección]
12. Incomunicación con Ch y R [Incluso cuando no los llamo sus teléfonos suenan ocupados, seguramente]
13. Visitas no planificadas (ni deseadas) de viejos conocidos [Alguien por conocer siempre jode menos que un conocido. Lástima que no pueda desconocer a mis conocidos]
14. Pornografía 99% [El 1% restante está vestido]

15. Sobrepeso y falta de acicalamiento personal [Para qué acicalarme si ya estoy ca(n)sado]
16. (En)cargos de conciencia [Y de ciencia, claro]
17. Cambios repentinos de mi estado de ánimo [Prefiero ser un borracho alegre a ser un sobrio triste]
18. Y etc [¿Qué sería de mí si un día despertara y mis etcéteras se hubieran extinguido?]

Bueno amigo, sobran las excusas, al igual que los excusados. Y claro, me responsabilizo por cada una de ellas [ojalá estuviera hablando sobre mujeres] Sinceramente, yo preferiría unas vacaciones de dos semanas y no unas de dos meses como las tengo: estoy recontra seguro que las aprovecharía más y mejor. Finalmente, no olvides enviarme tu dirección actual; pues, aunque no estoy en condiciones de hacer promesa alguna, te aseguro en nombre de Murphy que la semana próxima te envío mi última creatura: Con fe y gratitud.

Merfianamente.

M.

Porfirio Mamani en Arequipa...

2008-07-19T21:33:00.008-04:00

El Complejo Cultural Chávez de la Rosa de la Universidad Nacional San Agustín de Arequipa y la Municipalidad Provincial de Arequipa se complacen en invitar a usted a la presentación del destacado escritor Porfirio Mamani-Macedo largamente radicado en Francia en una lectura de su última producción: Lluvia después de mi caída, nuestro escritor invitado será homenajeado por ambas instituciones; asimismo se presentará el primer poemario Hija del sol de Alba Mamani-Macedo, niña francesa de 9 años. El poeta será acompañado por los escritores Luzgardo Medina Egoavil, José Gabriel Valdivia, Christian Reynoso, Luis Rodríguez en el comentario y lectura de sus textos.

Lugar: Sala Mariano Melgar / San Agustín 104 (Arequipa-Perú)

Fecha: 23 de julio del 2008 / Hora: 7 p. m.

Simón Balbuena
(Alcalde de la Municipalidad Provincial de Arequipa)

Tito Cáceres
(Director del Complejo Cultural Chávez de la Rosa)

Boricua en Sancho Panza

2008-07-11T17:22:00.008-04:00

El próximo lunes 14 de julio, a las 8:00 pm, en Sancho Panza Café Bar tendremos como invitado al poeta Edgardo Nieves Mieles (Puerto Rico, 1957), autor de El ramalazo de semen en la mejilla ortodoxa (de cómo un poeta recién casado corteja a la poesía a escondidas de su esposa y otras taquicardias), El amor es una enfermedad del hígado, y Las muchas aguas no podrán apagar el amor. Premiado por diversas entidades en Puerto Rico este autor de la generación de los ochenta forma parte del grupo de escritores que se aglutinó en torno a las revistas Filo de juego (1984-1987) y Tríptico (1987-1989) y figura en las más importantes ediciones antológicas de su país.

En este recital lo acompañarán:

Pedro Granados (Lima, 1955), autor de Sin motivo aparente, Juego de manos, Vía expresa, El muro de las memorias, El fuego que no es el sol, El corazón y la escritura, Lo penúltimo, Desde el más allá y Al filo del reglamento.

Robert Jara (Guadalupe, Pacasmayo, 1969), autor de Cantata al silencio, miembro del colectivo literario puertorriqueño El Sótano 00931, del grupo literario Namul, del centro cultural Runakay, y de la Asociación Internacional de Músicos Andinos (AIMA), trabaja por el rescate y revaloración de la identidad cultural de su pueblo.

Bruno Polack (Lima, 1978), ha publicado (Alegorías hiperbólicas) o Las ruedas del beso de Reinaldo Arenas, y El pequeño y mugroso pólack. Participó en el comité editorial de la revista Evohé.

Víctor Ruiz (Lima, 1982). Poemarios: Aprendiendo a hablar con las sombras y Délibáb. Enemigo del viento. Premio juegos florales de la Universidad Villarreal 2003. Es director del sello editorial Lustra.

Paul Guillén (Ica, 1976), autor de La muerte del hombre amarillo y La transformación de los metales. Dirige el blog, revista virtual y editorial Sol negro

Auspicia: Municipalidad de Barranco

Local: SANCHO PANZA - CAFÉ BAR (Av. Grau 209 A, Barranco, Lima. Telf: 460-0762)

Ley de la sobradez y la pedantería

2008-07-05T21:19:00.010-04:00

[1]
¿Quién tiene más derecho a ser sobrada, una mujer fea o una mujer bonita?

¿Por qué una mujer fea y sobrada molesta muchísimo más que una mujer bonita y sobrada?

Letreros con luces de neón en la entrada del mundo:

La sobradez es cosa de mujeres bonitas

Se prohíbe la sobradez a las mujeres feas
Ley de compensación:

Lo bonita no quita lo sabrada… pero como que lo justifica
Ley de amplificación:

Lo fea como que amplifica la sobradez
[2]
¿Quién tiene más derecho a ser pedante, un poeta malo o un poeta bueno?

¿Por qué un poeta malo y pedante molesta muchísimo más que un poeta bueno y pedante?

Letreros con luces de neón en la entrada del mundo:

La pedantería es cosa de buenos poetas

Se prohíbe la pedantería a los malos poetas
Ley de compensación:

Lo buen poeta no quita lo pedante… pero como que lo justifica
Ley de amplificación:

Lo mal poeta como que amplifica la pedantería
[3]
Pregunta al abogado del diablo:

¿La sobradez y la pedantería son derechos inalienables?

La inclemencia del tiempo

2008-06-28T20:26:00.007-04:00

Si tienes una obra literaria que valga la pena, súbete al tren de la literatura, como puedas; de lo contrario, quédate abajo, a menos que desees que el tiempo te baje a punta de patadas.

El poeta amigo, el crítico amigo, el editor amigo, el periodista amigo, el amigo en general, tiene el poder pasajero –prestado- para darte un empujoncito y subirte al tren de la literatura; mientras que el tiempo tiene el poder incorruptible e irrevocable de bajarte, si así lo cree.

El solo hecho de estar en el tren de la literatura no sirve absolutamente de nada.

Un lector puede ser desprevenido, el tiempo no.

Un crítico puede ser parcial, el tiempo no.

El tiempo es el mejor lector.

El tiempo es el mejor crítico.

El tiempo decanta al lector desprevenido.

El tiempo decanta el canon literario.

El tiempo es el mejor antólogo del mundo.
(las mejores antologías son de su autoría)

Taxonomía del crítico

2008-06-21T20:13:00.008-04:00

Un intento poco serio –léase serio en más de una acepción– por clasificar al crítico; ese ser tan necesario dentro de todo sistema literario que se precie de serio. No hay motivo oscuro para esta parcelación taxonómica, como tampoco lo hubo cuando lancé la pregunta: ¿Quién es el poeta más pedante del Perú?, aunque así me lo insinuara más de uno. Sólo quiero poder hacer distingo entre uno y otro crítico; pues si bien todos son críticos, no todos son iguales. Hay, por ejemplo, de los que critican pensando en la obra, hay de los que critican pensando en el autor, hay de los que critican pensando en la publicidad; hay de los que critican con el bolsillo, hay de los que critican con el hígado, hay de los que critican con el corazón, etc. ¡Cómo no resultar tentado ante tanta diversidad¡ Si a esto le sumo mi obsesión por el orden, y por cómo nombrar a lo huidizo, esta aproximación taxonómica -que es lo que es– resulta casi natural. Aquí mi propuesta –abierta, inconclusa, etc.– que me permite poder distinguir y nombrar, a un nivel menos general, a esa rara avis llamada crítico, a esa rara avis que sufre estoicamente la fatalidad de ser instantáneamente amado por todo aquel autor de cuya obra ha comentado cosas lindas; y odiado, con más o igual intensidad, nunca menos, por aquel autor de cuya obra ha comentado cosas feas o bien no ha comentado nada (el silencio -la indiferencia- del crítico es más devastador que su crítica negativa -viperina-)

Crítico diplomático: su crítica apunta a mantener las buenas relaciones.
Crítico paternalista: su crítica apunta a dar ánimo y/o alas a los autores noveles y/o desconocidos.
Crítico empático: su crítica depende del grado de empatía que tenga con el autor
Crítico impulsivo (emotivo): su crítica depende de su estado de ánimo.
Crítico piadoso (compasivo): su crítica obedece a un acto de compasión
Crítico tribal (amical): su crítica se ocupa de autores amigos y/o cercanos.
Crítico optimista (positivo): su crítica sólo ve lo bueno de una obra.
Crítico pesimista (negativo): su crítica sólo ve lo malo de una obra.
Crítico relacionista: su crítica depende del grado y/o clase de relación que tenga con el autor.
Crítico textual: su crítica se ocupa de la obra mas no del autor.
Crítico autoral: su crítica se ocupa del autor mas no de la obra.
Crítico banal: su crítica aunque se ocupa de la obra no dice nada sobre esta.
Crítico evasivo: su crítica se va adrede por las ramas.
Crítico generoso (bonachón): su crítica es siempre benévola (para él, por ejemplo, no hay poeta malo)
Crítico acrítico (inopinado): su crítica es exenta de toda crítica.
Crítico patero (ayayero, lameojo): su crítica no busca sino congraciarse con el autor
Crítico bumerang (convenido): su crítica es –o espera- un acto de retribución
Crítico gas (garrapata, arribista, sanguijuela): su crítica se ocupa exclusivamente de autores consagrados y/o famosos.

Arribismo uno

2008-06-13T21:19:00.015-04:00

Tuve, como buen arribista, la suerte de leer Kitsch cuando aún se encontraba lejos de ser publicado. Llegó a mis manos, o a mi computadora, no por que fede y yo fuéramos sotaneros, sino por que le comenté, cuando fede aún se encontraba estudiando su maestría en Chile, que yo estaba escribiendo un texto poético titulado Airport, en el cual al fin estaba logrando plasmar mi experiencia como extranjero en Puerto Rico. Fue entonces que fede me comentó que él también tenía en el tintero un texto con título en ingles: Kitsch. Cuando me dijo de lo que trataba supe que el parecido de los textos se reducía al idioma de los títulos; y claro, a que ambos, a su modo, pretendían ser poesía. Es así como Airport, mi texto no nato, haciendo justicia a su nombre, me sirvió de puerto hacia Kitsch, ese otro puerto, donde el poeta puertorriqueño Federico Irizarry, hoy director de El Sótano 00931, nos invita a entrar desprovistos de máscaras y taparrabos.

Kitsch, el título, pende en la entrada como advertencia silenciosa: señores, la solemnidad está prohibida. No es sólo un rótulo, es la señal que advierte al lector de lo que hallará en el viaje. Kitsch aborda y plasma lo kitsch sólo para hacerlo visible, hacerlo público y así poder dispararle, a quemarropa, fuera del anonimato. Kitsch, disconformidad a flor de titulo, coordenadas sugerentes del registro poético.

Lo peor que puede dejar en mí la lectura de un texto no es que el texto no me guste sino que me deje completamente indiferente. Kitsch no sólo no me dejó indiferente, sino que me gustó. Por supuesto me gustó - no me gustó parece más un juicio gastronómico que estético, pero es un buen comienzo. Siempre he creído que las primeras lecturas terminan elaborando un juicio impresionista que oscila entre me gusta y no me gusta; y que luego, tras lecturas más sosegadas y sesudas, se transforma en un juicio literario que oscila entre buena y mala literatura.

Kitsch tras su máscara cotidiana deja entrever su esqueleto por venir. Kitsch tras arrancarnos una mueca, una sonrisilla, un desconcierto, queda rutilando como un sol a medio día, mostrándonos sus huesos poéticos y proteicos a plenitud. En este sentido la mueca resulta ser sólo una cortesía de la casa, la tarjeta fosforescente que invita a una lectura más sosegada. Uno corre el riesgo de contentarse y/o extraviarse con esa sonrisilla provocadora de Kitsch y perderse así irremediablemente el gran banquete de disconformidad que el poeta ofrece a lo largo de su ópera prima. Los vestigios proteicos de Kitsch dejados tras una lectura complaciente y/o desprevenida exigen una lectura arqueológica. Kitsch provoca en el lector una sonrisilla no por que Kitsch sea un chiste o sea una fiesta, sino por que desconcierta al lector (hipócrita) ¿A quién le gusta, en su sano juicio, que le recuerden y le enrostren aquello de lo que huye (in)conscientemente? ¿A quién le gusta que le recuerden lo que quiere olvidar y/o ignorar? Pero como Kitsch no es complaciente, ni pretende ser un bálsamo para un lector conformista y/o adocenado, se instaura como una onda de crítica impiadosa y acida que sopla contra la hipocresía y la banalidad, contra la degradación estética y ética, contra el status quo, contra la doble moral, tan bien institucionalizadas. Kitsch, en fin, devela una realidad latente que subyace bajo la parafernalia de nuestro doble discurso moral. Kitsch grita aquello que sufre y exige silencio. Kitsch es un grito inteligente, dialogante, sosegado, contra lo que la propia etimología de su nombre designa. Kitsch, paradójicamente, no es kitsch. Kitsch es un resorte comprimido que se libera contra lo kitsch. Los nervios de Kitsch no sirven sino para quebrarle los nervios a lo Kitsch. Y todo, bajo una atmosfera de cotidianeidad gracias a la irreverencia: ¿por qué la irreverencia, aunque temida y evitada, nos resulta siempre tan familiar? Entonces, si Kitsch es un viaje inesperado, no solicitado, que nos devuelve a la realidad que conocemos bien pero que (in)conscientemente ignoramos y/o solapamos y/o evadimos es natural que la fiel sonrisilla venga a nuestro auxilio, y amenace con congelarse en nuestro rostro.

Fede es un poeta irreverente, un poeta que desacraliza –¿mundaniza? – al poeta, deshipocritiza al lector. Fede es capaz de reírse de sí mismo; actitud que le otorga la licencia natural para mofarse del mundo. Y Kitsch es la prueba de que Fede ha dispuesto de esta licencia, tal como lo afirma Juanmanuel Gonzales Ríos en el prólogo: kitsch… es un atentado contra la seriedad o lo presuntuosamente serio.

Para muestra, el poema Camp, donde el poeta denuncia crudamente la lucha que los yuppies y las barbies nacionalistas libran desde la comodidad de el oscuro bar de izquierda con aire acondicionado bajo el ojo atento, pero descontextualizado y recriminatorio del ícono nacional puertorriqueño Albizu Camp(os). La Enérgica generación Medalla, que no deja el aula por la trinchera sino por el bar(eto), que no deja el libro por la metralla sino por la cerveza nacional, se ahoga en su propio discurso líquido y etílico mientras Albizu Kitsch, sorprendido, se va quedando sin fuego nutrido en la mirada.

Kitsch es poesía, sin duda, sobre papel; mientras Airport sigue padeciendo en mi computadora la incerteza de serlo o no serlo.

Salud poeta, qué saludable es (son)reír de uno mismo.

Camp

Ven, levanta sin miedo esta manta.
Mira, este grumo de grasa y humores podridos
alguna vez fue importante para un hombre
y también se llamaba patria y delirios.
—Gottfried Benn—

Hagamos una revolución para divertirnos.
—D.H. Lawrence—

En el oscuro bar de izquierda
—ya sin fuego nutrido en la mirada—
tu agitado rostro reluce
desde el póster de una pared.
!Es la huelga del 34 y gritas!

Pero descontextualizado

en este bareto
no haces más que abrir la boca

para cantar canciones
de Jim Morrison o de Lou Reed;

en todo caso
para pedir heroicamente un trago.

En las mesas
hay jóvenes bellamente alborotados;
bajo luces de discoteca
todos discuten sobre ti.

Enérgica generación Medalla,

yuppies y barbies nacionalistas
que te reclaman,
divo de la nación,

como indiscutido salvapatrias,
cual peluche patriótico,
como una mascota revolucionaria.

En las mesas
hay jóvenes en aire acondicionador;

bajo luces de discoteca
todos discuten sobre ti,

Albizu Camp,
Albizu Pop,
Albizu Kitsh
___________________
Sobre Federico Irizarry

Gajes del oficio...

2008-06-07T20:35:00.008-04:00

01.
Si quieres aparecer con seguridad en una antología, no pierdas tiempo: haz una tú mismo.

02.
Si un poeta te incluye en su antología, retribúyele: cuando hagas la tuya, inclúyelo

03.
Los premios literarios no son importantes... hasta que ganas uno.

04.
Los premios literarios no son importantes... dice por falsa humildad el que ya ha ganado uno; y por despecho, el que aún no ha ganado ni uno.

05.
Generalmente, el que abomina de los premios -y/o títulos- es por que no ha conseguido ni uno

¿Alguna duda?

2008-05-31T18:23:00.005-04:00

Gran velada literaria en Guadalupe

2008-05-27T10:04:00.012-04:00

El día viernes 30 de mayo a las 8 de la noche en el Tigres Club los escritores Ricardo Ayllón y Félix Ruiz, representantes de la literatura del puerto de Chimbote, estarán en Guadalupe compartiendo con el público sus últimas creaciones literarias: Un poco de aire en una boca impura(poesía), el primero; y Violentas Lámparas de humo(cuentos), el segundo. Las presentaciones estarán a cargo de los escritores del puerto de Pacasmayo Víctor Gómez y Alíndor Terán. Guadalupe, este viernes será el centro anfitrión donde dos puertos hermanos convergerán por medio de la palabra.

Ricardo Ayllón, nació en Chimbote, Perú, 1969. Ha publicado los poemarios Almacén de invierno(1996), Des/Nudos(1998), A la sombra de todos los espejos(2003); y los libros de relatos Monólogos para Leonardo(2001), Baladas del ornitorrinco(2005), Imberbes(2005) Obtuvo el primer puesto en el concurso de poesía “ËL Poeta Joven de Chimbote” (1993), el segundo premio en los Juegos Florales Nacionales de Poesía de la Municipalidad Provincial de Huaraz(1997) y el primer premio en el certamen “ III Cuentatón de Lima”(2003) Es profesional en Derecho y Ciencias Políticas, promotor cultural, redactor periodístico. Laboró en el diario La Industria de Chimbote, fue coordinador cultural en la Municipalidad Distrital de Nuevo Chimbote y docente de Comunicación en IPAE (Lima) Fue asistente literario en Arteidea Editores, Gaceta Jurídica y Ediciones Altazor. Ha participado en la gestación las revistas culturales Gemación(Chimbote), Ardiente Sombra (Chimbote), El ornitorrinco (Lima), Kordillera (Huaraz), Puerto de Oro (Chimbote) y Revista Peruana de Literatura (Lima). Realizó estudios de maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Actualmente dirige la editorial Ornitorrinco Editores.

Félix Ruiz Suárez (Trujillo, 1925). Es miembro del Grupo literario Isla Blanca y de la Magna Fraternitas Universalis “Dr. Serge Raynaud de la Ferriere” Publicó los poemarios Sintonía del alba (1980) y El hierofante inmortal (1998), así como el libro de cuentos El anciano y la serpiente (1985) y el opúsculo Yami, el elefante malvado (2006). El año 2003 ganó el concurso de la letra del Himno del Distrito de Coishco (Ancash).

Esta actividad —como las pasadas y las que vendrán— es la ocasión perfecta para que el profesor, especialmente el relacionado con el área de lengua y literatura, actualice y/o amplíe el conocimiento del panorama literario regional que posee. Es la ocasión para que el estudiante (re)conozca de cerca a sus escritores. Es la ocasión para que el autor ofrezca a su público el producto de su trabajo: cuentos, poemas, etc. Es decir, es la ocasión para que profesor, estudiante, obra y autor se integren e interactúen de manera directa.

El poeta Antonio Escobar, presidente del Centro Cultural y Agrario RUNAKAY; Robert Jara, miembro de la misma institución; el Tigres Club; y la Universidad Nacional de Trujillo (sub-sede Guadalupe), invitan a Usted a esta velada literaria; y en forma muy especial, a los estudiantes y profesores.

Mariátegui, la música y la poesía...

2008-05-21T18:40:00.003-04:00

ALFARERO continúa con los sábados literarios. Aquí la invitación de su director, Diómedes Morales Salazar, desde Trujillo:

Como antesala a la celebración en Junio de un aniversario más del nacimiento de José Carlos Mariátegui, el intelectual paradigma de la izquierda peruana de ayer y hoy, la Asociación Cultura y Sociedad “Alfarero” y la Casa de la Emancipación del BBVA Banco Continental, en la octava fecha de los Sábados Culturales, presentan el libro “Mariátegui y la música de su tiempo”, del poeta, escritor y periodista Ernesto Toledo Bruckmann, quien viene de Lima para tal fin.

El libro, que consta de cuatro ensayos históricos sobre la influencia musical en el Amauta, será presentado por el doctor Saniel Lozano Alvarado y el escritor Juan Félix Cortés Espinoza, críticos literarios de reconocida trayectoria, quienes nos acercarán a las manifestaciones musicales de su época. Asimismo, el tenor José Mendieta Echevarría y el concertista de guitarra Víctor Camacho Molina nos deleitarán con piezas musicales como el “Himno a Vitarte”, entre otras canciones referentes a las primeras décadas del siglo XX.

Además, a esta fiesta de la música y la poesía se une el reconocido profesor y declamador contumacino, radicado en Trujillo, Edilberto Salazar Castillo, con sus memorables poemas románticos y sociales. También, Celso Castillo, músico y actor de teatro intervendrá con sus canciones de ayer y hoy. Sin faltar, claro está, nuestro Amadeus, el sacerdote del amor, con su acordeón y su voz singular. Incluyendo, lógicamente, la ya acostumbrada Exposición de la Feria del Libro con lo último de las publicaciones literarias a disposición del público asistente.

Por eso, la Asociación Cultura y Sociedad “Alfarero”, que reitera tener siempre abiertas sus puertas a todos los escritores y artistas que deseen expresar sus inquietudes culturales, y la Casa de la Emancipación del BBVA Banco Continental, ubicada en Pizarro # 610, invitan al público en general a esta octava fecha de los Sábados Culturales, a realizarse este 24 de Mayo a partir de las 5 P.M., donde les brindaremos tres horas de esparcimiento y regocijo cultural.

Los poetas más pedantes del Perú…

2008-05-12T19:53:00.008-04:00

¿Quién es el poeta más pedante del Perú?
Es una pregunta, obviamente abierta, que tiene múltiples respuestas. Esto implica que de primera intención es imposible, y arbitrario, dar con una respuesta categórica, única, exacta. Pues, si bien no todos los que ensayan una respuesta coinciden al nombrar al poeta más pedante del Perú, también es cierto que el/los candidato(s) de estos cae(n) dentro de una pequeña lista.

Las listas las he confeccionado en base a las respuestas obtenidas tanto en mi blog como en blog Puente Aéreo, donde a solicitud mía, su administrador -Gustavo Faverón-, posteó la pregunta.

Aquí, en primera aproximación, las listas provisionales de los poetas más pedantes del Perú –el orden de aparición de los poetas es irrelevante-:

Los poetas vivos más pedantes del Perú: Leo Zelada, Rodolfo Ybarra, Antonio Cisneros, Enrique Verástegui, Victor Coral, Miguel Ildefonso, Rubén Quiroz, Montserrat Álvarez, Melissa Patiño.

Los poetas muertos más pedantes del Perú: Santos Chocano, Martín Adán, Alberto Hidalgo, Abraham Valdelomar.

Tras una encuesta, en segunda aproximación, votando por los candidatos de cada lista podríamos dar con El Poeta Vivo/Muerto Más Pedante del Perú

La separación de una lista de vivos y una lista de muertos obedece, simplemente, al hecho de que es completamente injusto y parcial –en el Perú y en el mundo- poner a un vivo a competir con un muerto por el mismo título.

Afinemos las listas: si hay nombres por incluir, incluyámoslos; si hay nombres por excluir, excluyámoslos. Repito, las listas son aún provisionales.

Sería importante afinar las listas aportando evidencia de acceso público: por ejemplo, sitios cibernéticos donde el candidato hace gala del autobombo…

¿Quién es el poeta más pedante del Perú?

2008-05-07T21:27:00.012-04:00

¿Quién no se ha topado alguna vez con ese tipo de poeta que cree que todo lo que sale de sus dedos es poesía antologable?
¿Quién no se ha topado alguna vez con ese tipo de poeta que cree que la única poesía que vale la pena es la suya?
¿Quién no se ha topado alguna vez con ese tipo de poeta que se autoproclama súper poeta?
¿Quién no se ha topado alguna vez con ese tipo de poeta que se llena la boca -ya sobrio ya borracho- diciendo que es el mejor poeta de…?
¿Quién no se ha topado alguna vez con ese tipo de poeta que sólo habla y habla de su propia poesía?

En suma:

¿Quién no se ha topado alguna vez con ese tipo de poeta que causa vergüenza ajena?

Presiento que todos nos hemos topado alguna vez con ese tipo de poeta, pero curiosamente casi todos hemos hecho silencio. ¿Por qué?: no lo sé… o quizá sí...

Lo que sí sé, a ciencia cierta, es que todas mis interrogantes anteriores se han reducido a una sola:

¿Quién es el poeta más pedante del Perú?

Que, cuando me acuerdo de mi departamento, se transforma en:

¿Quién es el poeta más pedante de La Libertad?

Que, cuando recuerdo que vivo en la capital, se transforma en:

¿Quién es el poeta más pedante de Lima?

Que, cuando…

Mejor hagamos un ranking. A ver, quién escupe, el primer nombre que pulula en su lengua…
________________

Generalización:

¿Quién es el X más Y de Z? / ¿Quién ha sido el X más Y de Z?

donde X = {poeta, novelista, actor,… }
donde Y = {pedante, soberbio, humilde, bueno,…}
donde Z = {Perú, La Libertad, Lima, Francia, Chile, Puerto Rico,…}
_______________

Como vemos, hay preguntas para todos los (dis)gustos.

Formaciones artísticas naturales...

2008-04-30T18:49:00.021-04:00

Una de las razones por las que me aventuré a proponer que el Cerro Azul de Guadalupe, desde un privilegiado punto de observación -tal como sucede con toda formación natural artística (FAN)-, se parece a un Simio Durmiente, fue debido a que tras ojear otras FANs ya establecidas, mi simio tenía todas las posibilidaddes de convertirse en una FAN establecida; es decir, de establecerse en el imaginario colectivo.

Obviamente, no todos podrán corroborar mi descrubirmiento, lo cual es respetable y normal. ¿A quién no le ha sucedido alguna vez que de pronto alguien dice "Luis es igualito a Pablo" cuando para usted realmente no existe el más mínimo parecido?

El texto donde expongo mi descubrimiento lo he hecho llegar a unos cuantos cientos de personas, de las cuales un 80% han corroborado mi descubrimiento. Pregunto: ¿este 80% realmente observó el parecido Cerro Azul-Simio Durmiente-, o simplemente sucede que observó lo que yo sugerí que observara? En realidad, eso no importa; lo que realmente importa, y es relevante, es que el Simio Durmiente ha cobrado vida -existe- para 8 de cada 10 personas curiosas, lo cual no es poco.

Para mi FAN -y quizá para toda FAN- sucede lo que sucede para la realidad cuántica: nada es real... hasta que se le observa.

Aquí coloco algunas fotos de FANs ya establecidas, para que usted mismo juzgue el supuesto parecido.

La Bella Durmiente (Tingo María)

El Inca Dormido (Huánuco)

El Lomo de Elefante (Tarma)

El Mapa del Perú (Huaráz)

Guadalupe en Fotos

2008-04-25T19:08:00.017-04:00

tierra donde las flores no quieren morir
van dejando sus raíces en la tierra para mí
al igual que el pueblo moche me dejó su Pakatnamú

VER FOTOS